#стихикаждыйдень
Николай Заболоцкий
***
В этой роще березовой,
Вдалеке от страданий и бед,
Где колеблется розовый
Немигающий утренний свет,
Где прозрачной лавиною
Льются листья с высоких ветвей,—
Спой мне, иволга, песню пустынную,
Песню жизни моей.
Пролетев над поляною
И людей увидав с высоты,
Избрала деревянную
Неприметную дудочку ты,
Чтобы в свежести утренней,
Посетив человечье жилье,
Целомудренно бедной заутреней
Встретить утро мое.
Но ведь в жизни солдаты мы,
И уже на пределах ума
Содрогаются атомы,
Белым вихрем взметая дома.
Как безумные мельницы,
Машут войны крылами вокруг.
Где ж ты, иволга, леса отшельница?
Что ты смолкла, мой друг?
Окруженная взрывами,
Над рекой, где чернеет камыш,
Ты летишь над обрывами,
Над руинами смерти летишь.
Молчаливая странница,
Ты меня провожаешь на бой,
И смертельное облако тянется
Над твоей головой.
За великими реками
Встанет солнце, и в утренней мгле
С опаленными веками
Припаду я, убитый, к земле.
Крикнув бешеным вороном,
Весь дрожа, замолчит пулемет.
И тогда в моем сердце разорванном
Голос твой запоет.
И над рощей березовой,
Над березовой рощей моей,
Где лавиною розовой
Льются листья с высоких ветвей,
Где под каплей божественной
Холодеет кусочек цветка,—
Встанет утро победы торжественной
На века.
1946
Николай Заболоцкий
***
В этой роще березовой,
Вдалеке от страданий и бед,
Где колеблется розовый
Немигающий утренний свет,
Где прозрачной лавиною
Льются листья с высоких ветвей,—
Спой мне, иволга, песню пустынную,
Песню жизни моей.
Пролетев над поляною
И людей увидав с высоты,
Избрала деревянную
Неприметную дудочку ты,
Чтобы в свежести утренней,
Посетив человечье жилье,
Целомудренно бедной заутреней
Встретить утро мое.
Но ведь в жизни солдаты мы,
И уже на пределах ума
Содрогаются атомы,
Белым вихрем взметая дома.
Как безумные мельницы,
Машут войны крылами вокруг.
Где ж ты, иволга, леса отшельница?
Что ты смолкла, мой друг?
Окруженная взрывами,
Над рекой, где чернеет камыш,
Ты летишь над обрывами,
Над руинами смерти летишь.
Молчаливая странница,
Ты меня провожаешь на бой,
И смертельное облако тянется
Над твоей головой.
За великими реками
Встанет солнце, и в утренней мгле
С опаленными веками
Припаду я, убитый, к земле.
Крикнув бешеным вороном,
Весь дрожа, замолчит пулемет.
И тогда в моем сердце разорванном
Голос твой запоет.
И над рощей березовой,
Над березовой рощей моей,
Где лавиною розовой
Льются листья с высоких ветвей,
Где под каплей божественной
Холодеет кусочек цветка,—
Встанет утро победы торжественной
На века.
1946
#everyday
Nikolay Zabolotsky
***
In this birch grove,
Far from suffering and misery
Where pink hovers
Unblinking morning light
Where a transparent avalanche
Leaves are pouring from tall branches, -
Sing to me, oriole, a desert song,
The song of my life.
Flying over the clearing
And seeing people from above,
I chose a wooden
You are an inconspicuous pipe,
So that in the freshness of the morning,
Having visited human habitation,
Chastely poor matins
Meet my morning.
But in life we are soldiers,
And already on the limits of the mind
Atoms tremble
Whirling up the houses in a white whirlwind.
Like mad mills
Wars are waving their wings around.
Where are you, oriole, forest hermit?
Why are you silent, my friend?
Surrounded by explosions
Over the river, where the reeds turn black,
You are flying over the cliffs
You fly over the ruins of death.
Silent wanderer
You take me to the battle
And the death cloud stretches
Over your head.
Beyond the great rivers
The sun will rise, and in the morning mist
With scorched eyelids
I will fall, killed, to the ground.
Screaming like a mad raven,
All trembling, the machine gun will be silent.
And then in my heart torn
Your voice will sing.
And over a birch grove,
Over my birch grove,
Where like an avalanche of pink
Leaves are pouring from high branches
Where under the drop of divine
A piece of flower grows cold, -
The morning of victory will rise
For centuries.
1946
Nikolay Zabolotsky
***
In this birch grove,
Far from suffering and misery
Where pink hovers
Unblinking morning light
Where a transparent avalanche
Leaves are pouring from tall branches, -
Sing to me, oriole, a desert song,
The song of my life.
Flying over the clearing
And seeing people from above,
I chose a wooden
You are an inconspicuous pipe,
So that in the freshness of the morning,
Having visited human habitation,
Chastely poor matins
Meet my morning.
But in life we are soldiers,
And already on the limits of the mind
Atoms tremble
Whirling up the houses in a white whirlwind.
Like mad mills
Wars are waving their wings around.
Where are you, oriole, forest hermit?
Why are you silent, my friend?
Surrounded by explosions
Over the river, where the reeds turn black,
You are flying over the cliffs
You fly over the ruins of death.
Silent wanderer
You take me to the battle
And the death cloud stretches
Over your head.
Beyond the great rivers
The sun will rise, and in the morning mist
With scorched eyelids
I will fall, killed, to the ground.
Screaming like a mad raven,
All trembling, the machine gun will be silent.
And then in my heart torn
Your voice will sing.
And over a birch grove,
Over my birch grove,
Where like an avalanche of pink
Leaves are pouring from high branches
Where under the drop of divine
A piece of flower grows cold, -
The morning of victory will rise
For centuries.
1946
У записи 8 лайков,
0 репостов,
384 просмотров.
0 репостов,
384 просмотров.
Эту запись оставил(а) на своей стене Артём Морс
