26.01.2020
Московский культурный запой.
Выставка «Импрессионизм и испанское искусство».
Импрессионистов должны любить все (зачеркнуто). Импрессионистов любят все. Потому что, если Вы не любите Мане, Моне, Ренуара, Дега, Писсарро, Сислея, Сезанна, Гогена, Моризо, Синьяка, Сёра (длительность мантры зависит от того, насколько окружающие продвинуты в знаниях об участниках 8 знаменитых выставок), то о чем вообще с Вами говорить и шли бы Вы отсюда… Примерно так будет реагировать человек, почитающий себя ценителем, любителем, посвященным и, не побоюсь святотатства, понимающий всю суть и глубину всего искусства от зарождения человека и до белых ног на синей стене (искренняя зависть от меня).
Впрочем, я как всегда склонна увлекаться и уходить в разные стороны. Броуновское движение в моей голове иногда непредсказуемо, да.
Итак, импрессионисты. Я очень сильно покривлю душой, если скажу, что я их люблю не могу без меры всех и сразу. Это далеко не так. Меня восхищает манера их письма, удивляет то пространственное восприятие, при котором огромные цветовые пятна в какой-то момент становятся полноценным сюжетом, либо настолько аккуратные и, кажется, геометрически выверенные мазки, которые создают ощущение мозаичного полотна. Широкие размашистые линии, небрежно брошенные на холст, овалы краски, толстым слоем уложенные на грунт … Боюсь, что сейчас пойду по кругу, потому что нынче мой словарный запас как-то мал. Снова возвращаясь к моей личности, в качестве оправдания за то, что ожидаемый пост не случится таким вкусным, к каким Вы все привыкли, процитирую Иосифа нашего Бродского (нет, это не древнееврейский философ, если кто-то уже успел об этом подумать): «Плохо, ежели мир вовне изучен тем, кто внутри измучен». Жалкое, впрочем, оправдание, и тогда к чему вот это вот все спросите Вы.
Вот есть некая данность, да. Есть Мане и Моне (мантру-то все помнят, ага), есть Гоген, есть Ван-Гог (ну хорошо – это уже в постимпрессионизм мы уходим), есть они все.
Каждый хорош по отдельности, каждый заманивает тебя в свой личный мир отношений творца, кистей, красок, изображаемых событий и сюжетов. И ты, конечно, послушно идешь следом, разбираясь в хитросплетениях техник, завязок, размышлений, раздумий, социокультурных подтекстов.
А к тому вот это все, что, боясь прослыть неразвитой духовно личностью, бескультурной серой массой и вообще фу-фу-фу, все равно скажу следующее. До этой выставки я не была способна пропустить импрессионистов через себя. (Ну ладно, только «Пор-Манеш» Анри Море, чего уж там как бы скромничать. И «Пар, ветер и скорость» Уильяма Тёрнера (но он вообще-то предтеча импрессионистов). То есть, не надо понимать превратно – не так как «шо те импрессионисты, шо тот кафель для туалета голубенький в цветочек, Сарочка…» - отнюдь не так.
Просто, если кто-то читал мои мысли о Мунке, мало что способно вызвать у меня внутреннюю эмоциональную щекотку. (Нынче модно использовать для этого слово «триггер». Но я консервативна и верна своим конструкциям.) А сегодняшняя выставка сделала это со мной и даже не один, извините, раз.
Испанское искусство для меня по большому счету всегда – Веласкес, Моралес, Эль Греко, Гойя, Пикассо, Дали, Миро…
И дивный новый мир лично для меня – испанский импрессионизм.
Это то, что мне сложно описать. Потому что это то, что я сегодня пропускала сквозь себя до мельчайших деталей. До погружения вглубь себя. До каких-то невидимых нервных окончаний. Переходя от одной картины к другой, я понимала, что внутри живет какой-то диалог, наверное не подвластный моему сознанию (кхм, с психикой-то все в порядке, точно вам говорю).
Знакомое по французским импрессионистам сочетание блекло-сиреневого, насыщенно-фиолетового, желтого и мельчайших оттенков зеленого от цвета молодой травы до цвета спокойной воды непередаваемого оттенка зеленого, какую я видела лишь единожды на Приполярном Урале. Вот странность да – но почему-то я всегда беру с собой север. Даже в южных пейзажах я вижу сосны, воду, камни и летнее солнце именно в том сочетании, которое бывает только в моих северо-западных широтах. Смешно и глупо скажете Вы, но в картине с водопадом я увидела пейзажи ручья Гусиного (если правильно помню) на Кольском полуострове. В зеленых склонах с лазорево-голубым морем и розовато-белым небом мне увиделась Карелия.
А где-то даже ощущение картин из серии о старой Москве (странная ассоциация, вот тут не могу ответить, как и почему). Где-то я нашла отголоски Индии по Верещагину, где-то что-то от пейзажей Мунка, а где-то и простите Роберт Раушенберг (представитель неодада).
Сочетание коричневого, сепии, умбры с легкими серо-зелеными штрихами – «Улица Сент-Андре-дез-ар» (вот тут меня постигла неудача – мне таки не дала толком насладиться этой работой парочка отъявленных знатоков импрессионизма, обсуждавших, что «Импрессионизм это про свет, а вот где он тут – вот нет его тут»). Янтарная, как закатное солнце, как огонь в камине, как облепиха или морошка - «Торговка каштанами». Воздушный «Ноктюрн. Замок Бельвер (Мальорка)» - инклюзия синего в белый с различными тонами и полутонами…
Эмоций очень много. Они через край. Но почему-то мне больше хочется молчать об этом и как можно дольше сохранять эту внезапную внутреннюю наполненность и перенасыщенность от увиденного и вошедшего в резонанс.
P.s. И как гром среди ясного неба – картины такого качественного, скажем «соцреализма» - купание всяческих людей и так далее.
P.p.s. Поняла на будущее, что нужно чем-то затыкать уши, иначе знатоки и любители, сами того не подозревая вынесут твой мозг и выбьют все то хорошее, что ты успел почувствовать.
P.p.p.s. И ладно, не все так плохо с десяток картин от французских импрессионистов я тоже люблю.
#культурный_запой #cultural_binge
#simplyhapiness
#простосчастье
#Mañana
#my_cognitive_dissonance
Московский культурный запой.
Выставка «Импрессионизм и испанское искусство».
Импрессионистов должны любить все (зачеркнуто). Импрессионистов любят все. Потому что, если Вы не любите Мане, Моне, Ренуара, Дега, Писсарро, Сислея, Сезанна, Гогена, Моризо, Синьяка, Сёра (длительность мантры зависит от того, насколько окружающие продвинуты в знаниях об участниках 8 знаменитых выставок), то о чем вообще с Вами говорить и шли бы Вы отсюда… Примерно так будет реагировать человек, почитающий себя ценителем, любителем, посвященным и, не побоюсь святотатства, понимающий всю суть и глубину всего искусства от зарождения человека и до белых ног на синей стене (искренняя зависть от меня).
Впрочем, я как всегда склонна увлекаться и уходить в разные стороны. Броуновское движение в моей голове иногда непредсказуемо, да.
Итак, импрессионисты. Я очень сильно покривлю душой, если скажу, что я их люблю не могу без меры всех и сразу. Это далеко не так. Меня восхищает манера их письма, удивляет то пространственное восприятие, при котором огромные цветовые пятна в какой-то момент становятся полноценным сюжетом, либо настолько аккуратные и, кажется, геометрически выверенные мазки, которые создают ощущение мозаичного полотна. Широкие размашистые линии, небрежно брошенные на холст, овалы краски, толстым слоем уложенные на грунт … Боюсь, что сейчас пойду по кругу, потому что нынче мой словарный запас как-то мал. Снова возвращаясь к моей личности, в качестве оправдания за то, что ожидаемый пост не случится таким вкусным, к каким Вы все привыкли, процитирую Иосифа нашего Бродского (нет, это не древнееврейский философ, если кто-то уже успел об этом подумать): «Плохо, ежели мир вовне изучен тем, кто внутри измучен». Жалкое, впрочем, оправдание, и тогда к чему вот это вот все спросите Вы.
Вот есть некая данность, да. Есть Мане и Моне (мантру-то все помнят, ага), есть Гоген, есть Ван-Гог (ну хорошо – это уже в постимпрессионизм мы уходим), есть они все.
Каждый хорош по отдельности, каждый заманивает тебя в свой личный мир отношений творца, кистей, красок, изображаемых событий и сюжетов. И ты, конечно, послушно идешь следом, разбираясь в хитросплетениях техник, завязок, размышлений, раздумий, социокультурных подтекстов.
А к тому вот это все, что, боясь прослыть неразвитой духовно личностью, бескультурной серой массой и вообще фу-фу-фу, все равно скажу следующее. До этой выставки я не была способна пропустить импрессионистов через себя. (Ну ладно, только «Пор-Манеш» Анри Море, чего уж там как бы скромничать. И «Пар, ветер и скорость» Уильяма Тёрнера (но он вообще-то предтеча импрессионистов). То есть, не надо понимать превратно – не так как «шо те импрессионисты, шо тот кафель для туалета голубенький в цветочек, Сарочка…» - отнюдь не так.
Просто, если кто-то читал мои мысли о Мунке, мало что способно вызвать у меня внутреннюю эмоциональную щекотку. (Нынче модно использовать для этого слово «триггер». Но я консервативна и верна своим конструкциям.) А сегодняшняя выставка сделала это со мной и даже не один, извините, раз.
Испанское искусство для меня по большому счету всегда – Веласкес, Моралес, Эль Греко, Гойя, Пикассо, Дали, Миро…
И дивный новый мир лично для меня – испанский импрессионизм.
Это то, что мне сложно описать. Потому что это то, что я сегодня пропускала сквозь себя до мельчайших деталей. До погружения вглубь себя. До каких-то невидимых нервных окончаний. Переходя от одной картины к другой, я понимала, что внутри живет какой-то диалог, наверное не подвластный моему сознанию (кхм, с психикой-то все в порядке, точно вам говорю).
Знакомое по французским импрессионистам сочетание блекло-сиреневого, насыщенно-фиолетового, желтого и мельчайших оттенков зеленого от цвета молодой травы до цвета спокойной воды непередаваемого оттенка зеленого, какую я видела лишь единожды на Приполярном Урале. Вот странность да – но почему-то я всегда беру с собой север. Даже в южных пейзажах я вижу сосны, воду, камни и летнее солнце именно в том сочетании, которое бывает только в моих северо-западных широтах. Смешно и глупо скажете Вы, но в картине с водопадом я увидела пейзажи ручья Гусиного (если правильно помню) на Кольском полуострове. В зеленых склонах с лазорево-голубым морем и розовато-белым небом мне увиделась Карелия.
А где-то даже ощущение картин из серии о старой Москве (странная ассоциация, вот тут не могу ответить, как и почему). Где-то я нашла отголоски Индии по Верещагину, где-то что-то от пейзажей Мунка, а где-то и простите Роберт Раушенберг (представитель неодада).
Сочетание коричневого, сепии, умбры с легкими серо-зелеными штрихами – «Улица Сент-Андре-дез-ар» (вот тут меня постигла неудача – мне таки не дала толком насладиться этой работой парочка отъявленных знатоков импрессионизма, обсуждавших, что «Импрессионизм это про свет, а вот где он тут – вот нет его тут»). Янтарная, как закатное солнце, как огонь в камине, как облепиха или морошка - «Торговка каштанами». Воздушный «Ноктюрн. Замок Бельвер (Мальорка)» - инклюзия синего в белый с различными тонами и полутонами…
Эмоций очень много. Они через край. Но почему-то мне больше хочется молчать об этом и как можно дольше сохранять эту внезапную внутреннюю наполненность и перенасыщенность от увиденного и вошедшего в резонанс.
P.s. И как гром среди ясного неба – картины такого качественного, скажем «соцреализма» - купание всяческих людей и так далее.
P.p.s. Поняла на будущее, что нужно чем-то затыкать уши, иначе знатоки и любители, сами того не подозревая вынесут твой мозг и выбьют все то хорошее, что ты успел почувствовать.
P.p.p.s. И ладно, не все так плохо с десяток картин от французских импрессионистов я тоже люблю.
#культурный_запой #cultural_binge
#simplyhapiness
#простосчастье
#Mañana
#my_cognitive_dissonance
01/26/2020
Moscow cultural booze.
Exhibition "Impressionism and Spanish Art".
Everyone should love the Impressionists (crossed out). Everyone loves the Impressionists. Because if you do not like Manet, Monet, Renoir, Degas, Pissarro, Sisley, Cezanne, Gauguin, Morisot, Signac, Seurat (the duration of the mantra depends on how advanced those around them are in knowledge about the participants of 8 famous exhibitions), then what in general, talk to you and would you go from here ... This is approximately how a person who considers himself a connoisseur, an amateur, dedicated and, I'm not afraid of sacrilege, who understands the whole essence and depth of all art from the birth of a person to white feet on a blue wall (sincere envy from me).
However, as always, I tend to get carried away and go in different directions. Brownian motion in my head is sometimes unpredictable, yes.
So the Impressionists. I will twist my heart very much if I say that I cannot love them without measure all at once. This is far from the case. I am amazed by the manner of their writing, I am surprised by the spatial perception in which huge color spots at some point become a full-fledged plot, or so neat and, it seems, geometrically verified strokes that create the feeling of a mosaic canvas. Wide sweeping lines casually thrown on the canvas, ovals of paint laid in a thick layer on the ground ... I'm afraid that now I will go in circles, because now my vocabulary is somehow small. Returning again to my personality, as an excuse for the fact that the expected fast will not happen as tasty as you are all used to, I will quote our Joseph Brodsky (no, this is not a Hebrew philosopher, if someone has already thought about it): “ It is bad if the outside world is studied by those who are exhausted inside ”. This is a pitiful excuse, however, and then why all this you ask.
There is a certainty, yes. There is Manet and Monet (everyone remembers the mantra, yeah), there is Gauguin, there is Van Gogh (well, this is already post-impressionism we are leaving), they are all there.
Each is good individually, each lures you into his own personal world of the relationship of the creator, brushes, paints, depicted events and plots. And you, of course, obediently follow, understanding the intricacies of techniques, ties, reflections, reflections, socio-cultural implications.
And besides, this is all that, being afraid to be branded as an undeveloped spiritually person, an uncultured gray mass and in general fu-fu-fu, I will still say the following. Before this exhibition, I was not able to let the impressionists through myself. (Well, okay, only "Port Manesh" by Henri Moret, why should we be modest there. And "Steam, Wind and Speed" by William Turner (but he is actually a forerunner of the Impressionists). That is, do not get it wrong - not so like “those impressionists, those blue tiles for the toilet with a flower, Sarochka…” - by no means so.
It's just that if someone has read my thoughts about Munch, there is little that can make me feel emotionally ticklish. (Nowadays it is fashionable to use the word "trigger" for this. But I am conservative and true to my constructions.) And today's exhibition did it to me, and not even one, excuse me, times.
By and large, Spanish art for me is always - Velazquez, Morales, El Greco, Goya, Picasso, Dali, Miro ...
And a brave new world for me personally - Spanish impressionism.
This is something that is difficult for me to describe. Because this is what I passed through myself today to the smallest detail. Before diving deep into yourself. Until some invisible nerve endings. Moving from one picture to another, I understood that there was some kind of dialogue living inside, probably not subject to my consciousness (ahem, everything is in order with the psyche, as if I’m telling you).
The combination of faded lilac, deep purple, yellow and the smallest shades of green from the color of young grass to the color of calm water of an indescribable shade of green, which I have seen only once in the Subpolar Urals, is familiar from the French impressionists. Odd, yes - but for some reason I always take the north with me. Even in southern landscapes, I see pines, water, stones and summer sun in exactly the combination that occurs only in my northwestern latitudes. Funny and stupid, you say, but in the picture with the waterfall I saw the landscapes of the Gusiny stream (if I remember correctly) on the Kola Peninsula. In the green slopes with azure-blue sea and pinkish-white sky, I saw Karelia.
And somewhere there is even a feeling of paintings from a series about old Moscow (a strange association, here I cannot answer how and why). Somewhere I found echoes of India along Vereshchagin, somewhere something from the landscapes of Munch, and somewhere, forgive Robert Rauschenberg (a representative of Neodada).
The combination of brown, sepia, umber with light gray-green strokes - "Rue Sainte-André-des-ars" (here I suffered a failure - I still did not really enjoy this work a couple of notorious connoisseurs of impressionism, who discussed that "Impressionism is about light, but where he is - here he is not here "). Amber, like the setting sun, like a fire in a fireplace, like sea buckthorn or cloudberry - "Chestnut Merchant." Air "Nocturne. Bellver Castle (Mallorca) "- inc
Moscow cultural booze.
Exhibition "Impressionism and Spanish Art".
Everyone should love the Impressionists (crossed out). Everyone loves the Impressionists. Because if you do not like Manet, Monet, Renoir, Degas, Pissarro, Sisley, Cezanne, Gauguin, Morisot, Signac, Seurat (the duration of the mantra depends on how advanced those around them are in knowledge about the participants of 8 famous exhibitions), then what in general, talk to you and would you go from here ... This is approximately how a person who considers himself a connoisseur, an amateur, dedicated and, I'm not afraid of sacrilege, who understands the whole essence and depth of all art from the birth of a person to white feet on a blue wall (sincere envy from me).
However, as always, I tend to get carried away and go in different directions. Brownian motion in my head is sometimes unpredictable, yes.
So the Impressionists. I will twist my heart very much if I say that I cannot love them without measure all at once. This is far from the case. I am amazed by the manner of their writing, I am surprised by the spatial perception in which huge color spots at some point become a full-fledged plot, or so neat and, it seems, geometrically verified strokes that create the feeling of a mosaic canvas. Wide sweeping lines casually thrown on the canvas, ovals of paint laid in a thick layer on the ground ... I'm afraid that now I will go in circles, because now my vocabulary is somehow small. Returning again to my personality, as an excuse for the fact that the expected fast will not happen as tasty as you are all used to, I will quote our Joseph Brodsky (no, this is not a Hebrew philosopher, if someone has already thought about it): “ It is bad if the outside world is studied by those who are exhausted inside ”. This is a pitiful excuse, however, and then why all this you ask.
There is a certainty, yes. There is Manet and Monet (everyone remembers the mantra, yeah), there is Gauguin, there is Van Gogh (well, this is already post-impressionism we are leaving), they are all there.
Each is good individually, each lures you into his own personal world of the relationship of the creator, brushes, paints, depicted events and plots. And you, of course, obediently follow, understanding the intricacies of techniques, ties, reflections, reflections, socio-cultural implications.
And besides, this is all that, being afraid to be branded as an undeveloped spiritually person, an uncultured gray mass and in general fu-fu-fu, I will still say the following. Before this exhibition, I was not able to let the impressionists through myself. (Well, okay, only "Port Manesh" by Henri Moret, why should we be modest there. And "Steam, Wind and Speed" by William Turner (but he is actually a forerunner of the Impressionists). That is, do not get it wrong - not so like “those impressionists, those blue tiles for the toilet with a flower, Sarochka…” - by no means so.
It's just that if someone has read my thoughts about Munch, there is little that can make me feel emotionally ticklish. (Nowadays it is fashionable to use the word "trigger" for this. But I am conservative and true to my constructions.) And today's exhibition did it to me, and not even one, excuse me, times.
By and large, Spanish art for me is always - Velazquez, Morales, El Greco, Goya, Picasso, Dali, Miro ...
And a brave new world for me personally - Spanish impressionism.
This is something that is difficult for me to describe. Because this is what I passed through myself today to the smallest detail. Before diving deep into yourself. Until some invisible nerve endings. Moving from one picture to another, I understood that there was some kind of dialogue living inside, probably not subject to my consciousness (ahem, everything is in order with the psyche, as if I’m telling you).
The combination of faded lilac, deep purple, yellow and the smallest shades of green from the color of young grass to the color of calm water of an indescribable shade of green, which I have seen only once in the Subpolar Urals, is familiar from the French impressionists. Odd, yes - but for some reason I always take the north with me. Even in southern landscapes, I see pines, water, stones and summer sun in exactly the combination that occurs only in my northwestern latitudes. Funny and stupid, you say, but in the picture with the waterfall I saw the landscapes of the Gusiny stream (if I remember correctly) on the Kola Peninsula. In the green slopes with azure-blue sea and pinkish-white sky, I saw Karelia.
And somewhere there is even a feeling of paintings from a series about old Moscow (a strange association, here I cannot answer how and why). Somewhere I found echoes of India along Vereshchagin, somewhere something from the landscapes of Munch, and somewhere, forgive Robert Rauschenberg (a representative of Neodada).
The combination of brown, sepia, umber with light gray-green strokes - "Rue Sainte-André-des-ars" (here I suffered a failure - I still did not really enjoy this work a couple of notorious connoisseurs of impressionism, who discussed that "Impressionism is about light, but where he is - here he is not here "). Amber, like the setting sun, like a fire in a fireplace, like sea buckthorn or cloudberry - "Chestnut Merchant." Air "Nocturne. Bellver Castle (Mallorca) "- inc
У записи 16 лайков,
0 репостов,
453 просмотров.
0 репостов,
453 просмотров.
Эту запись оставил(а) на своей стене Даша Гаврилюк
