"Еще я писал, что хочу стать самим собой. Я еще не я. Не может быть, чтобы вот это было мной. Хотелось вырваться из календаря.
Вот, вырвался.
Хорошо, что ты не видишь, где я сейчас и что вокруг. Не описываю это, и оно вроде не существует вовсе.
Помнишь, у тебя на полке были красивые камушки, которые ты когда-то привезла с моря? Ты однажды взяла круглую гальку и вставила ее себе в глаз, будто монокль. Я эту гальку забрал, и она лежала на подоконнике. И все время на меня смотрела. И вдруг я понял, что это и есть чей-то зрачок. И он меня видит. И не меня только, а вообще — все. Потому что перед этой галькой — она даже не успеет моргнуть — все промелькнет, исчезнет, и я, и эта комната, и этот город за окном. В ту секунду я почувствовал всю ничтожность и всех прочитанных книг, и всех исписанных моих тетрадок, и стало так не по себе. Такая охватила тревога. Вдруг осознал, что, наоборот, на самом деле этот зрачок ни моей комнаты, ни меня не только не видит, но и вообще не может увидеть даже при всем желании, потому что я для него промелькну так быстро, что он и не успеет ничего заметить. Он — настоящий, существует, а я для него разве существую?
А для самого себя я существую?
Существовать — это что? Знать, что ты был? Доказывать себя воспоминаниями?"
(Михаил Шишкин "Письмовник")
Вот, вырвался.
Хорошо, что ты не видишь, где я сейчас и что вокруг. Не описываю это, и оно вроде не существует вовсе.
Помнишь, у тебя на полке были красивые камушки, которые ты когда-то привезла с моря? Ты однажды взяла круглую гальку и вставила ее себе в глаз, будто монокль. Я эту гальку забрал, и она лежала на подоконнике. И все время на меня смотрела. И вдруг я понял, что это и есть чей-то зрачок. И он меня видит. И не меня только, а вообще — все. Потому что перед этой галькой — она даже не успеет моргнуть — все промелькнет, исчезнет, и я, и эта комната, и этот город за окном. В ту секунду я почувствовал всю ничтожность и всех прочитанных книг, и всех исписанных моих тетрадок, и стало так не по себе. Такая охватила тревога. Вдруг осознал, что, наоборот, на самом деле этот зрачок ни моей комнаты, ни меня не только не видит, но и вообще не может увидеть даже при всем желании, потому что я для него промелькну так быстро, что он и не успеет ничего заметить. Он — настоящий, существует, а я для него разве существую?
А для самого себя я существую?
Существовать — это что? Знать, что ты был? Доказывать себя воспоминаниями?"
(Михаил Шишкин "Письмовник")
“I also wrote that I want to become myself. I’m not me yet. It cannot be that this was me. I wanted to break out of the calendar.
Here, escaped.
It’s good that you don’t see where I am now or what is around. I do not describe it, and it does not seem to exist at all.
Remember, you had beautiful stones on the shelf that you once brought from the sea? You once took a round pebble and inserted it into your eye, like a monocle. I took this pebble, and she was lying on the windowsill. And she was looking at me all the time. And suddenly I realized that this is someone’s pupil. And he sees me. And not just me, but in general - everything. Because in front of this pebble - it does not even have time to blink - everything will flash, disappear, and I, and this room, and this city outside the window. At that second, I felt all the insignificance of all the books I read, and all my notebooks written down, and I felt uneasy. Such was the alarm. Suddenly I realized that, on the contrary, this pupil actually neither sees my room, nor sees me, but can’t even see it with all desire, because I will glimpse it so quickly for it that it won’t even notice . He is real, exists, but do I exist for him?
Do I exist for myself?
To exist is what? Know what you were? Prove yourself with memories? "
(Mikhail Shishkin "The Writer")
Here, escaped.
It’s good that you don’t see where I am now or what is around. I do not describe it, and it does not seem to exist at all.
Remember, you had beautiful stones on the shelf that you once brought from the sea? You once took a round pebble and inserted it into your eye, like a monocle. I took this pebble, and she was lying on the windowsill. And she was looking at me all the time. And suddenly I realized that this is someone’s pupil. And he sees me. And not just me, but in general - everything. Because in front of this pebble - it does not even have time to blink - everything will flash, disappear, and I, and this room, and this city outside the window. At that second, I felt all the insignificance of all the books I read, and all my notebooks written down, and I felt uneasy. Such was the alarm. Suddenly I realized that, on the contrary, this pupil actually neither sees my room, nor sees me, but can’t even see it with all desire, because I will glimpse it so quickly for it that it won’t even notice . He is real, exists, but do I exist for him?
Do I exist for myself?
To exist is what? Know what you were? Prove yourself with memories? "
(Mikhail Shishkin "The Writer")
У записи 1 лайков,
0 репостов.
0 репостов.
Эту запись оставил(а) на своей стене Евгений Лапин
