Сегодня умер поэт Арвентур (Николай Воздвиженский). Мы не дружили, как это бывает между близкими людьми, но нас объединяло "Содружество Голодных Поэтов". Первый наш сборник так и назывался: "Безумное чаепитие или сухарики Арвентура".
Николай творил жадно, страстно и самовлюблённо: стихи словно щепки летели из-под рубанка. Иногда качество переходило в количество, но на 100 стихотворений всегда находилось 2-3 шедевра.
Ни в коей мере не собираюсь оценивать творчество Арвентура. Даже о самом покойном не получается ничего сказать толком. Лучше, глубже и искреннее о нём смогла бы поведать [id1576576|Алиса Клио], которая с ним общалась больше моего.
Знаю одно: в последние годы он нашёл своё счастье рядом с любимой женщиной, Зинаидой, которая, как могла, занималась продвижением творчества мужа.
К концу жизни Арвентур начал слепнуть, а это для поэта ужасное наказание. Не так важно видеть мир вокруг, как важно записать о том, что чувствуешь.
Не знаю, о чём думал и вспоминал Арвентур на пороге смерти, когда она уже начинала проникать в него, выталкивать душу и ослаблять волю. Гораздо важнее то, что он испытывал и ощущал при жизни - сладость поэтического бытия, принадлежность себя миру литературы и проживаниe каждого дня в соответствии с избранной дорогой.
... Милый товарищ, поэт, соратник! Как всякому покинувшему наш бренный мир, я желаю тебе продолжения в том, что ты любил здесь, на земле - продолжайся в стихах, в музыке, в любимой жене, в друзьях, в нас, твоих собратьях по перу!
Безусловно ты оставил свой росчерк на паркете. Пусть маленькую царапину, не важно! Но это паркет литературы. Не всем нам уготовано стать великими и знаменитыми, ведущими за собой полки почитателей и подражателей - важно быть Личностью!
Пусть земля тебе будет пухом!
***
Арвентур, ты купался в стихах, как ребёнок в море.
Мир был груб, и перо заносило на поворотах,
и сигналила жизнь огоньками. Поэт - упорен:
до конца, до седых волосков, до рвоты,
до последних снежинок, летящих с неба!
Ветер шапку срывает, вода не течёт из крана.
И случайные птицы склевали все крошки хлеба.
Но роман не дописан, от этого больно и странно!
Но сквозь эхо и гул голосов непонятных
слышен резкий, настойчивый шёпот кого-то:
"Арвентур, собирайся!" И ты исчезаешь, как пятна,
как загар сходишь с кожи и затихаешь, как рокот...
Николай творил жадно, страстно и самовлюблённо: стихи словно щепки летели из-под рубанка. Иногда качество переходило в количество, но на 100 стихотворений всегда находилось 2-3 шедевра.
Ни в коей мере не собираюсь оценивать творчество Арвентура. Даже о самом покойном не получается ничего сказать толком. Лучше, глубже и искреннее о нём смогла бы поведать [id1576576|Алиса Клио], которая с ним общалась больше моего.
Знаю одно: в последние годы он нашёл своё счастье рядом с любимой женщиной, Зинаидой, которая, как могла, занималась продвижением творчества мужа.
К концу жизни Арвентур начал слепнуть, а это для поэта ужасное наказание. Не так важно видеть мир вокруг, как важно записать о том, что чувствуешь.
Не знаю, о чём думал и вспоминал Арвентур на пороге смерти, когда она уже начинала проникать в него, выталкивать душу и ослаблять волю. Гораздо важнее то, что он испытывал и ощущал при жизни - сладость поэтического бытия, принадлежность себя миру литературы и проживаниe каждого дня в соответствии с избранной дорогой.
... Милый товарищ, поэт, соратник! Как всякому покинувшему наш бренный мир, я желаю тебе продолжения в том, что ты любил здесь, на земле - продолжайся в стихах, в музыке, в любимой жене, в друзьях, в нас, твоих собратьях по перу!
Безусловно ты оставил свой росчерк на паркете. Пусть маленькую царапину, не важно! Но это паркет литературы. Не всем нам уготовано стать великими и знаменитыми, ведущими за собой полки почитателей и подражателей - важно быть Личностью!
Пусть земля тебе будет пухом!
***
Арвентур, ты купался в стихах, как ребёнок в море.
Мир был груб, и перо заносило на поворотах,
и сигналила жизнь огоньками. Поэт - упорен:
до конца, до седых волосков, до рвоты,
до последних снежинок, летящих с неба!
Ветер шапку срывает, вода не течёт из крана.
И случайные птицы склевали все крошки хлеба.
Но роман не дописан, от этого больно и странно!
Но сквозь эхо и гул голосов непонятных
слышен резкий, настойчивый шёпот кого-то:
"Арвентур, собирайся!" И ты исчезаешь, как пятна,
как загар сходишь с кожи и затихаешь, как рокот...
The poet Arventur (Nikolai Vozdvizhensky) died today. We were not friends, as happens between close people, but we were united by the "Commonwealth of Hungry Poets". Our first collection was called "Crazy Tea Party or Arventura Croutons".
Nicholas worked greedily, passionately and narcissistically: poems like chips flew from under the plane. Sometimes the quality turned into quantity, but for 100 poems there were always 2-3 masterpieces.
I am in no way going to evaluate Arventura's work. Even about the deceased one cannot say anything plainly. Better, deeper and more sincere about him could tell [id1576576 | Alice Clio], who communicated with him more than mine.
I know one thing: in recent years, he found his happiness next to his beloved woman, Zinaida, who, as best she could, was promoting her husband's creativity.
Towards the end of his life, Arventure began to go blind, and this is a terrible punishment for a poet. It is not so important to see the world around you as it is important to write down what you feel.
I do not know what Arventure thought and recalled on the threshold of death, when she was already beginning to penetrate him, pushing out his soul and weakening his will. Much more important is what he experienced and felt during his lifetime - the sweetness of poetic being, belonging to the world of literature and living every day in accordance with the chosen path.
... Dear comrade, poet, ally! Like everyone who has left our mortal world, I wish you continuation in what you loved here on earth - continue in poetry, in music, in your beloved wife, in friends, in us, your fellow writers!
You definitely left your stroke on the floor. Let it be a small scratch, it doesn't matter! But this is the parquet floor of literature. Not all of us are destined to become great and famous, leading the regiments of admirers and imitators - it is important to be a Personality!
May the earth rest in peace to you!
***
Arventure, you swam in poetry like a child in the sea.
The world was rough and the feather skidded around the bends
and signaled life with lights. The poet is stubborn:
to the end, to gray hairs, to vomiting,
until the last snowflakes flying from the sky!
The wind rips off the cap, water does not flow from the tap.
And the random birds ate up all the crumbs of bread.
But the novel is not finished yet, it hurts and strange!
But through the echo and hum of incomprehensible voices
a sharp, persistent whisper of someone is heard:
"Arventure, get ready!" And you disappear like spots
like a tan, you go off your skin and calm down, like a rumble ...
Nicholas worked greedily, passionately and narcissistically: poems like chips flew from under the plane. Sometimes the quality turned into quantity, but for 100 poems there were always 2-3 masterpieces.
I am in no way going to evaluate Arventura's work. Even about the deceased one cannot say anything plainly. Better, deeper and more sincere about him could tell [id1576576 | Alice Clio], who communicated with him more than mine.
I know one thing: in recent years, he found his happiness next to his beloved woman, Zinaida, who, as best she could, was promoting her husband's creativity.
Towards the end of his life, Arventure began to go blind, and this is a terrible punishment for a poet. It is not so important to see the world around you as it is important to write down what you feel.
I do not know what Arventure thought and recalled on the threshold of death, when she was already beginning to penetrate him, pushing out his soul and weakening his will. Much more important is what he experienced and felt during his lifetime - the sweetness of poetic being, belonging to the world of literature and living every day in accordance with the chosen path.
... Dear comrade, poet, ally! Like everyone who has left our mortal world, I wish you continuation in what you loved here on earth - continue in poetry, in music, in your beloved wife, in friends, in us, your fellow writers!
You definitely left your stroke on the floor. Let it be a small scratch, it doesn't matter! But this is the parquet floor of literature. Not all of us are destined to become great and famous, leading the regiments of admirers and imitators - it is important to be a Personality!
May the earth rest in peace to you!
***
Arventure, you swam in poetry like a child in the sea.
The world was rough and the feather skidded around the bends
and signaled life with lights. The poet is stubborn:
to the end, to gray hairs, to vomiting,
until the last snowflakes flying from the sky!
The wind rips off the cap, water does not flow from the tap.
And the random birds ate up all the crumbs of bread.
But the novel is not finished yet, it hurts and strange!
But through the echo and hum of incomprehensible voices
a sharp, persistent whisper of someone is heard:
"Arventure, get ready!" And you disappear like spots
like a tan, you go off your skin and calm down, like a rumble ...
У записи 16 лайков,
5 репостов,
617 просмотров.
5 репостов,
617 просмотров.
Эту запись оставил(а) на своей стене Андрей Ноябрь
