у всего, наверно, свой путь.
у бескрайних морей - бег за горизонт.
у полёвый серых мышей -
набивать живот.
у всего своей путь!
гроза не бывает одна.
ведь, по сути, она -
последствие ветра.
у солнца лишь ниже чувство темпа.
у всего дорога своя.
у меня, мой друг, и тебя.
и ты можешь быть зол,
смешон, прост, горазд и черств:
неуклюжесть нот растревожит сон...
но на утро гармонизируешь это в канон.
у чернил нету дна.
у небес - красы.
всё, похоже, иллюзия.
то есть, фантом судьбы.
и, выходит, что путь
ладони моей -
помнить ("Слышишь, эй!"),
каково это было тонуть
в голове твоей.
у бескрайних морей - бег за горизонт.
у полёвый серых мышей -
набивать живот.
у всего своей путь!
гроза не бывает одна.
ведь, по сути, она -
последствие ветра.
у солнца лишь ниже чувство темпа.
у всего дорога своя.
у меня, мой друг, и тебя.
и ты можешь быть зол,
смешон, прост, горазд и черств:
неуклюжесть нот растревожит сон...
но на утро гармонизируешь это в канон.
у чернил нету дна.
у небес - красы.
всё, похоже, иллюзия.
то есть, фантом судьбы.
и, выходит, что путь
ладони моей -
помнить ("Слышишь, эй!"),
каково это было тонуть
в голове твоей.
everything probably has its own way.
the endless seas - running over the horizon.
in field gray mice -
stuff the stomach.
everything has its own way!
thunderstorms are never alone.
because, in fact, she -
consequence of the wind.
the sun has only a lower sense of pace.
everything has its own way.
with me, my friend, and you.
and you can be angry
funny, simple, much and callous:
the clumsiness of the notes will disturb sleep ...
but in the morning you harmonize it into the canon.
the ink has no bottom.
the heavens have beauty.
everything seems to be an illusion.
that is, a phantom of fate.
and, it turns out that way
my palm -
remember ("You hear, hey!"),
what it was like to drown
in your head.
the endless seas - running over the horizon.
in field gray mice -
stuff the stomach.
everything has its own way!
thunderstorms are never alone.
because, in fact, she -
consequence of the wind.
the sun has only a lower sense of pace.
everything has its own way.
with me, my friend, and you.
and you can be angry
funny, simple, much and callous:
the clumsiness of the notes will disturb sleep ...
but in the morning you harmonize it into the canon.
the ink has no bottom.
the heavens have beauty.
everything seems to be an illusion.
that is, a phantom of fate.
and, it turns out that way
my palm -
remember ("You hear, hey!"),
what it was like to drown
in your head.
У записи 2 лайков,
0 репостов.
0 репостов.
Эту запись оставил(а) на своей стене Yuri Solopov
