В обезлюдевших в рань недорайских садах
Разведен небольшой серпентарий,
От ранеток куски сохранив в кадыках,
По дороге идет пролетарий,
Позабывший о связке медяных ключей,
Что скопировал он без огласки,
От ворот под охраной Петровских очей,
От ворот гаража, где запаски.
На заводе текстильном у города Омск
На прогнивших станках до основы
Набивает народ херувимов пером
Подушечных тканей остовы.
Позабыв облака в гардеробе в пальто
Этот воздух наполнился шлаком
Парадиз увидавши, все думают что
Это просто программа за "Смаком".
Здесь под градусом ад, закаляется сталь,
Чтоб промышленность ввысь поднималась,
И убогим рабам своих жизней не жаль,
Лишь бы мелочь в карманах болталась.
Этот скомканный рай меж мозолей руки,
В нем давно мы совсем растворились,
И крылья измазаны в дёгте тоски -
По ошибке среде покорились.
Скоро пятница вновь подмигнет между дел,
И придет выходное веселье
Ритуалов хмельных внецерковный удел,
Чтоб воскреснуть опять в воскресенье.
Все мы с богом живем, что на шее крестом
Расболтается в пошлости будней.
Мы в работе по грудь, ну а раи потом.
Но потом ничего не будет...
11.10.2017 lostgenius
Разведен небольшой серпентарий,
От ранеток куски сохранив в кадыках,
По дороге идет пролетарий,
Позабывший о связке медяных ключей,
Что скопировал он без огласки,
От ворот под охраной Петровских очей,
От ворот гаража, где запаски.
На заводе текстильном у города Омск
На прогнивших станках до основы
Набивает народ херувимов пером
Подушечных тканей остовы.
Позабыв облака в гардеробе в пальто
Этот воздух наполнился шлаком
Парадиз увидавши, все думают что
Это просто программа за "Смаком".
Здесь под градусом ад, закаляется сталь,
Чтоб промышленность ввысь поднималась,
И убогим рабам своих жизней не жаль,
Лишь бы мелочь в карманах болталась.
Этот скомканный рай меж мозолей руки,
В нем давно мы совсем растворились,
И крылья измазаны в дёгте тоски -
По ошибке среде покорились.
Скоро пятница вновь подмигнет между дел,
И придет выходное веселье
Ритуалов хмельных внецерковный удел,
Чтоб воскреснуть опять в воскресенье.
Все мы с богом живем, что на шее крестом
Расболтается в пошлости будней.
Мы в работе по грудь, ну а раи потом.
Но потом ничего не будет...
11.10.2017 lostgenius
In the previously depopulated non-Dorai gardens
A small serpentarium has been bred,
Keeping pieces from ranetki in Adam's apple,
A proletarian is walking along the road,
Forgetting about a bunch of copper keys
What he copied without publicity
From the gate, guarded by Peter's eyes,
From the garage door where the spare wheels are.
At a textile factory near the city of Omsk
On rotten machines to the base
Stuffs the people of cherubim with a feather
The cushion tissues are skeletons.
Forgetting the clouds in the wardrobe in the coat
This air is filled with slag
Seeing the paradise, everyone thinks that
It's just a program behind "Smack".
It's hell here, steel is tempered
So that the industry rises upward,
And the poor slaves do not regret their lives,
If only the little thing dangled in his pockets.
This crumpled paradise between hand calluses
We have completely dissolved in it,
And the wings are smeared with the tar of longing -
By mistake, we submitted to the environment.
Soon Friday will wink again in between times
And the weekend fun will come
Rituals intoxicated outside the church destiny,
To rise again on Sunday.
We all live with God, that on the neck of the cross
Loose in the vulgarity of everyday life.
We are working up to the chest, and then paradise.
But then nothing will happen ...
11.10.2017 lostgenius
A small serpentarium has been bred,
Keeping pieces from ranetki in Adam's apple,
A proletarian is walking along the road,
Forgetting about a bunch of copper keys
What he copied without publicity
From the gate, guarded by Peter's eyes,
From the garage door where the spare wheels are.
At a textile factory near the city of Omsk
On rotten machines to the base
Stuffs the people of cherubim with a feather
The cushion tissues are skeletons.
Forgetting the clouds in the wardrobe in the coat
This air is filled with slag
Seeing the paradise, everyone thinks that
It's just a program behind "Smack".
It's hell here, steel is tempered
So that the industry rises upward,
And the poor slaves do not regret their lives,
If only the little thing dangled in his pockets.
This crumpled paradise between hand calluses
We have completely dissolved in it,
And the wings are smeared with the tar of longing -
By mistake, we submitted to the environment.
Soon Friday will wink again in between times
And the weekend fun will come
Rituals intoxicated outside the church destiny,
To rise again on Sunday.
We all live with God, that on the neck of the cross
Loose in the vulgarity of everyday life.
We are working up to the chest, and then paradise.
But then nothing will happen ...
11.10.2017 lostgenius
У записи 1 лайков,
0 репостов,
187 просмотров.
0 репостов,
187 просмотров.
Эту запись оставил(а) на своей стене Евгений Бунин
