любовь придает смысл всему, что мы делаем, хотя на самом деле никакого смысла нет c.
в детстве я любила рисовать птиц. я не думала, есть ли в этом смысл, меня не заботили мотивы, причинно-следственные связи и даже сам результат, - мне было пять лет, я просто рисовала птиц, и это приносило мне счастье.
к двадцати восьми все стало куда сложнее. многомерные конструкции, собранные из "могу" "должна", пустых и не очень амбиций, обещаний, ментальных привязанностей, призраков прошлого, неоправданных надежд, разошедшихся дорог, просроченных отношений, чемоданов, собранных второпях, бесконечных поисков себя самой, билетов в один конец, всех тех слов, что не сказала или тех, что уже не вернешь - вся эта вавилонская башня, нависшая над твоей головой и готовая в любой момент обрушиться на нее вопросом: к чему все это было и в чем, черт побери, смысл? - много лет всерьез не давала покоя. пока однажды утром, проснувшись в чужой стране, за много тысяч миль от дома, я наконец не поняла, что все гениальное просто и никакого смысла попросту нет.
я больше не верю в знаки, судьбу, неслучайные встречи и кармические привязанности, равно как и в то, что любое событие нашей жизни непременно должно приводить к чему-то: все мы - пылинки в сердце песчаной бури, и куда нас несет, одному только богу известно, а может даже и ему самому невдомек.
но я твердо верю в одно: черт с ним, со смыслом, и с тем, что вселенной по большому счету плевать на нас. кому это все нужно, если счастье проще, чем кажется, когда оно повсюду, и для того, чтобы это понять, достаточно хотя бы раз, хотя бы ненадолго перестать копаться в себе и посмотреть вокруг.
счастье в том, чтобы идти, спотыкаться, падать, смеяться над собой, вставать и идти снова. в том, чтобы видеть родные лица, улыбаться, дурить, дышать, держать за руку и чувствовать себя живым. даже в том, чтобы вернуться мысленно на много лет назад и улыбнуться себе пятилетнему, вырисовывавшему птиц, лошадей или красную армию.
счастье в том, чтобы ночью поднять к небу голову, и на падающую звезду загадать желание не о себе. может быть только в этом и есть хоть какой-то смысл.
в детстве я любила рисовать птиц. я не думала, есть ли в этом смысл, меня не заботили мотивы, причинно-следственные связи и даже сам результат, - мне было пять лет, я просто рисовала птиц, и это приносило мне счастье.
к двадцати восьми все стало куда сложнее. многомерные конструкции, собранные из "могу" "должна", пустых и не очень амбиций, обещаний, ментальных привязанностей, призраков прошлого, неоправданных надежд, разошедшихся дорог, просроченных отношений, чемоданов, собранных второпях, бесконечных поисков себя самой, билетов в один конец, всех тех слов, что не сказала или тех, что уже не вернешь - вся эта вавилонская башня, нависшая над твоей головой и готовая в любой момент обрушиться на нее вопросом: к чему все это было и в чем, черт побери, смысл? - много лет всерьез не давала покоя. пока однажды утром, проснувшись в чужой стране, за много тысяч миль от дома, я наконец не поняла, что все гениальное просто и никакого смысла попросту нет.
я больше не верю в знаки, судьбу, неслучайные встречи и кармические привязанности, равно как и в то, что любое событие нашей жизни непременно должно приводить к чему-то: все мы - пылинки в сердце песчаной бури, и куда нас несет, одному только богу известно, а может даже и ему самому невдомек.
но я твердо верю в одно: черт с ним, со смыслом, и с тем, что вселенной по большому счету плевать на нас. кому это все нужно, если счастье проще, чем кажется, когда оно повсюду, и для того, чтобы это понять, достаточно хотя бы раз, хотя бы ненадолго перестать копаться в себе и посмотреть вокруг.
счастье в том, чтобы идти, спотыкаться, падать, смеяться над собой, вставать и идти снова. в том, чтобы видеть родные лица, улыбаться, дурить, дышать, держать за руку и чувствовать себя живым. даже в том, чтобы вернуться мысленно на много лет назад и улыбнуться себе пятилетнему, вырисовывавшему птиц, лошадей или красную армию.
счастье в том, чтобы ночью поднять к небу голову, и на падающую звезду загадать желание не о себе. может быть только в этом и есть хоть какой-то смысл.
love gives meaning to everything we do, even though there really is no meaning c.
as a child, I loved to draw birds. I didn’t think if it made sense, I didn’t care about motives, cause-effect relationships and even the result itself - I was five years old, I was just drawing birds, and it brought me happiness.
by twenty-eight things were much more complicated. multidimensional constructions assembled from "can" "must", empty and not very ambitions, promises, mental attachments, ghosts of the past, unjustified hopes, parted roads, expired relationships, suitcases collected in a hurry, endless searches for oneself, one-way tickets, all those words that you didn’t say or those that you won’t return - all this Babylonian tower hanging over your head and ready at any moment to collapse on it with the question: what was it all for and what the hell was the point? - for many years seriously haunted. until one morning, waking up in a foreign country, many thousands of miles from home, I finally realized that all ingenious is simple and there is simply no sense.
I no longer believe in signs, fate, nonrandom meetings and karmic attachments, as well as in the fact that any event in our life must certainly lead to something: we are all specks of dust in the heart of a sandstorm, and where we are carried, only God knows, and maybe even he himself is not aware.
but I firmly believe in one thing: to hell with him, with meaning, and with the fact that the universe, by and large, does not care about us. who needs all this, if happiness is easier than it seems when it is everywhere, and in order to understand this, it is enough at least once, at least for a short while, to stop digging in yourself and look around.
happiness is walking, stumbling, falling, laughing at yourself, getting up and walking again. in seeing family faces, smiling, making a fool, breathing, holding a hand and feeling alive. even to go back in my mind many years ago and smile at myself at the age of five, who depicted birds, horses or the red army.
happiness is to raise your head to the sky at night, and make a wish not for yourself on a shooting star. maybe only in this and there is at least some sense.
as a child, I loved to draw birds. I didn’t think if it made sense, I didn’t care about motives, cause-effect relationships and even the result itself - I was five years old, I was just drawing birds, and it brought me happiness.
by twenty-eight things were much more complicated. multidimensional constructions assembled from "can" "must", empty and not very ambitions, promises, mental attachments, ghosts of the past, unjustified hopes, parted roads, expired relationships, suitcases collected in a hurry, endless searches for oneself, one-way tickets, all those words that you didn’t say or those that you won’t return - all this Babylonian tower hanging over your head and ready at any moment to collapse on it with the question: what was it all for and what the hell was the point? - for many years seriously haunted. until one morning, waking up in a foreign country, many thousands of miles from home, I finally realized that all ingenious is simple and there is simply no sense.
I no longer believe in signs, fate, nonrandom meetings and karmic attachments, as well as in the fact that any event in our life must certainly lead to something: we are all specks of dust in the heart of a sandstorm, and where we are carried, only God knows, and maybe even he himself is not aware.
but I firmly believe in one thing: to hell with him, with meaning, and with the fact that the universe, by and large, does not care about us. who needs all this, if happiness is easier than it seems when it is everywhere, and in order to understand this, it is enough at least once, at least for a short while, to stop digging in yourself and look around.
happiness is walking, stumbling, falling, laughing at yourself, getting up and walking again. in seeing family faces, smiling, making a fool, breathing, holding a hand and feeling alive. even to go back in my mind many years ago and smile at myself at the age of five, who depicted birds, horses or the red army.
happiness is to raise your head to the sky at night, and make a wish not for yourself on a shooting star. maybe only in this and there is at least some sense.
У записи 110 лайков,
6 репостов.
6 репостов.
Эту запись оставил(а) на своей стене Elana Lee
