ОБРАЩЕНИЕ К СЫНУ
Мой сын, когда ты подрастешь
и сам гнездо себе совьешь,
я об одном прошу:
не вырубай мои сады -
по ним бродили я и ты,
а ты кричал "шу-шу"...
Ты этим словом называл
обычный дождь, а он не знал
об этом - лил весь день.
Твои солдатики - в траве,
у куклы - дырка в голове,
резиновый олень
давно ушел в небытие,
и слон пластмассовый не тот,
каким он раньше был...
Все потекло, все прорвалось...
Уже не очень страшен гвоздь...
Рассвет тебе не мил...
А раньше ты бежал к лучам
и, как помешанный, кричал...
Ты был открыт, сынок, -
как этот шкафчик, как - вагон,
ведь двери не закроют в нем,
пока все не войдут.
А я люблю холмы, поля,
осины, ивы, тополя, -
короче, ерунду!
Короче, все, что в голове
не может прорасти моей,
не может за черту бровей
сквозь толщу щек -
уйти наверх
и Богу крикнуть: "Эй!"
Мои растения кричат,
мои деревья шелестят,
и корабли мои в причал
стучат, отчаянно стучат!
Они из ада прочь бегут,
но словно волосы встают
за ними волны - там и тут,
и морю нет конца!
Внутри меня - ужасный мир!
Когда ты маленьким был, мы
его делили как-то...
Ты многого не понимал,
я лучшее тебе давал,
и набегал девятый вал,
и разбивались в всмятку,
в мозгу - кораблики мои,
они кричали: "Подойди!
Григорьев, посмотри на нас!
Мы станем щепками сейчас!
От моря нас спаси!"
Но я смотрел в твои глаза,
мой сын,
и думаю, не зря...
... Я до сих пор люблю поля,
где шастал молодым,
с кудрями, полными цветов
и бабочек! И стайки ос
носились в воздухе, я рос,
но был ли я готов
к тому жестокому мирку,
где люди любят колбасу
и поклоняются сырку,
и давят каблуком осу,
и бабочек не чтут?
Я не хочу, что б сын мой стал
холодным, словно лед, -
пусть будет хрупким, как стакан,
наполнен до краев
настойкой теплой доброты...
Не забывай, сынок,
как в ней купались - я и ты,
и мир убогой пустоты
нас засасать не мог!
Мой сын, когда ты подрастешь
и сам гнездо себе совьешь,
я об одном прошу:
не вырубай мои сады,
не вырубай мои сады...
1 августа
Мой сын, когда ты подрастешь
и сам гнездо себе совьешь,
я об одном прошу:
не вырубай мои сады -
по ним бродили я и ты,
а ты кричал "шу-шу"...
Ты этим словом называл
обычный дождь, а он не знал
об этом - лил весь день.
Твои солдатики - в траве,
у куклы - дырка в голове,
резиновый олень
давно ушел в небытие,
и слон пластмассовый не тот,
каким он раньше был...
Все потекло, все прорвалось...
Уже не очень страшен гвоздь...
Рассвет тебе не мил...
А раньше ты бежал к лучам
и, как помешанный, кричал...
Ты был открыт, сынок, -
как этот шкафчик, как - вагон,
ведь двери не закроют в нем,
пока все не войдут.
А я люблю холмы, поля,
осины, ивы, тополя, -
короче, ерунду!
Короче, все, что в голове
не может прорасти моей,
не может за черту бровей
сквозь толщу щек -
уйти наверх
и Богу крикнуть: "Эй!"
Мои растения кричат,
мои деревья шелестят,
и корабли мои в причал
стучат, отчаянно стучат!
Они из ада прочь бегут,
но словно волосы встают
за ними волны - там и тут,
и морю нет конца!
Внутри меня - ужасный мир!
Когда ты маленьким был, мы
его делили как-то...
Ты многого не понимал,
я лучшее тебе давал,
и набегал девятый вал,
и разбивались в всмятку,
в мозгу - кораблики мои,
они кричали: "Подойди!
Григорьев, посмотри на нас!
Мы станем щепками сейчас!
От моря нас спаси!"
Но я смотрел в твои глаза,
мой сын,
и думаю, не зря...
... Я до сих пор люблю поля,
где шастал молодым,
с кудрями, полными цветов
и бабочек! И стайки ос
носились в воздухе, я рос,
но был ли я готов
к тому жестокому мирку,
где люди любят колбасу
и поклоняются сырку,
и давят каблуком осу,
и бабочек не чтут?
Я не хочу, что б сын мой стал
холодным, словно лед, -
пусть будет хрупким, как стакан,
наполнен до краев
настойкой теплой доброты...
Не забывай, сынок,
как в ней купались - я и ты,
и мир убогой пустоты
нас засасать не мог!
Мой сын, когда ты подрастешь
и сам гнездо себе совьешь,
я об одном прошу:
не вырубай мои сады,
не вырубай мои сады...
1 августа
AN APPEAL TO THE SON
My son when you grow up
and you will make your own nest,
I ask about one thing:
don't cut down my gardens -
you and I wandered around them,
and you shouted "shu shu" ...
You called this word
regular rain, but he did not know
about this - lil all day.
Your soldiers are in the grass
the doll has a hole in the head,
rubber deer
long gone into oblivion,
and the plastic elephant is not the same
what he used to be ...
Everything flowed, everything burst ...
The nail is no longer very scary ...
Dawn is not nice to you ...
And before you ran to the rays
and, like a madman, screamed ...
You were open, son, -
like this locker, like a carriage,
because the doors will not close in it,
until everyone enters.
And I love the hills, the fields,
aspen, willow, poplar, -
in short, nonsense!
In short, everything in the head
can't sprout mine,
can't over the line of eyebrows
through the thick cheeks -
go upstairs
and shout to God: "Hey!"
My plants are screaming
my trees rustle
and my ships to the pier
knocking, knocking desperately!
They run away from hell
but like the hair stands up
behind them waves - here and there,
and the sea has no end!
There is a terrible world inside me!
When you were little we
it was shared somehow ...
There was a lot you didn't understand
I gave you the best
and the ninth wave came,
and crashed soft-boiled,
in the brain are my ships,
they shouted: "Come!
Grigoriev, look at us!
We will become slivers now!
Save us from the sea! "
But I looked into your eyes
my son,
and I think, not in vain ...
... I still love the fields,
where he ran young,
with curls full of flowers
and butterflies! And flocks of wasps
were in the air, I grew up,
but was i ready
to that cruel world
where people love sausage
and worship cheese,
and crush the wasp with his heel,
and do not respect butterflies?
I do not want my son to become
cold as ice -
let it be fragile like a glass
filled to the brim
infusion of warm kindness ...
Don't forget son
how you swam in it - me and you,
and a world of squalid emptiness
could not suck us in!
My son when you grow up
and you will make your own nest,
I ask about one thing:
don't cut down my gardens,
don't cut down my gardens ...
August 1
My son when you grow up
and you will make your own nest,
I ask about one thing:
don't cut down my gardens -
you and I wandered around them,
and you shouted "shu shu" ...
You called this word
regular rain, but he did not know
about this - lil all day.
Your soldiers are in the grass
the doll has a hole in the head,
rubber deer
long gone into oblivion,
and the plastic elephant is not the same
what he used to be ...
Everything flowed, everything burst ...
The nail is no longer very scary ...
Dawn is not nice to you ...
And before you ran to the rays
and, like a madman, screamed ...
You were open, son, -
like this locker, like a carriage,
because the doors will not close in it,
until everyone enters.
And I love the hills, the fields,
aspen, willow, poplar, -
in short, nonsense!
In short, everything in the head
can't sprout mine,
can't over the line of eyebrows
through the thick cheeks -
go upstairs
and shout to God: "Hey!"
My plants are screaming
my trees rustle
and my ships to the pier
knocking, knocking desperately!
They run away from hell
but like the hair stands up
behind them waves - here and there,
and the sea has no end!
There is a terrible world inside me!
When you were little we
it was shared somehow ...
There was a lot you didn't understand
I gave you the best
and the ninth wave came,
and crashed soft-boiled,
in the brain are my ships,
they shouted: "Come!
Grigoriev, look at us!
We will become slivers now!
Save us from the sea! "
But I looked into your eyes
my son,
and I think, not in vain ...
... I still love the fields,
where he ran young,
with curls full of flowers
and butterflies! And flocks of wasps
were in the air, I grew up,
but was i ready
to that cruel world
where people love sausage
and worship cheese,
and crush the wasp with his heel,
and do not respect butterflies?
I do not want my son to become
cold as ice -
let it be fragile like a glass
filled to the brim
infusion of warm kindness ...
Don't forget son
how you swam in it - me and you,
and a world of squalid emptiness
could not suck us in!
My son when you grow up
and you will make your own nest,
I ask about one thing:
don't cut down my gardens,
don't cut down my gardens ...
August 1
У записи 8 лайков,
4 репостов.
4 репостов.
Эту запись оставил(а) на своей стене Андрей Ноябрь
