РУКА НА ЧЕРДАКЕ
Вот - старый чердак, я на нем много лет
бабочек клею в гербарий.
Вот - книга, а в ней - очень жуткий поэт,
он ничего не прибавил
в шкатулку культуры. Но я не о нем...
Чердак мой - почти святыня.
Могут подумать - урод за окном
прячется, выйти стыдно.
Но я не боюсь. Слово - это кинжал,
но лезвия слов затупились.
Я видел глаза паука - он рожал,
и мухи отчаянно бились
в его паутине, и слезы из глаз
капали мне на бумагу,
ту, на которой пишу я сейчас.
Меня называют магом,
но я колдовать не умею пока.
Мир за окном мне противен.
Теперь уж не вспомнить мне, чья там рука
на месте, где должен светильник,
висит. Засушил-то ее я давно
и перстни с нее не снимаю.
Владелец руки раньше был мне женой,
мы с ней поженилися в мае,
а, может, в июне - не важно уже.
Кому это нужно, скажите?!
Она не любила ходить в неглиже,
ей нравился вязанный свитер,
она не снимала его никогда
и даже спала в нем, бедняжка!
Я все понимаю, когда холода!
Но рядом с ней спать было тяжко!
... И что-то я сделал в ту ночь,
сжег ее свитер, а, может,
льдом завалил весь чердак
или прочь
выгнал?
Ты все видел, Боже!
Так почему не окликнул?
Дал совершить такое?
Если б я прочитал молитву,
ничего б не случилось с рукою?
A?!
A?!
... Вообщем-то я не о том тут пою.
Листья сухие в страницах книг -
страсть моя с детства! Я их коплю,
а по утрам наблюдаю синиц
зябликов и воробьев из окна, -
вcех,кто мимо летит!
Я - не алхимик, мне просто страшна
жизнь, так не страшен тиф,
рак или, скажем, гангрена, мышьяк
так не пугает меня!
Плотник стучит топором и моряк
всходит на борт корабля.
Художник рисует свое полотно,
кто-то разводит свиней,
моли изгрызли мое пальто...
Ночью я слышу, как скачет олень...
Нет, я не сплю, я лежу на спине -
и стук копыт -
словно стук молотков -
из леса далекого слышится мне.
Олень - самый гордый из всех зверьков.
Вот бы он с тропки лесной свернул
и ко мне
вскочил
на чердак!
Увез бы меня к чертям на луну!
Я б заплатил пятак!
Большего нету в моем сундуке!
Не заработал, дружок!
Все ведь несчастье в засохшей руке!
И Бог мне помочь не смог!
7 августа, ночь-утро, дача
Вот - старый чердак, я на нем много лет
бабочек клею в гербарий.
Вот - книга, а в ней - очень жуткий поэт,
он ничего не прибавил
в шкатулку культуры. Но я не о нем...
Чердак мой - почти святыня.
Могут подумать - урод за окном
прячется, выйти стыдно.
Но я не боюсь. Слово - это кинжал,
но лезвия слов затупились.
Я видел глаза паука - он рожал,
и мухи отчаянно бились
в его паутине, и слезы из глаз
капали мне на бумагу,
ту, на которой пишу я сейчас.
Меня называют магом,
но я колдовать не умею пока.
Мир за окном мне противен.
Теперь уж не вспомнить мне, чья там рука
на месте, где должен светильник,
висит. Засушил-то ее я давно
и перстни с нее не снимаю.
Владелец руки раньше был мне женой,
мы с ней поженилися в мае,
а, может, в июне - не важно уже.
Кому это нужно, скажите?!
Она не любила ходить в неглиже,
ей нравился вязанный свитер,
она не снимала его никогда
и даже спала в нем, бедняжка!
Я все понимаю, когда холода!
Но рядом с ней спать было тяжко!
... И что-то я сделал в ту ночь,
сжег ее свитер, а, может,
льдом завалил весь чердак
или прочь
выгнал?
Ты все видел, Боже!
Так почему не окликнул?
Дал совершить такое?
Если б я прочитал молитву,
ничего б не случилось с рукою?
A?!
A?!
... Вообщем-то я не о том тут пою.
Листья сухие в страницах книг -
страсть моя с детства! Я их коплю,
а по утрам наблюдаю синиц
зябликов и воробьев из окна, -
вcех,кто мимо летит!
Я - не алхимик, мне просто страшна
жизнь, так не страшен тиф,
рак или, скажем, гангрена, мышьяк
так не пугает меня!
Плотник стучит топором и моряк
всходит на борт корабля.
Художник рисует свое полотно,
кто-то разводит свиней,
моли изгрызли мое пальто...
Ночью я слышу, как скачет олень...
Нет, я не сплю, я лежу на спине -
и стук копыт -
словно стук молотков -
из леса далекого слышится мне.
Олень - самый гордый из всех зверьков.
Вот бы он с тропки лесной свернул
и ко мне
вскочил
на чердак!
Увез бы меня к чертям на луну!
Я б заплатил пятак!
Большего нету в моем сундуке!
Не заработал, дружок!
Все ведь несчастье в засохшей руке!
И Бог мне помочь не смог!
7 августа, ночь-утро, дача
HAND IN THE ATTIC
Here is an old attic, I've been there for many years
butterflies with glue in the herbarium.
Here is a book, and in it is a very creepy poet,
he didn't add anything
into the box of culture. But I'm not talking about him ...
My attic is almost a shrine.
They might think - the freak outside the window
hiding, it's a shame to leave.
But I'm not afraid. The word is a dagger
but the blades of words were dull.
I saw the eyes of a spider - he gave birth,
and the flies fought desperately
in his web, and tears from his eyes
dripped onto my paper
the one I'm writing on now.
They call me a magician
but I do not know how to conjure yet.
The world outside the window is disgusting to me.
Now I can't remember whose hand is there
in the place where the lamp should be,
hanging. I dried it long ago
and I don’t take off her rings.
The owner of the hand used to be my wife,
we got married in May,
or maybe in June - it doesn't matter already.
Who needs it, tell me ?!
She didn't like to walk in negligee
she liked the knitted sweater,
she never took it off
and even slept in it, poor thing!
I understand everything when it's cold!
But it was hard to sleep next to her!
... And something I did that night,
burned her sweater, or maybe
covered the entire attic with ice
or away
kicked out?
You saw everything, God!
So why didn't you call?
Gave you to do that?
If I read a prayer
would nothing happen to the hand?
A ?!
A ?!
... Actually, I'm not singing about that here.
Dry leaves in the pages of books -
my passion since childhood! I save them
and in the morning I watch tits
finches and sparrows from the window, -
everyone who flies by!
I'm not an alchemist, I'm just scared
life, typhus is not so terrible,
cancer or, say, gangrene, arsenic
so does not scare me!
The carpenter knocks with an ax and the sailor
board the ship.
The artist paints his canvas
someone is raising pigs,
moths gnawed my coat ...
At night I can hear a deer galloping ...
No, I am not sleeping, I am lying on my back -
and the clatter of hooves -
like hammering -
from a distant forest I hear.
The deer is the most proud of all animals.
I wish he would turn off the forest path
and to me
jumped up
to the attic!
Would take me to hell on the moon!
I'd pay a penny!
There is nothing more in my chest!
Didn't work, buddy!
All misfortune is in a withered hand!
And God could not help me!
August 7, night-morning, dacha
Here is an old attic, I've been there for many years
butterflies with glue in the herbarium.
Here is a book, and in it is a very creepy poet,
he didn't add anything
into the box of culture. But I'm not talking about him ...
My attic is almost a shrine.
They might think - the freak outside the window
hiding, it's a shame to leave.
But I'm not afraid. The word is a dagger
but the blades of words were dull.
I saw the eyes of a spider - he gave birth,
and the flies fought desperately
in his web, and tears from his eyes
dripped onto my paper
the one I'm writing on now.
They call me a magician
but I do not know how to conjure yet.
The world outside the window is disgusting to me.
Now I can't remember whose hand is there
in the place where the lamp should be,
hanging. I dried it long ago
and I don’t take off her rings.
The owner of the hand used to be my wife,
we got married in May,
or maybe in June - it doesn't matter already.
Who needs it, tell me ?!
She didn't like to walk in negligee
she liked the knitted sweater,
she never took it off
and even slept in it, poor thing!
I understand everything when it's cold!
But it was hard to sleep next to her!
... And something I did that night,
burned her sweater, or maybe
covered the entire attic with ice
or away
kicked out?
You saw everything, God!
So why didn't you call?
Gave you to do that?
If I read a prayer
would nothing happen to the hand?
A ?!
A ?!
... Actually, I'm not singing about that here.
Dry leaves in the pages of books -
my passion since childhood! I save them
and in the morning I watch tits
finches and sparrows from the window, -
everyone who flies by!
I'm not an alchemist, I'm just scared
life, typhus is not so terrible,
cancer or, say, gangrene, arsenic
so does not scare me!
The carpenter knocks with an ax and the sailor
board the ship.
The artist paints his canvas
someone is raising pigs,
moths gnawed my coat ...
At night I can hear a deer galloping ...
No, I am not sleeping, I am lying on my back -
and the clatter of hooves -
like hammering -
from a distant forest I hear.
The deer is the most proud of all animals.
I wish he would turn off the forest path
and to me
jumped up
to the attic!
Would take me to hell on the moon!
I'd pay a penny!
There is nothing more in my chest!
Didn't work, buddy!
All misfortune is in a withered hand!
And God could not help me!
August 7, night-morning, dacha
У записи 3 лайков,
4 репостов.
4 репостов.
Эту запись оставил(а) на своей стене Андрей Ноябрь
