воскресенье - мой любимый день.
утро вплавляется в день, вечер схлопывается, поглощенный чешуйчатым, переливчатым течением времени.
и наступает ночь - синяя, прозрачная, снежная.
одинокая машина шуршит шинами, редкие прохожие шарахаются друг от друга.
в тишине снег смешивает пласты времени.
я иду по узким улочкам, мимо пустых домов, мимо старых домов.
под моими ногами - древняя мостовая и земля, которая помнит все шаги.
я почти слышу, как стучат копыта лошади ломового извозчика. где он так запозднился - только бог знает. я почти вижу, как четверо гуляк вываливаются из кабака и с хохотом хлопают друг друга по спине. галстуки набок, рубашки мокрые насквозь.
мне навстречу идет девушка - она говорит по телефону, вокруг неё летают маленькие ледяные ножички.
она ненадолго развлекает мое внимание, но мы с ней расходимся в разные стороны, и я снова оказываюсь в моём личном густо-кофейном, волнующем двадцатом веке.
прогулка с призраками - подарок города.
утро вплавляется в день, вечер схлопывается, поглощенный чешуйчатым, переливчатым течением времени.
и наступает ночь - синяя, прозрачная, снежная.
одинокая машина шуршит шинами, редкие прохожие шарахаются друг от друга.
в тишине снег смешивает пласты времени.
я иду по узким улочкам, мимо пустых домов, мимо старых домов.
под моими ногами - древняя мостовая и земля, которая помнит все шаги.
я почти слышу, как стучат копыта лошади ломового извозчика. где он так запозднился - только бог знает. я почти вижу, как четверо гуляк вываливаются из кабака и с хохотом хлопают друг друга по спине. галстуки набок, рубашки мокрые насквозь.
мне навстречу идет девушка - она говорит по телефону, вокруг неё летают маленькие ледяные ножички.
она ненадолго развлекает мое внимание, но мы с ней расходимся в разные стороны, и я снова оказываюсь в моём личном густо-кофейном, волнующем двадцатом веке.
прогулка с призраками - подарок города.
Sunday is my favorite day.
morning melts into day, evening collapses, absorbed by the scaly, iridescent passage of time.
and night comes - blue, transparent, snowy.
a lone car rustles with tires, rare passersby shy away from each other.
in silence, the snow mixes the layers of time.
I walk along the narrow streets, past empty houses, past old houses.
under my feet is an ancient pavement and land that remembers all the steps.
I can almost hear the hooves of the horse-drawn cab driver banging. where he is so late - only God knows. I can almost see four revelers falling out of the tavern and clapping each other on the back with laughter. ties to the side, shirts wet through.
a girl is coming towards me - she is talking on the phone, small ice knives are flying around her.
it briefly entertains my attention, but we disagree in different directions, and again I find myself in my personal, rich coffee, exciting the twentieth century.
a walk with ghosts is a gift from the city.
morning melts into day, evening collapses, absorbed by the scaly, iridescent passage of time.
and night comes - blue, transparent, snowy.
a lone car rustles with tires, rare passersby shy away from each other.
in silence, the snow mixes the layers of time.
I walk along the narrow streets, past empty houses, past old houses.
under my feet is an ancient pavement and land that remembers all the steps.
I can almost hear the hooves of the horse-drawn cab driver banging. where he is so late - only God knows. I can almost see four revelers falling out of the tavern and clapping each other on the back with laughter. ties to the side, shirts wet through.
a girl is coming towards me - she is talking on the phone, small ice knives are flying around her.
it briefly entertains my attention, but we disagree in different directions, and again I find myself in my personal, rich coffee, exciting the twentieth century.
a walk with ghosts is a gift from the city.
У записи 9 лайков,
0 репостов,
315 просмотров.
0 репостов,
315 просмотров.
Эту запись оставил(а) на своей стене Екатерина Кревер
