motherhood, 26 Dec, 2011.
Мягкость расправленной кровати - огромной, маняще теплой, приглушенный свет ночника - и звук грифеля, оставляющего на бумаге след.
Челка спадает ей на глаза, она спешно сдувает ее, не отвлекаясь от занятия. Сосредоточенно выводит на листе контуры, возникшие в ее воображении. Нежность детских щек поражает, - ровно как поражает серьезность огромных кофейных глаз, в которых краткость граничит с упорством, а робкость - со смелостью. Я ничего не спрашиваю и кажется, что даже стараюсь тише дышать - чтобы ни один звук не пробрался в это сокровенное пространство, наполненное магией звучания альянса грифеля - и тишины.
Проходит несколько минут. Тишина прерывается ее настоятельно твердым "мам, иди сюда." - и вот та, вторая, бесценно дорогая и теплая, - уже рядом, такая волнительно прекрасная в ауре вечернего света, с распущенными волосами и в теплом темном кружеве ночи. Падает рядом - в воздушную пелену постели, - и заинтересованно принимает участие в возведенных очертаниях. Она рисует дом. Квартиру, план, - разметанные твердым карандашом комнаты, дверные выступы, окна и сад. Все это настолько аккуратно, симметрично правильно, что долгое время сложно поверить, что это нарисовано ребенком, ровно как и в то, что нарисовано вообще. И она что-то объясняет ей, неспешно указывая на разметки детским пальчиком - а мама смотрит в равных пропорциях на картину - и на ребенка.
Столько нежности, сколько светится в ее глазах в этот момент, столько нежности, поместившейся во взгляде, не поместится ни в одну емкость, не измерится ни одной величиной. Нежность матери - к ребенку. Как явственно передается трепет, как глубоко пронизывает чувство теплоты - когда становишься свидетелем таких моментов.
Здесь есть какая-то тайна, загадка жизни. Есть какая-то доля волшебства. Странно и трепетно представлять, что все мы - рано или поздно - к этому прикоснемся. Взглядами нежности - к собственным детям. Когда-нибудь - мы станем не свидетелями, а участниками этого волшебства.
Когда мальчики будут любимыми мужьями и обожаемыми папами. А мы, девочки - рано или поздно - станем Матерьми.
И это ли не чудо.
Мягкость расправленной кровати - огромной, маняще теплой, приглушенный свет ночника - и звук грифеля, оставляющего на бумаге след.
Челка спадает ей на глаза, она спешно сдувает ее, не отвлекаясь от занятия. Сосредоточенно выводит на листе контуры, возникшие в ее воображении. Нежность детских щек поражает, - ровно как поражает серьезность огромных кофейных глаз, в которых краткость граничит с упорством, а робкость - со смелостью. Я ничего не спрашиваю и кажется, что даже стараюсь тише дышать - чтобы ни один звук не пробрался в это сокровенное пространство, наполненное магией звучания альянса грифеля - и тишины.
Проходит несколько минут. Тишина прерывается ее настоятельно твердым "мам, иди сюда." - и вот та, вторая, бесценно дорогая и теплая, - уже рядом, такая волнительно прекрасная в ауре вечернего света, с распущенными волосами и в теплом темном кружеве ночи. Падает рядом - в воздушную пелену постели, - и заинтересованно принимает участие в возведенных очертаниях. Она рисует дом. Квартиру, план, - разметанные твердым карандашом комнаты, дверные выступы, окна и сад. Все это настолько аккуратно, симметрично правильно, что долгое время сложно поверить, что это нарисовано ребенком, ровно как и в то, что нарисовано вообще. И она что-то объясняет ей, неспешно указывая на разметки детским пальчиком - а мама смотрит в равных пропорциях на картину - и на ребенка.
Столько нежности, сколько светится в ее глазах в этот момент, столько нежности, поместившейся во взгляде, не поместится ни в одну емкость, не измерится ни одной величиной. Нежность матери - к ребенку. Как явственно передается трепет, как глубоко пронизывает чувство теплоты - когда становишься свидетелем таких моментов.
Здесь есть какая-то тайна, загадка жизни. Есть какая-то доля волшебства. Странно и трепетно представлять, что все мы - рано или поздно - к этому прикоснемся. Взглядами нежности - к собственным детям. Когда-нибудь - мы станем не свидетелями, а участниками этого волшебства.
Когда мальчики будут любимыми мужьями и обожаемыми папами. А мы, девочки - рано или поздно - станем Матерьми.
И это ли не чудо.
motherhood, Dec 26, 2011.
The softness of the straightened bed — the huge, invitingly warm, muffled light of a night lamp — and the sound of the slate pencil leaving a mark on the paper.
Bangs falls on her eyes, she quickly blows her away, without being distracted from the occupation. Concentrated on the sheet contours that have arisen in her imagination. The tenderness of children's cheeks is striking, just as the seriousness of the huge coffee eyes, in which brevity borders on tenacity, and timidity on courage, strikes. I do not ask anything and it seems that I even try to breathe more quietly - so that not a single sound gets into this intimate space, filled with the magic of the alliance of the stylus alliance - and silence.
A few minutes pass. Silence is interrupted by her insistently firm "Mom, come here." - and this one, the second, pricelessly expensive and warm, is already near, so excitingly beautiful in the aura of evening light, with her hair loose and in the warm dark lace of the night. It falls next to it - into the airy bed curtain - and takes an active part in the erected outlines. She draws a house. The apartment, the plan, - rooms scattered with a solid pencil, door ledges, windows and a garden. All this is so neat, symmetrically correct, that for a long time it is difficult to believe that it is painted by a child, exactly like in what is painted in general. And she explains something to her, slowly pointing to the markings with a child's finger - and her mother looks at the picture in equal proportions - and at the child.
So much tenderness, how much glows in her eyes at this moment, so much tenderness that fits in her gaze, will not fit into one container, will not be measured by any value. The tenderness of the mother - to the child. How clearly trepidation is transmitted, how deep a feeling of warmth penetrates - when you become a witness to such moments.
There is some mystery here, a mystery of life. There is some kind of magic. It is strange and reverent to imagine that all of us - sooner or later - will touch this. Views of tenderness - to their own children. Someday - we will not witness, and participants in this magic.
When boys are beloved husbands and adored dads. And we, girls - sooner or later - will become Mothers.
And is this not a miracle?
The softness of the straightened bed — the huge, invitingly warm, muffled light of a night lamp — and the sound of the slate pencil leaving a mark on the paper.
Bangs falls on her eyes, she quickly blows her away, without being distracted from the occupation. Concentrated on the sheet contours that have arisen in her imagination. The tenderness of children's cheeks is striking, just as the seriousness of the huge coffee eyes, in which brevity borders on tenacity, and timidity on courage, strikes. I do not ask anything and it seems that I even try to breathe more quietly - so that not a single sound gets into this intimate space, filled with the magic of the alliance of the stylus alliance - and silence.
A few minutes pass. Silence is interrupted by her insistently firm "Mom, come here." - and this one, the second, pricelessly expensive and warm, is already near, so excitingly beautiful in the aura of evening light, with her hair loose and in the warm dark lace of the night. It falls next to it - into the airy bed curtain - and takes an active part in the erected outlines. She draws a house. The apartment, the plan, - rooms scattered with a solid pencil, door ledges, windows and a garden. All this is so neat, symmetrically correct, that for a long time it is difficult to believe that it is painted by a child, exactly like in what is painted in general. And she explains something to her, slowly pointing to the markings with a child's finger - and her mother looks at the picture in equal proportions - and at the child.
So much tenderness, how much glows in her eyes at this moment, so much tenderness that fits in her gaze, will not fit into one container, will not be measured by any value. The tenderness of the mother - to the child. How clearly trepidation is transmitted, how deep a feeling of warmth penetrates - when you become a witness to such moments.
There is some mystery here, a mystery of life. There is some kind of magic. It is strange and reverent to imagine that all of us - sooner or later - will touch this. Views of tenderness - to their own children. Someday - we will not witness, and participants in this magic.
When boys are beloved husbands and adored dads. And we, girls - sooner or later - will become Mothers.
And is this not a miracle?
У записи 32 лайков,
1 репостов.
1 репостов.
Эту запись оставил(а) на своей стене Ксения Никитина
