В московские особняки
Врывается весна нахрапом.
Выпархивает моль за шкапом
И ползает по летним шляпам,
И прячут шубы в сундуки.
По деревянным антресолям
Стоят цветочные горшки
С левкоем и желтофиолем,
И дышат комнаты привольем,
И пахнут пылью чердаки.
И улица запанибрата
С оконницей подслеповатой,
И белой ночи и закату
Не разминуться у реки.
И можно слышать в коридоре,
Что происходит на просторе,
О чем в случайном разговоре
С капелью говорит апрель.
Он знает тысячи историй
Про человеческое горе,
И по заборам стынут зори
И тянут эту канитель.
И та же смесь огня и жути
На воле и в жилом уюте,
И всюду воздух сам не свой.
И тех же верб сквозные прутья.
И тех же белых почек вздутья
И на окне, и на распутье,
На улице и в мастерской.
Зачем же плачет даль в тумане
И горько пахнет перегной?
На то ведь и мое призванье,
Чтоб не скучали расстоянья,
Чтобы за городскою гранью
Земле не тосковать одной.
Для этого весною ранней
Со мною сходятся друзья,
И наши вечера прощанья,
Пирушки наши завещанья,
Чтоб тайная струя страданья
Согрела холод бытия.
Пастернак Б. Земля
Врывается весна нахрапом.
Выпархивает моль за шкапом
И ползает по летним шляпам,
И прячут шубы в сундуки.
По деревянным антресолям
Стоят цветочные горшки
С левкоем и желтофиолем,
И дышат комнаты привольем,
И пахнут пылью чердаки.
И улица запанибрата
С оконницей подслеповатой,
И белой ночи и закату
Не разминуться у реки.
И можно слышать в коридоре,
Что происходит на просторе,
О чем в случайном разговоре
С капелью говорит апрель.
Он знает тысячи историй
Про человеческое горе,
И по заборам стынут зори
И тянут эту канитель.
И та же смесь огня и жути
На воле и в жилом уюте,
И всюду воздух сам не свой.
И тех же верб сквозные прутья.
И тех же белых почек вздутья
И на окне, и на распутье,
На улице и в мастерской.
Зачем же плачет даль в тумане
И горько пахнет перегной?
На то ведь и мое призванье,
Чтоб не скучали расстоянья,
Чтобы за городскою гранью
Земле не тосковать одной.
Для этого весною ранней
Со мною сходятся друзья,
И наши вечера прощанья,
Пирушки наши завещанья,
Чтоб тайная струя страданья
Согрела холод бытия.
Пастернак Б. Земля
To Moscow mansions
Spring breaks in abruptly.
Blows out the mole behind the cabinet
And crawls on summer hats
And hide the fur coats in the chests.
On wooden mezzanines
Standing flower pots
With left-handed and wallflower,
And breathe the room
And the attics smell of dust.
And zanibrat street
With a window blind,
And white night and sunset
Do not miss each other by the river.
And can be heard in the hallway
What happens in the vast
What in a casual conversation
April says with a drop.
He knows thousands of stories
About human grief
And on the fences dawns freeze
And pull this gimp.
And the same mixture of fire and horror
In the wild and in residential comfort
And everywhere the air itself is not its own.
And the same willows through the rods.
And the same white kidneys bloating
And at the window, and at the crossroads,
On the street and in the workshop.
Why cry the distance in the fog
And smells humus bitterly?
That's what my calling is,
So that you don’t miss the distance
To beyond the city side
Earth does not yearn for one.
For this early spring
Friends converge with me
And our farewell evenings
The feasts of our wills
So that the secret stream of suffering
Warmed the cold of being.
Pasternak B. Earth
Spring breaks in abruptly.
Blows out the mole behind the cabinet
And crawls on summer hats
And hide the fur coats in the chests.
On wooden mezzanines
Standing flower pots
With left-handed and wallflower,
And breathe the room
And the attics smell of dust.
And zanibrat street
With a window blind,
And white night and sunset
Do not miss each other by the river.
And can be heard in the hallway
What happens in the vast
What in a casual conversation
April says with a drop.
He knows thousands of stories
About human grief
And on the fences dawns freeze
And pull this gimp.
And the same mixture of fire and horror
In the wild and in residential comfort
And everywhere the air itself is not its own.
And the same willows through the rods.
And the same white kidneys bloating
And at the window, and at the crossroads,
On the street and in the workshop.
Why cry the distance in the fog
And smells humus bitterly?
That's what my calling is,
So that you don’t miss the distance
To beyond the city side
Earth does not yearn for one.
For this early spring
Friends converge with me
And our farewell evenings
The feasts of our wills
So that the secret stream of suffering
Warmed the cold of being.
Pasternak B. Earth
У записи 4 лайков,
1 репостов.
1 репостов.
Эту запись оставил(а) на своей стене Катрин Бурханова
