Петр Бормор
«Каждые сто лет силы Добра и силы Зла сходятся в ритуальной битве, чтобы решить судьбы мира на ближайшие сто лет. И тот, кто победит в этой битве…»
Знаем-знаем, проходили. И уж кто-кто, а я эту историю обязан помнить назубок. Все-таки отпрыск царского рода, а значит, дальний потомок самого первого Воина Добра. Вот уж повезло так повезло! Родиться бы мне хоть на пару лет позже или раньше, так ведь нет. Это ведь именно в нашей семье раз в сто лет рождается Избранный — ну, знаете, тот самый несчастный придурок, которому предстоит драться с Воином Зла. Если кто еще не понял, то нынешний Избранный — это я. Повезло, я же говорю. А чтобы уж совсем никаких сомнений не возникало, у меня и родинка особая есть на правом плече, и рождение мое ознаменовалось чудесными знамениями, да и вообще все знаки указывают на меня. Тут уж не отвертишься. Исполнилось мне семнадцать лет и семнадцать дней, облачили меня в дедову кольчугу, вручили прадедов меч, отец меня поцеловал в лоб и отправил на Арену Веков. Иди, сынок, решай судьбу мира.
Все бы ничего, если бы против меня вышел какой-нибудь нормальный парень, отмеченный Злом. Ну набил бы я ему морду, что я, морд не бил? Выиграл бы для светлых сил еще один век процветания и благоденствия. Ну или проиграл бы, в крайнем случае, хоть и неприятно было бы, конечно. Да вот только не вышел никто со мной сражаться. И не в том даже дело, что перевелись на свете потомки Черного Рыцаря — вовсе нет, их-то как раз хватает. Если уж на то пошло, то я сам — его пра-пра-пра-в черт-те знает какой степени-правнук. Прадед мой — тот, от которого мне меч достался, сто лет назад сражался на этой Арене как Избранный Добра. Ну и победил не кого-нибудь, а мою же прабабку, она за Зло выступала. То есть тогда-то она еще не была моей прабабкой, это уж потом они поженились, а через девять месяцев дед мой родился, ну и так далее. От прабабки у нас у всех, и у деда, и у отца, и у меня — хитрая отметина на левой щеке, родимое пятнышко в виде летучей мыши. Ну и конечно, мое рождение было отмечено особым знамением, и черный ворон прилетал к моей колыбели, и змеиный язык я, кстати, понимаю как родной. Так что, выходит, мне вдвойне повезло.
Как стукнуло мне семнадцать лет и семнадцать дней, примчались троюродные дядьки-тетки и дальние кузены, накинули мне поверх кольчуги черный плащ, закололи его прабабкиной брошью из кровавых рубинов, сунули в руки костяной жезл и послали на Арену Веков.
Вот и стою я тут как дурак. На плече одна родинка, на щеке — другая, одну руку меч оттягивает, в другой костяной жезл нехорошим огнем светится, и что мне теперь делать — ума не приложу. Как тут прикажете решать судьбу мира? С кем сражаться? Кому морду бить?
«Каждые сто лет силы Добра и силы Зла сходятся в ритуальной битве, чтобы решить судьбы мира на ближайшие сто лет. И тот, кто победит в этой битве…»
Знаем-знаем, проходили. И уж кто-кто, а я эту историю обязан помнить назубок. Все-таки отпрыск царского рода, а значит, дальний потомок самого первого Воина Добра. Вот уж повезло так повезло! Родиться бы мне хоть на пару лет позже или раньше, так ведь нет. Это ведь именно в нашей семье раз в сто лет рождается Избранный — ну, знаете, тот самый несчастный придурок, которому предстоит драться с Воином Зла. Если кто еще не понял, то нынешний Избранный — это я. Повезло, я же говорю. А чтобы уж совсем никаких сомнений не возникало, у меня и родинка особая есть на правом плече, и рождение мое ознаменовалось чудесными знамениями, да и вообще все знаки указывают на меня. Тут уж не отвертишься. Исполнилось мне семнадцать лет и семнадцать дней, облачили меня в дедову кольчугу, вручили прадедов меч, отец меня поцеловал в лоб и отправил на Арену Веков. Иди, сынок, решай судьбу мира.
Все бы ничего, если бы против меня вышел какой-нибудь нормальный парень, отмеченный Злом. Ну набил бы я ему морду, что я, морд не бил? Выиграл бы для светлых сил еще один век процветания и благоденствия. Ну или проиграл бы, в крайнем случае, хоть и неприятно было бы, конечно. Да вот только не вышел никто со мной сражаться. И не в том даже дело, что перевелись на свете потомки Черного Рыцаря — вовсе нет, их-то как раз хватает. Если уж на то пошло, то я сам — его пра-пра-пра-в черт-те знает какой степени-правнук. Прадед мой — тот, от которого мне меч достался, сто лет назад сражался на этой Арене как Избранный Добра. Ну и победил не кого-нибудь, а мою же прабабку, она за Зло выступала. То есть тогда-то она еще не была моей прабабкой, это уж потом они поженились, а через девять месяцев дед мой родился, ну и так далее. От прабабки у нас у всех, и у деда, и у отца, и у меня — хитрая отметина на левой щеке, родимое пятнышко в виде летучей мыши. Ну и конечно, мое рождение было отмечено особым знамением, и черный ворон прилетал к моей колыбели, и змеиный язык я, кстати, понимаю как родной. Так что, выходит, мне вдвойне повезло.
Как стукнуло мне семнадцать лет и семнадцать дней, примчались троюродные дядьки-тетки и дальние кузены, накинули мне поверх кольчуги черный плащ, закололи его прабабкиной брошью из кровавых рубинов, сунули в руки костяной жезл и послали на Арену Веков.
Вот и стою я тут как дурак. На плече одна родинка, на щеке — другая, одну руку меч оттягивает, в другой костяной жезл нехорошим огнем светится, и что мне теперь делать — ума не приложу. Как тут прикажете решать судьбу мира? С кем сражаться? Кому морду бить?
Peter Bormor
“Every hundred years, the forces of Good and the forces of Evil converge in a ritual battle to decide the fate of the world for the next hundred years. And the one who will win this battle ... "
We know, we know, passed. And someone who, but I must remember this story by heart. Still, the offspring of the royal family, which means, the distant descendant of the very first Warrior of Good. Lucky so lucky! I should have been born at least a couple of years later or earlier, but no. After all, it is in our family that the Chosen One is born once in a hundred years - well, you know, that same unfortunate moron who has to fight the Warrior of Evil. If anyone has not yet understood, then the current Chosen One is me. Lucky, I say. And so that absolutely no doubts arise, I have a special mole on my right shoulder, and my birth was marked by miraculous signs, and indeed all signs point to me. You can't get out here. I turned seventeen years and seventeen days old, they dressed me in my grandfather's chain mail, handed me a sword to my great-grandfathers, my father kissed me on the forehead and sent me to the Arena of Ages. Go son, decide the fate of the world.
It would be all right if some normal guy marked by Evil came out against me. Well, I would have stuffed his face, that I, did not hit the muzzle? Another century of prosperity and prosperity would have won for the forces of light. Well, or would have lost, in extreme cases, although it would be unpleasant, of course. But no one came out to fight me. And it's not even the point that the descendants of the Black Knight have been translated into the world - not at all, there are just enough of them. If it comes to that, then I myself am his great-great-great-in hell knows what degree-great-grandson. My great-grandfather, the one from whom I got the sword, fought in this arena a hundred years ago as the Chosen One of Good. Well, he won not just anyone, but my great-grandmother, she spoke for Evil. That is, then she was not yet my great-grandmother, it was only then that they got married, and nine months later my grandfather was born, and so on. From our great-grandmother, all of us, both grandfather and father, and I have a sly mark on the left cheek, a birthmark in the shape of a bat. And of course, my birth was marked with a special sign, and a black raven flew to my cradle, and, by the way, I understand the snake tongue as my own. So, it turns out, I'm doubly lucky.
When I was seventeen years old and seventeen days old, second cousins-aunts and distant cousins rushed in, threw a black cloak over my chain mail, stabbed it with my great-grandmother's brooch made of bloody rubies, put a bone rod in my hands and sent me to the Arena of Ages.
So I'm standing here like a fool. There is one mole on the shoulder, the other on the cheek, the sword pulls off one hand, in the other the bone wand glows with a bad fire, and I don’t know what to do now. How do you order the fate of the world to be decided? Who to fight with? Whom to beat in the face?
“Every hundred years, the forces of Good and the forces of Evil converge in a ritual battle to decide the fate of the world for the next hundred years. And the one who will win this battle ... "
We know, we know, passed. And someone who, but I must remember this story by heart. Still, the offspring of the royal family, which means, the distant descendant of the very first Warrior of Good. Lucky so lucky! I should have been born at least a couple of years later or earlier, but no. After all, it is in our family that the Chosen One is born once in a hundred years - well, you know, that same unfortunate moron who has to fight the Warrior of Evil. If anyone has not yet understood, then the current Chosen One is me. Lucky, I say. And so that absolutely no doubts arise, I have a special mole on my right shoulder, and my birth was marked by miraculous signs, and indeed all signs point to me. You can't get out here. I turned seventeen years and seventeen days old, they dressed me in my grandfather's chain mail, handed me a sword to my great-grandfathers, my father kissed me on the forehead and sent me to the Arena of Ages. Go son, decide the fate of the world.
It would be all right if some normal guy marked by Evil came out against me. Well, I would have stuffed his face, that I, did not hit the muzzle? Another century of prosperity and prosperity would have won for the forces of light. Well, or would have lost, in extreme cases, although it would be unpleasant, of course. But no one came out to fight me. And it's not even the point that the descendants of the Black Knight have been translated into the world - not at all, there are just enough of them. If it comes to that, then I myself am his great-great-great-in hell knows what degree-great-grandson. My great-grandfather, the one from whom I got the sword, fought in this arena a hundred years ago as the Chosen One of Good. Well, he won not just anyone, but my great-grandmother, she spoke for Evil. That is, then she was not yet my great-grandmother, it was only then that they got married, and nine months later my grandfather was born, and so on. From our great-grandmother, all of us, both grandfather and father, and I have a sly mark on the left cheek, a birthmark in the shape of a bat. And of course, my birth was marked with a special sign, and a black raven flew to my cradle, and, by the way, I understand the snake tongue as my own. So, it turns out, I'm doubly lucky.
When I was seventeen years old and seventeen days old, second cousins-aunts and distant cousins rushed in, threw a black cloak over my chain mail, stabbed it with my great-grandmother's brooch made of bloody rubies, put a bone rod in my hands and sent me to the Arena of Ages.
So I'm standing here like a fool. There is one mole on the shoulder, the other on the cheek, the sword pulls off one hand, in the other the bone wand glows with a bad fire, and I don’t know what to do now. How do you order the fate of the world to be decided? Who to fight with? Whom to beat in the face?
У записи 3 лайков,
0 репостов.
0 репостов.
Эту запись оставил(а) на своей стене Елена Горлачёва
