Я могу уезжать далеко. Очень. Могу любить других, ведь я не умею быть верной только одному.
Я могу оставаться подолгу на чужих мостовых, мерить шагами проспекты других. Смотреть не в твое небо, подставлять лицо иному дождю. Могу даже полюбить все это.
Но стоит вернуться к тебе, раствориться в твоих золотых, желтых, коричневых, зеленых и голубых тонах- душа играет струнами всех самых плачущих и самых счастливых скрипок.
Босиком по главной брусчатой площади твоей.
До головокружения, задрав голову- на шпили твои смотреть. Ввысь.
Летать на крыльях реального полусна с Исакия, над городом, верхом на твоих грифах.
Здороваться и играть с гривами львов, охраняющих твой покой.
Вдыхать всем пространством легких сырой запах твоих бессчетных, бескрайних твоих вод.
Пачкать твоей пылью босые ноги- и радоваться.
Слушать музыку твоих минестрели, рассыпанных тут и там на набережных.
Позволять рисовать свои черты твоим художникам. Всем. За улыбку.
Провожать чуть-чуть завистливым и довольным взглядом влюбленных на Поцелуевом мосту.
Всё так-же, как лет 17 назад, когда увидела впервые, как разводят твои мосты над твоей Рекой- следить за каждым их движением с замеревшими сердцем-дыханием.
Влюбляться в твои старинные, восточноокие фонари.
Пропитываться поэтами Серебряного Века.
Кинуть по монетке в каждый фонтан.
Чтобы к тебе обязательно вернуться.
Ибо, даже любя других,
ДЫШАТЬ я могу только тобой. Одним.
Потому, что ты Город Моей Души.
Я могу оставаться подолгу на чужих мостовых, мерить шагами проспекты других. Смотреть не в твое небо, подставлять лицо иному дождю. Могу даже полюбить все это.
Но стоит вернуться к тебе, раствориться в твоих золотых, желтых, коричневых, зеленых и голубых тонах- душа играет струнами всех самых плачущих и самых счастливых скрипок.
Босиком по главной брусчатой площади твоей.
До головокружения, задрав голову- на шпили твои смотреть. Ввысь.
Летать на крыльях реального полусна с Исакия, над городом, верхом на твоих грифах.
Здороваться и играть с гривами львов, охраняющих твой покой.
Вдыхать всем пространством легких сырой запах твоих бессчетных, бескрайних твоих вод.
Пачкать твоей пылью босые ноги- и радоваться.
Слушать музыку твоих минестрели, рассыпанных тут и там на набережных.
Позволять рисовать свои черты твоим художникам. Всем. За улыбку.
Провожать чуть-чуть завистливым и довольным взглядом влюбленных на Поцелуевом мосту.
Всё так-же, как лет 17 назад, когда увидела впервые, как разводят твои мосты над твоей Рекой- следить за каждым их движением с замеревшими сердцем-дыханием.
Влюбляться в твои старинные, восточноокие фонари.
Пропитываться поэтами Серебряного Века.
Кинуть по монетке в каждый фонтан.
Чтобы к тебе обязательно вернуться.
Ибо, даже любя других,
ДЫШАТЬ я могу только тобой. Одним.
Потому, что ты Город Моей Души.
I can go far. Highly. I can love others, because I do not know how to be faithful to only one.
I can stay for a long time on other people's pavements, measure the avenues of others. Look not in your sky, substitute your face for another rain. I can even love it all.
But it is worth returning to you, dissolving in your golden, yellow, brown, green and blue tones - the soul plays the strings of all the most weeping and happiest violins.
Barefoot on your main cobblestone square.
To dizziness, with his head up, look at your spiers. Up.
Fly on the wings of a real half-asleep with Isakia, over the city, riding on your vultures.
Greet and play with the manes of lions guarding your peace.
Inhale with all the space of your lungs the raw smell of your countless, boundless waters.
Soak your bare feet with dust, and rejoice.
Listen to the music of your minstrels scattered here and there on the embankments.
Allow your artists to draw their features. To everyone. For a smile.
See off a little envious and contented look of lovers on the Kissing bridge.
Everything is the same as about 17 years ago, when I saw for the first time how your bridges are being built over your River - to follow their every movement with a frozen heart-breath.
Fall in love with your old, oriental lanterns.
Soaked in poets of the Silver Age.
Throw a coin into each fountain.
To be sure to return to you.
For even loving others
I can breathe only by you. One.
Because you are the City of My Soul.
I can stay for a long time on other people's pavements, measure the avenues of others. Look not in your sky, substitute your face for another rain. I can even love it all.
But it is worth returning to you, dissolving in your golden, yellow, brown, green and blue tones - the soul plays the strings of all the most weeping and happiest violins.
Barefoot on your main cobblestone square.
To dizziness, with his head up, look at your spiers. Up.
Fly on the wings of a real half-asleep with Isakia, over the city, riding on your vultures.
Greet and play with the manes of lions guarding your peace.
Inhale with all the space of your lungs the raw smell of your countless, boundless waters.
Soak your bare feet with dust, and rejoice.
Listen to the music of your minstrels scattered here and there on the embankments.
Allow your artists to draw their features. To everyone. For a smile.
See off a little envious and contented look of lovers on the Kissing bridge.
Everything is the same as about 17 years ago, when I saw for the first time how your bridges are being built over your River - to follow their every movement with a frozen heart-breath.
Fall in love with your old, oriental lanterns.
Soaked in poets of the Silver Age.
Throw a coin into each fountain.
To be sure to return to you.
For even loving others
I can breathe only by you. One.
Because you are the City of My Soul.
У записи 5 лайков,
0 репостов.
0 репостов.
Эту запись оставил(а) на своей стене Вера Циколия
