130 лет Анне Андреевне. Вот мои любимые ее стихи. А у вас какие?
СЕВЕРНЫЕ ЭЛЕГИИ
ШЕСТАЯ
Последний ключ - холодный ключ забвенья.
Он слаще всех жар сердца утолит.
Пушкин
Есть три эпохи у воспоминаний.
И первая — как бы вчерашний день.
Душа под сводом их благословенным,
И тело в их блаженствует тени.
Еще не замер смех, струятся слезы,
Пятно чернил не стерто со стола —
И, как печать на сердце, поцелуй,
Единственный, прощальный, незабвенный...
Но это продолжается недолго...
Уже не свод над головой, а где-то
В глухом предместье дом уединенный,
Где холодно зимой, а летом жарко,
Где есть паук и пыль на всем лежит,
Где истлевают пламенные письма,
Исподтишка меняются портреты,
Куда как на могилу ходят люди,
А возвратившись, моют руки мылом,
И стряхивают беглую слезинку
С усталых век - и тяжело вздыхают...
Но тикают часы, весна сменяет
Одна другую, розовеет небо,
Меняются названья городов,
И нет уже свидетелей событий,
И не с кем плакать, не с кем вспоминать.
И медленно от нас уходят тени,
Которых мы уже не призываем,
Возврат которых был бы страшен нам.
И, раз проснувшись, видим, что забыли
Мы даже путь в тот дом уединенный,
И, задыхаясь от стыда и гнева,
Бежим туда, но (как во сне бывает)
Там все другое: люди, вещи, стены,
И нас никто не знает - мы чужие.
Мы не туда попали... Боже мой!
И вот когда горчайшее приходит:
Мы сознаем, что не могли б вместить
То прошлое в границы нашей жизни,
И нам оно почти что так же чуждо,
Как нашему соседу по квартире,
Что тех, кто умер, мы бы не узнали,
А те, с кем нам разлуку Бог послал,
Прекрасно обошлись без нас - и даже
Всё к лучшему...
5 февраля 1945
Фонтанный Дом
#Ахматова130
СЕВЕРНЫЕ ЭЛЕГИИ
ШЕСТАЯ
Последний ключ - холодный ключ забвенья.
Он слаще всех жар сердца утолит.
Пушкин
Есть три эпохи у воспоминаний.
И первая — как бы вчерашний день.
Душа под сводом их благословенным,
И тело в их блаженствует тени.
Еще не замер смех, струятся слезы,
Пятно чернил не стерто со стола —
И, как печать на сердце, поцелуй,
Единственный, прощальный, незабвенный...
Но это продолжается недолго...
Уже не свод над головой, а где-то
В глухом предместье дом уединенный,
Где холодно зимой, а летом жарко,
Где есть паук и пыль на всем лежит,
Где истлевают пламенные письма,
Исподтишка меняются портреты,
Куда как на могилу ходят люди,
А возвратившись, моют руки мылом,
И стряхивают беглую слезинку
С усталых век - и тяжело вздыхают...
Но тикают часы, весна сменяет
Одна другую, розовеет небо,
Меняются названья городов,
И нет уже свидетелей событий,
И не с кем плакать, не с кем вспоминать.
И медленно от нас уходят тени,
Которых мы уже не призываем,
Возврат которых был бы страшен нам.
И, раз проснувшись, видим, что забыли
Мы даже путь в тот дом уединенный,
И, задыхаясь от стыда и гнева,
Бежим туда, но (как во сне бывает)
Там все другое: люди, вещи, стены,
И нас никто не знает - мы чужие.
Мы не туда попали... Боже мой!
И вот когда горчайшее приходит:
Мы сознаем, что не могли б вместить
То прошлое в границы нашей жизни,
И нам оно почти что так же чуждо,
Как нашему соседу по квартире,
Что тех, кто умер, мы бы не узнали,
А те, с кем нам разлуку Бог послал,
Прекрасно обошлись без нас - и даже
Всё к лучшему...
5 февраля 1945
Фонтанный Дом
#Ахматова130
Anna Andreevna is 130 years old. Here are my favorite poems. What are yours?
NORTHERN ELEGIES
SIXTH
The last key is the cold key of oblivion.
It will quench the heat of the heart sweeter than anyone.
Pushkin
Memories have three eras.
And the first is like yesterday.
Soul under their blessed vault,
And the body in their shadows bliss.
Laughter has not yet died away, tears are streaming,
The ink stain is not erased from the table -
And, like a seal on the heart, a kiss,
The only one, farewell, unforgettable ...
But this does not last long ...
No longer a vault over your head, but somewhere
In a remote suburb, a secluded house,
Where it is cold in winter and hot in summer
Where there is a spider and dust on everything,
Where fiery letters decay
Sly portraits change
Where people go to the grave,
And when they return, they wash their hands with soap,
And shake off a fugitive tear
From tired eyelids - and sighs heavily ...
But the clock is ticking, spring succeeds
One another, the sky turns pink
The names of the cities change
And there are no longer witnesses of events
And there is no one to cry with, no one to remember.
And shadows slowly leave us
Which we no longer call
The return of which would be terrible to us.
And once we wake up, we see that we have forgotten
We even have a lonely path to that house,
And, choking with shame and anger,
We run there, but (as it happens in a dream)
Everything is different there: people, things, walls,
And nobody knows us - we are strangers.
We got to the wrong place ... My God!
And that's when the bitterest comes:
We realize that we could not accommodate
That past within the boundaries of our lives
And it's almost as foreign to us,
Like our flatmate
That those who died we would not know
And those with whom God sent us parting,
They did fine without us - and even
All goes to good...
February 5, 1945
Fountain House
# Akhmatova130
NORTHERN ELEGIES
SIXTH
The last key is the cold key of oblivion.
It will quench the heat of the heart sweeter than anyone.
Pushkin
Memories have three eras.
And the first is like yesterday.
Soul under their blessed vault,
And the body in their shadows bliss.
Laughter has not yet died away, tears are streaming,
The ink stain is not erased from the table -
And, like a seal on the heart, a kiss,
The only one, farewell, unforgettable ...
But this does not last long ...
No longer a vault over your head, but somewhere
In a remote suburb, a secluded house,
Where it is cold in winter and hot in summer
Where there is a spider and dust on everything,
Where fiery letters decay
Sly portraits change
Where people go to the grave,
And when they return, they wash their hands with soap,
And shake off a fugitive tear
From tired eyelids - and sighs heavily ...
But the clock is ticking, spring succeeds
One another, the sky turns pink
The names of the cities change
And there are no longer witnesses of events
And there is no one to cry with, no one to remember.
And shadows slowly leave us
Which we no longer call
The return of which would be terrible to us.
And once we wake up, we see that we have forgotten
We even have a lonely path to that house,
And, choking with shame and anger,
We run there, but (as it happens in a dream)
Everything is different there: people, things, walls,
And nobody knows us - we are strangers.
We got to the wrong place ... My God!
And that's when the bitterest comes:
We realize that we could not accommodate
That past within the boundaries of our lives
And it's almost as foreign to us,
Like our flatmate
That those who died we would not know
And those with whom God sent us parting,
They did fine without us - and even
All goes to good...
February 5, 1945
Fountain House
# Akhmatova130
У записи 8 лайков,
0 репостов,
334 просмотров.
0 репостов,
334 просмотров.
Эту запись оставил(а) на своей стене Артём Морс
