Чистил ящик с электронной почтой, нашел заряд позитива, написанный мной страшно уже вспомнить когда:
"Этот город запустил свои когти в землю почти две тысячи лет назад. С
тех пор он висит мрачным призраком над темными водами бесконечной
реки.
Сегодня я бродил по улицам Лондона, по мостовым, которые помнили копыта коней королевской гвардии, мостовым, камни которых помнили вкус королевской крови, однажды напитавшую их на потеху черни, камни, носящие на себе следы пожара 1666 года, изгнавшего, наконец Черную Смерть из этого города-призрака, стоящего на земле без радости.
Я чувствовал еле заметный сладковатый запах тлена, несущийся из
подворотен, аромат который так и не выветрился после мора 1665 года, а блекло-красные кресты, которыми отмечали дома тех, к кому заявилась на сбор жатвы Черная Смерть, призрачно мерцали в утреннем тумане. Я видел переулок, где сентябрьским утром 1888 года констебль обнаружил кучу тряпья. Когда он понял, что это за тряпье, то чуть не оглох от собственного крика, оповестившего Ист-сайд, о том что безымянный кровавый убийца, названный впоследствии Джеком-потрошителем, вышел на охоту.
Серое небо здесь сливается с серыми зданиями, серые здания с серой
мостовой, и кажется, что вот-вот выйдет солнце и разгонит этот морок,
запустивший свои холодные, влажные от утреннего тумана когти тебе в
душу.
Но солнце не выходит, это земля без радости.
Призраки продолжают преследовать тебя как стая одичавших собак на
заметаемом вьюгой пустыре. Город-тонущий корабль - палуба уже под
водой, но мачты еще видны."
Какая тут мораль? Не надо ездить в Лондон в январе. Особенно, когда большую часть времени вам приходится сидеть в Британской библиотеке, перебирая документы одела OIOC (Oriental and Indian Office Collection).
Продолжаем чистить почтовый ящик дальше.
"Этот город запустил свои когти в землю почти две тысячи лет назад. С
тех пор он висит мрачным призраком над темными водами бесконечной
реки.
Сегодня я бродил по улицам Лондона, по мостовым, которые помнили копыта коней королевской гвардии, мостовым, камни которых помнили вкус королевской крови, однажды напитавшую их на потеху черни, камни, носящие на себе следы пожара 1666 года, изгнавшего, наконец Черную Смерть из этого города-призрака, стоящего на земле без радости.
Я чувствовал еле заметный сладковатый запах тлена, несущийся из
подворотен, аромат который так и не выветрился после мора 1665 года, а блекло-красные кресты, которыми отмечали дома тех, к кому заявилась на сбор жатвы Черная Смерть, призрачно мерцали в утреннем тумане. Я видел переулок, где сентябрьским утром 1888 года констебль обнаружил кучу тряпья. Когда он понял, что это за тряпье, то чуть не оглох от собственного крика, оповестившего Ист-сайд, о том что безымянный кровавый убийца, названный впоследствии Джеком-потрошителем, вышел на охоту.
Серое небо здесь сливается с серыми зданиями, серые здания с серой
мостовой, и кажется, что вот-вот выйдет солнце и разгонит этот морок,
запустивший свои холодные, влажные от утреннего тумана когти тебе в
душу.
Но солнце не выходит, это земля без радости.
Призраки продолжают преследовать тебя как стая одичавших собак на
заметаемом вьюгой пустыре. Город-тонущий корабль - палуба уже под
водой, но мачты еще видны."
Какая тут мораль? Не надо ездить в Лондон в январе. Особенно, когда большую часть времени вам приходится сидеть в Британской библиотеке, перебирая документы одела OIOC (Oriental and Indian Office Collection).
Продолжаем чистить почтовый ящик дальше.
I cleaned the e-mail box, found a positive charge, it’s frightening for me to write when:
"This city launched its claws into the earth almost two thousand years ago. With
ever since he hangs a gloomy ghost over the dark endless waters
rivers.
Today I wandered through the streets of London, along the bridges that remembered the hooves of the horses of the royal guard, the bridges, the stones of which remembered the taste of royal blood, which once nourished them for the fun of mobiles, stones that bear traces of the fire of 1666, which finally expelled the Black Death from this a ghost town standing on earth without joy.
I smelled a faint sweetish smell of decay sweeping from
the gateway, the fragrance that did not disappear after the plague of 1665, and the faded red crosses that marked the houses of those to whom the Black Death harvest was announced, ghostly flickered in the morning fog. I saw a side street where, on a September morning in 1888, the constable discovered a bunch of rags. When he realized what kind of rags he was, he was almost deafened by his own scream that informed the East Side that the nameless bloody killer, later named Jack the Ripper, went hunting.
The gray sky here merges with gray buildings, gray buildings with gray
pavement, and it seems that the sun is about to come out and disperse this hassle,
launched its cold, wet from morning fog claws to you in
soul.
But the sun does not come out, it is a land without joy.
Ghosts continue to haunt you like a pack of feral dogs on
swept wasteland. City-sinking ship - the deck is already under
water, but the masts are still visible. "
What is the moral? No need to travel to London in January. Especially when most of the time you have to sit in the British Library, sorting through documents, dressed OIOC (Oriental and Indian Office Collection).
We continue to clean the mailbox further.
"This city launched its claws into the earth almost two thousand years ago. With
ever since he hangs a gloomy ghost over the dark endless waters
rivers.
Today I wandered through the streets of London, along the bridges that remembered the hooves of the horses of the royal guard, the bridges, the stones of which remembered the taste of royal blood, which once nourished them for the fun of mobiles, stones that bear traces of the fire of 1666, which finally expelled the Black Death from this a ghost town standing on earth without joy.
I smelled a faint sweetish smell of decay sweeping from
the gateway, the fragrance that did not disappear after the plague of 1665, and the faded red crosses that marked the houses of those to whom the Black Death harvest was announced, ghostly flickered in the morning fog. I saw a side street where, on a September morning in 1888, the constable discovered a bunch of rags. When he realized what kind of rags he was, he was almost deafened by his own scream that informed the East Side that the nameless bloody killer, later named Jack the Ripper, went hunting.
The gray sky here merges with gray buildings, gray buildings with gray
pavement, and it seems that the sun is about to come out and disperse this hassle,
launched its cold, wet from morning fog claws to you in
soul.
But the sun does not come out, it is a land without joy.
Ghosts continue to haunt you like a pack of feral dogs on
swept wasteland. City-sinking ship - the deck is already under
water, but the masts are still visible. "
What is the moral? No need to travel to London in January. Especially when most of the time you have to sit in the British Library, sorting through documents, dressed OIOC (Oriental and Indian Office Collection).
We continue to clean the mailbox further.
У записи 20 лайков,
0 репостов,
780 просмотров.
0 репостов,
780 просмотров.
Эту запись оставил(а) на своей стене Никита Вуль
