Жутко длинный окошечный блог про мою Веру…
Мои окна в Симферополе выходили во двор. В моем дворе было невероятное количество скамеек и лавок – просто невероятное – куда не повернись, на любой вкус. К слову, мой дворик был этим примечателен – в этом районе почти во всех дворах лавки были спилены или сломаны. Я сначала думала, что это местная босота постаралась, а Никита рассказал, что бабульки спиливают – мол, там тусуются одни алкаши и наркоманы – нефиг! Правда, им – этим самым бабкам - и самим семки пощелкать теперь негде, но кого это волнует?.. Не доставайся же ты никому, чертова лавка! Подростков, которые просиживали там все вечера своей районовской жизни, мои ребята называли как-то по-птичьи, постоянно забываю…типа, коршуны, но только смешно…
В общем, это будет еще одна история из серии «окошечных». Господи, как же я скучаю по этим историям! не моим историям… Историям, которые как бы были обязательным сопровождением моей жизни, которые подчеркивали тот факт, что жизнь идет своим чередом, несмотря ни на что… Такой зацепкой реальности, живости, родины что ли…
Среди этих «птичек» была одна девочка. В ней было что-то такое, знаете, такое, за что глаз цепляется не по какой-то причине, а по наитию. Что-то неуловимое…может она просто была жутко похожа на маленькую меня?
Кажется, ее звали Вера. У нее были хвостики, ужасно смешные – такие, как делают трехлетним детям – торчащие в разные стороны и с резинками цвета вырвиглаз. Вера много читала. Это было ясно не только по грамотной речи – иногда она невольно цитировала классиков, чего ее друзья, конечно, не замечали, думая, что она просто «морозит хрень какую-то». А между тем Вера переживала мерзкий пубертатный период, да еще и вооружившись горой чудесных книжек о любви, прочитав которые жить не хочется и без всякого пубертатного периода… Ну конечно, никто ее не понимал…А вы покажите мне умную тринадцатилетнюю девочку, которую все понимают!
И, конечно, она влюблялась. Жутко, навсегда! Как бывает только после множества часов Шекспира и только в тринадцать! Как уже никогда не будет… Конечно, она влюблялась не в тех. Они не были ни Ромео, на Батлерами, ни Фандориными ни даже Онегиными… Они были глупой, безграмотной шпаной, в которых она во что бы то ни стало пыталась увидеть нарисованного героя. Блин, ну когда-нибудь кто-нибудь расскажет вам, мальчики, пусть даже потом, через много лет, кого мы в вас видели в свои тринадцать!? Я, наверное, не решусь…
Она рассказывала о своих несчастьях открыто, немножко наивно, немножко театрально… Она курила. В моменты таких рассказов курила много и красиво (жуть, да, что я говорю это о тринадцатилетней девочке?). Она даже кусала себя за хвостик – точно помню, что кто-то об этом писал… Ее друзья смеялись над каждой ее историей, подруги утешали, а когда она уходила, тоже смеялись…
Моя Вера… Как мне хотелось тебе помочь! Завернуть тебя в клетчатый плед и кормить малиновым вареньем до тех пор, пока не вырастешь, пока все это не станет просто воспоминанием! Я все это помню ужасно живо, и я точно знаю, что «золотое детство» - это миф. Это то время, когда мне было таааак плохо, и горько, и страшно, и одиноко…я бы не вернулась туда никогда-никогда! Бедная моя Вера…
Сейчас мои чувства взрослее и тускнее – это те отголоски, которые ничего не имеют общего с тем кошмаром тринадцати лет - на них только пастельные мазки того времени, но сейчас, моя Вера, я понимаю тебя еще лучше, чем тогда, в Крыму…
Вы, наверное, думаете, что я расскажу какую-нибудь отличную трагедию про Веру? Не-а… Вера, в конце концов, влюбилась в одного чувака из этой компании, с которой просиживала вечера под моими окнами. Конечно, он тоже оказался не тем. Никакого хэппи энда. Она больше не приходила, а я уехала…
Жутко скучаю по моей Вере и по ее «не тем мальчикам». Надеюсь, что у тебя все хорошо. Ты потом вырастешь, Вера, и все будет иначе. Ты не встретишь ни Ромео, ни Грэя – ты просто перестанешь верить в принцев… Скорее всего, будет так, но я верю в иное…верю, что хоть одна Вера все сделает правильно, что хоть одной Вере не разобьют розовые очки, которые, как известно, бьются стеклами вовнутрь.
Мои окна в Симферополе выходили во двор. В моем дворе было невероятное количество скамеек и лавок – просто невероятное – куда не повернись, на любой вкус. К слову, мой дворик был этим примечателен – в этом районе почти во всех дворах лавки были спилены или сломаны. Я сначала думала, что это местная босота постаралась, а Никита рассказал, что бабульки спиливают – мол, там тусуются одни алкаши и наркоманы – нефиг! Правда, им – этим самым бабкам - и самим семки пощелкать теперь негде, но кого это волнует?.. Не доставайся же ты никому, чертова лавка! Подростков, которые просиживали там все вечера своей районовской жизни, мои ребята называли как-то по-птичьи, постоянно забываю…типа, коршуны, но только смешно…
В общем, это будет еще одна история из серии «окошечных». Господи, как же я скучаю по этим историям! не моим историям… Историям, которые как бы были обязательным сопровождением моей жизни, которые подчеркивали тот факт, что жизнь идет своим чередом, несмотря ни на что… Такой зацепкой реальности, живости, родины что ли…
Среди этих «птичек» была одна девочка. В ней было что-то такое, знаете, такое, за что глаз цепляется не по какой-то причине, а по наитию. Что-то неуловимое…может она просто была жутко похожа на маленькую меня?
Кажется, ее звали Вера. У нее были хвостики, ужасно смешные – такие, как делают трехлетним детям – торчащие в разные стороны и с резинками цвета вырвиглаз. Вера много читала. Это было ясно не только по грамотной речи – иногда она невольно цитировала классиков, чего ее друзья, конечно, не замечали, думая, что она просто «морозит хрень какую-то». А между тем Вера переживала мерзкий пубертатный период, да еще и вооружившись горой чудесных книжек о любви, прочитав которые жить не хочется и без всякого пубертатного периода… Ну конечно, никто ее не понимал…А вы покажите мне умную тринадцатилетнюю девочку, которую все понимают!
И, конечно, она влюблялась. Жутко, навсегда! Как бывает только после множества часов Шекспира и только в тринадцать! Как уже никогда не будет… Конечно, она влюблялась не в тех. Они не были ни Ромео, на Батлерами, ни Фандориными ни даже Онегиными… Они были глупой, безграмотной шпаной, в которых она во что бы то ни стало пыталась увидеть нарисованного героя. Блин, ну когда-нибудь кто-нибудь расскажет вам, мальчики, пусть даже потом, через много лет, кого мы в вас видели в свои тринадцать!? Я, наверное, не решусь…
Она рассказывала о своих несчастьях открыто, немножко наивно, немножко театрально… Она курила. В моменты таких рассказов курила много и красиво (жуть, да, что я говорю это о тринадцатилетней девочке?). Она даже кусала себя за хвостик – точно помню, что кто-то об этом писал… Ее друзья смеялись над каждой ее историей, подруги утешали, а когда она уходила, тоже смеялись…
Моя Вера… Как мне хотелось тебе помочь! Завернуть тебя в клетчатый плед и кормить малиновым вареньем до тех пор, пока не вырастешь, пока все это не станет просто воспоминанием! Я все это помню ужасно живо, и я точно знаю, что «золотое детство» - это миф. Это то время, когда мне было таааак плохо, и горько, и страшно, и одиноко…я бы не вернулась туда никогда-никогда! Бедная моя Вера…
Сейчас мои чувства взрослее и тускнее – это те отголоски, которые ничего не имеют общего с тем кошмаром тринадцати лет - на них только пастельные мазки того времени, но сейчас, моя Вера, я понимаю тебя еще лучше, чем тогда, в Крыму…
Вы, наверное, думаете, что я расскажу какую-нибудь отличную трагедию про Веру? Не-а… Вера, в конце концов, влюбилась в одного чувака из этой компании, с которой просиживала вечера под моими окнами. Конечно, он тоже оказался не тем. Никакого хэппи энда. Она больше не приходила, а я уехала…
Жутко скучаю по моей Вере и по ее «не тем мальчикам». Надеюсь, что у тебя все хорошо. Ты потом вырастешь, Вера, и все будет иначе. Ты не встретишь ни Ромео, ни Грэя – ты просто перестанешь верить в принцев… Скорее всего, будет так, но я верю в иное…верю, что хоть одна Вера все сделает правильно, что хоть одной Вере не разобьют розовые очки, которые, как известно, бьются стеклами вовнутрь.
A terribly long window blog about my Vera ...
My windows in Simferopol overlooked the courtyard. In my yard there was an incredible number of benches and benches - just incredible - wherever you turn, for every taste. By the way, my yard was remarkable for this - in this area, in almost all yards, shops were cut down or broken. At first I thought that it was the local barefoot who tried, and Nikita said that the grannies were cutting down - they say, there are only drunks and drug addicts hanging out there - no way! True, they - these same grandmas - and the seeds themselves have nowhere to click, but who cares? .. Do not get to anyone, you damn shop! The teenagers who sat there all the evenings of their district life, my guys called something like a bird, I constantly forget ... like, kites, but it's just funny ...
In general, this will be another story from the series of "window". Lord, how I miss these stories! not my stories ... Stories that seemed to be an obligatory accompaniment to my life, which emphasized the fact that life goes on as usual, no matter what ... With such a clue of reality, liveliness, homeland or something ...
Among these "birds" was one girl. There was something about her, you know, something that the eye clings to not for some reason, but out of intuition. Something elusive ... maybe she just looked like a little me?
It seems her name was Vera. She had ponytails, terribly funny - the kind they do for three-year-olds - sticking out in different directions and with rubber bands the color of her eyes ripped out. Vera read a lot. This was clear not only from her literate speech - sometimes she involuntarily quoted the classics, which her friends, of course, did not notice, thinking that she was simply "freezing some crap." Meanwhile, Vera was going through a disgusting puberty, and even armed with a mountain of wonderful books about love, having read which I do not want to live and without any puberty ... Well, of course, no one understood her ... And you show me a smart thirteen-year-old girl that everyone understands!
And, of course, she fell in love. Terrible, forever! As happens only after many hours of Shakespeare and only at thirteen! As it will never be ... Of course, she fell in love with the wrong ones. They were neither Romeo, on Butlers, nor Fandorins, nor even Onegins ... They were stupid, illiterate punks, in whom she at all costs tried to see the drawn hero. Damn, well, someday someone will tell you boys, even after many years, who we saw in you at thirteen !? I probably won't dare ...
She talked about her misfortunes openly, a little naively, a little theatrically ... She smoked. In moments of such stories, I smoked a lot and beautifully (horror, yes, what am I saying this about a thirteen-year-old girl?). She even bit her tail - I remember exactly that someone wrote about it ... Her friends laughed at her every story, her friends comforted her, and when she left, they also laughed ...
My Vera ... How I wanted to help you! Wrap you in a plaid blanket and feed you raspberry jam until you grow up, until it all becomes just a memory! I remember all this terribly vividly, and I know for sure that the "golden childhood" is a myth. This is the time when I was soooo bad, and bitter, and scared, and lonely ... I would never return there, never! My poor Vera ...
Now my feelings are more mature and dimmer - these are echoes that have nothing to do with that nightmare of thirteen years - they only have pastel strokes of that time, but now, my Vera, I understand you even better than then, in Crimea ...
You probably think that I will tell some great tragedy about Vera? Nope ... Vera, in the end, fell in love with one dude from this company, with whom she spent the evenings under my windows. Of course, he also turned out to be the wrong one. No happy ending. She never came back, but I left ...
I miss my Vera and her “wrong boys” terribly. Hope you are doing well. You grow up later, Vera, and everything will be different. You will not meet either Romeo or Gray - you will simply stop believing in princes ... Most likely it will be so, but I believe otherwise ... I believe that at least one Vera will do everything right, that at least one Vera will not be broken by rose-colored glasses, which, like known to break glass inside.
My windows in Simferopol overlooked the courtyard. In my yard there was an incredible number of benches and benches - just incredible - wherever you turn, for every taste. By the way, my yard was remarkable for this - in this area, in almost all yards, shops were cut down or broken. At first I thought that it was the local barefoot who tried, and Nikita said that the grannies were cutting down - they say, there are only drunks and drug addicts hanging out there - no way! True, they - these same grandmas - and the seeds themselves have nowhere to click, but who cares? .. Do not get to anyone, you damn shop! The teenagers who sat there all the evenings of their district life, my guys called something like a bird, I constantly forget ... like, kites, but it's just funny ...
In general, this will be another story from the series of "window". Lord, how I miss these stories! not my stories ... Stories that seemed to be an obligatory accompaniment to my life, which emphasized the fact that life goes on as usual, no matter what ... With such a clue of reality, liveliness, homeland or something ...
Among these "birds" was one girl. There was something about her, you know, something that the eye clings to not for some reason, but out of intuition. Something elusive ... maybe she just looked like a little me?
It seems her name was Vera. She had ponytails, terribly funny - the kind they do for three-year-olds - sticking out in different directions and with rubber bands the color of her eyes ripped out. Vera read a lot. This was clear not only from her literate speech - sometimes she involuntarily quoted the classics, which her friends, of course, did not notice, thinking that she was simply "freezing some crap." Meanwhile, Vera was going through a disgusting puberty, and even armed with a mountain of wonderful books about love, having read which I do not want to live and without any puberty ... Well, of course, no one understood her ... And you show me a smart thirteen-year-old girl that everyone understands!
And, of course, she fell in love. Terrible, forever! As happens only after many hours of Shakespeare and only at thirteen! As it will never be ... Of course, she fell in love with the wrong ones. They were neither Romeo, on Butlers, nor Fandorins, nor even Onegins ... They were stupid, illiterate punks, in whom she at all costs tried to see the drawn hero. Damn, well, someday someone will tell you boys, even after many years, who we saw in you at thirteen !? I probably won't dare ...
She talked about her misfortunes openly, a little naively, a little theatrically ... She smoked. In moments of such stories, I smoked a lot and beautifully (horror, yes, what am I saying this about a thirteen-year-old girl?). She even bit her tail - I remember exactly that someone wrote about it ... Her friends laughed at her every story, her friends comforted her, and when she left, they also laughed ...
My Vera ... How I wanted to help you! Wrap you in a plaid blanket and feed you raspberry jam until you grow up, until it all becomes just a memory! I remember all this terribly vividly, and I know for sure that the "golden childhood" is a myth. This is the time when I was soooo bad, and bitter, and scared, and lonely ... I would never return there, never! My poor Vera ...
Now my feelings are more mature and dimmer - these are echoes that have nothing to do with that nightmare of thirteen years - they only have pastel strokes of that time, but now, my Vera, I understand you even better than then, in Crimea ...
You probably think that I will tell some great tragedy about Vera? Nope ... Vera, in the end, fell in love with one dude from this company, with whom she spent the evenings under my windows. Of course, he also turned out to be the wrong one. No happy ending. She never came back, but I left ...
I miss my Vera and her “wrong boys” terribly. Hope you are doing well. You grow up later, Vera, and everything will be different. You will not meet either Romeo or Gray - you will simply stop believing in princes ... Most likely it will be so, but I believe otherwise ... I believe that at least one Vera will do everything right, that at least one Vera will not be broken by rose-colored glasses, which, like known to break glass inside.
У записи 12 лайков,
0 репостов.
0 репостов.
Эту запись оставил(а) на своей стене Даша Хоришко
