Михаил Жванецкий: Жизнь коротка.
Жизнь коротка. И надо уметь. Надо уметь уходить с плохого фильма. Бросать плохую книгу. Уходить от плохого человека. Их много. Дела не идущие бросать. Даже от посредственности уходить. Их много. Время дороже. Лучше поспать. Лучше поесть. Лучше посмотреть на огонь, на ребенка, на женщину, на воду.
Музыка стала врагом человека. Музыка навязывается, лезет в уши. Через стены. Через потолок. Через пол. Вдыхаешь музыку и удары синтезаторов. Низкие бьют в грудь, высокие зудят под пломбами. Спектакль менее наглый, но с него тоже не уйдешь. Шикают. Одергивают. Ставят подножку. Нравится. Компьютер прилипчив, светится, как привидение, зазывает, как восточный базар. Копаешься, ищешь, ищешь. Ну находишь что-то, пытаешься это приспособить, выбрасываешь, снова копаешься, нашел что-то, повертел в голове, выбросил. Мысли общие. Слова общие.
Нет! Жизнь коротка.
И только книга деликатна. Снял с полки. Полистал. Поставил. В ней нет наглости. Она не проникает в тебя. Стоит на полке, молчит, ждет, когда возьмут в теплые руки. И она раскроется. Если бы с людьми так. Нас много. Всех не полистаешь. Даже одного. Даже своего. Даже себя.
Жизнь коротка. Что-то откроется само. Для чего-то установишь правило. На остальное нет времени. Закон один: уходить. Бросать. Бежать. Захлопывать или не открывать! Чтобы не отдать этому миг, назначенный для другого.
Жизнь коротка. И надо уметь. Надо уметь уходить с плохого фильма. Бросать плохую книгу. Уходить от плохого человека. Их много. Дела не идущие бросать. Даже от посредственности уходить. Их много. Время дороже. Лучше поспать. Лучше поесть. Лучше посмотреть на огонь, на ребенка, на женщину, на воду.
Музыка стала врагом человека. Музыка навязывается, лезет в уши. Через стены. Через потолок. Через пол. Вдыхаешь музыку и удары синтезаторов. Низкие бьют в грудь, высокие зудят под пломбами. Спектакль менее наглый, но с него тоже не уйдешь. Шикают. Одергивают. Ставят подножку. Нравится. Компьютер прилипчив, светится, как привидение, зазывает, как восточный базар. Копаешься, ищешь, ищешь. Ну находишь что-то, пытаешься это приспособить, выбрасываешь, снова копаешься, нашел что-то, повертел в голове, выбросил. Мысли общие. Слова общие.
Нет! Жизнь коротка.
И только книга деликатна. Снял с полки. Полистал. Поставил. В ней нет наглости. Она не проникает в тебя. Стоит на полке, молчит, ждет, когда возьмут в теплые руки. И она раскроется. Если бы с людьми так. Нас много. Всех не полистаешь. Даже одного. Даже своего. Даже себя.
Жизнь коротка. Что-то откроется само. Для чего-то установишь правило. На остальное нет времени. Закон один: уходить. Бросать. Бежать. Захлопывать или не открывать! Чтобы не отдать этому миг, назначенный для другого.
Mikhail Zhvanetsky: Life is short.
Life is short. And you have to be able to. You have to be able to leave a bad film. Throwing a bad book. Walk away from a bad person. A lot of them. Business not going to quit. Even to leave mediocrity. A lot of them. Time is more precious. Better sleep. Better to eat. Better to look at the fire, at the child, at the woman, at the water.
Music has become the enemy of man. Music is imposed, creeps into the ears. Through the walls. Through the ceiling. Through the floor. Breathe in the music and the beats of the synths. The low ones hit the chest, the high ones itch under the fillings. The performance is less impudent, but you can't leave it either. They are hissing. They pull back. They put a footboard. Like. The computer is sticky, glows like a ghost, beckons like an oriental bazaar. Digging, looking, looking. Well, you find something, try to adjust it, throw it away, dig again, find something, turn it over in your head, throw it away. General thoughts. Common words.
Not! Life is short.
And only the book is delicate. He took it off the shelf. Flipped through. Put. There is no insolence in it. It does not penetrate you. Standing on the shelf, silent, waiting to be taken in warm hands. And it will open up. If only so with people. There are a lot of us. You can't look through all of them. Even one. Even his own. Even myself.
Life is short. Something will open itself. Set a rule for something. There is no time for the rest. There is only one law: to leave. Throw. Run. To slam or not to open! In order not to give this moment assigned to another.
Life is short. And you have to be able to. You have to be able to leave a bad film. Throwing a bad book. Walk away from a bad person. A lot of them. Business not going to quit. Even to leave mediocrity. A lot of them. Time is more precious. Better sleep. Better to eat. Better to look at the fire, at the child, at the woman, at the water.
Music has become the enemy of man. Music is imposed, creeps into the ears. Through the walls. Through the ceiling. Through the floor. Breathe in the music and the beats of the synths. The low ones hit the chest, the high ones itch under the fillings. The performance is less impudent, but you can't leave it either. They are hissing. They pull back. They put a footboard. Like. The computer is sticky, glows like a ghost, beckons like an oriental bazaar. Digging, looking, looking. Well, you find something, try to adjust it, throw it away, dig again, find something, turn it over in your head, throw it away. General thoughts. Common words.
Not! Life is short.
And only the book is delicate. He took it off the shelf. Flipped through. Put. There is no insolence in it. It does not penetrate you. Standing on the shelf, silent, waiting to be taken in warm hands. And it will open up. If only so with people. There are a lot of us. You can't look through all of them. Even one. Even his own. Even myself.
Life is short. Something will open itself. Set a rule for something. There is no time for the rest. There is only one law: to leave. Throw. Run. To slam or not to open! In order not to give this moment assigned to another.
У записи 8 лайков,
0 репостов.
0 репостов.
Эту запись оставил(а) на своей стене Ирэн Тауш
