Постоянно встречаю людей, снисходительно отзывающихся о прошлом. Стоит сказать: "A помнишь?.." - морщат нос, щурятся и плюются. Что было, то было. Прошлого не отнять.
Станет ли взрослая птица списывать ошибочность траекторий выбранного ей полета - на непрочность гнезда?
Пассажир, едва успевший на рейс, кричать на борт проводницу, когда самолет зажжет лампы аварийной посадки?...
Хулить прошлое и принять его - несовместимые вещи.
Мы не можем, не могли бы стать тем, кто мы есть, не пройдя сквозь это. Ошибки, потери, падения, недоразумения, обиды.
Глупо говорить, хмыкая: не со мной, не знал, юный был, был дурак.
А сейчас ты умный?
Верни тебя в прошлое, покажи тебе то лицо, исполненное самодовольства, покажи эту уверенность, прущее через поры невежество - вряд ли бы ты изменил хоть что-то.
Тебе тогда так казалось. Ты так чувствовал, думал, верил. Знание о том, что за поворотом, мы обретаем, только повернув.
Ни один человек, умеющий связать две инстанции, не будет так говорить. Не уважая прошлое, нельзя двигаться дальше.
Оно всегда будет настигать нас.
Любая преграда - борьба, на которую вас провоцируют. Испытание, где велик выигрыш поставить вас по ту сторону, навсегда сведя с колеи.
Тут-то и требуется ум - никого не судить, не спешить, не тонуть в эмоциях. Разобраться в себе, в том, что руководит нами.
Приняв определенные вещи внутри, проще жить в мире, где они тебя окружают. Поняв себя, проще понять других.
У каждого своя жизнь, своя ноша, свои страхи, миссии.
Свое прошлое. Свой путь. Каждому свое.
Мир вмещает в себя тысячи этих судеб, миллионы путей.
Мы встречаемся, переплетаемся, соприкасаемся - божественный замысел искрит, рябит, как пламя, слегка похрустывая внутри.
В момент, где тебя пускают на парапет, мыс сознания, ты стоишь, босиком, обдуваемый ветром, над бушующим морем человеческих страстей.
Зачарованный их узором, хитросплетением, вглядываясь в пульсирующую лаву любви, ненависти, страха, ты чувствуешь, как внутри распахивается способность видеть сквозь лица, читать по ладоням, изымая суть между строк.
Я люблю свою боль.
Я лелею ее. Уважаю.
Я не боюсь ее.
Помню караваны всех совпадений, помню разъемы бытия, шероховатость ладоней дедушки, уносящего меня прочь от семейных ссор, кухню вместимостью четыре квадратных метра, пламя свечи, мерцающей тихим пламенем, пламя, горящее вопреки быту, обстоятельствам, темноте, когда во всем Владивостоке, как рубильником, выключали свет.
Страх в глазах матери, непоколебимость в глазах отца.
Надежду, хрупкую, как стекло, гибкую, как иву.
Любовь, вечную, как пламя, искаженную, как море во время шторма.
Переезды, взлеты, падения.
Плотское, всегда преследующее духовное.
Духовное, всегда берущее верх над плотским.
Всеобъемлющая лавина эмоций, нить осознания, рассуждения так тонка, так неуловима, но так осязаема мной самой.
Тебе пять - ты цепляешься подушечками пальцев за ее канву. Стремясь не терять священное, в тринадцать окутываешься ей так, что вот-вот гляди, задохнешься. Стоит только кому неправильно потянуть ее. Тянут.
Кокон неприкосновенности, берег боли.
Тебе шестнадцать, ты выглядываешь наружу, первый морской воздух бьет в ноздри, дурманит, зовет к свободе. Хрупкий, прозрачный, юный, ты делаешь первые шаги по дороге самосознания, идешь к солнцу.
Тебе 20 - ты учишься плести узоры, ты оснащен технически, ты распознаешь плотность, длину, толщь каждой лески, ты открыл глаза, уже по наитию двигаясь между душ.
Ты плетешь что-то свое, но что - еще непонятно. Тебе 25.
Проснувшись утром, ты распахиваешь окно. Ступая в будний поток с карниза, ты знаешь - твоя леска ловит тебя, это стоп кран, нить бытия, каркас невозможного.
Проснувшись утром, ты улыбаешься - радость больше не смешана с примесью страха, отчаяния, боли. Мысли слагаются, приняв форму тела - пришло время строить свое.
Аккуратно, один за другим, ты развязываешь узелки. Холодной рукой берешь ножницы, обрезая ненужное, распутывая мозаику.
Обозначив контур, впускаешь туда кого-то, кто тебе дорог. Самые большие вопросы вскрываются здесь, льдины души, ломаясь и трескаясь, заходят друг в друга.
Сколько стоит достоинство? Есть ли жизнь без любви?
Гордыня ли есть любовь? Как мы теряем достоинство?
Если любовь - сила, откуда взялось насилие?
Где то мы, ради которого бросишь "я"?
Как жить без "мы", позволив себе раствориться в нем, но утратив?
Когда осознаешь свои страхи, они перестают руководить тобой.
Чего стоит их осознать.
Я бросаю ножницы, ручку, бумагу, леску.
Голой спиной облакачиваясь на стену прошлого, закрывая глаза, лечу.
Достигнув эпицентра землятрясения, видишь, как обретаем контур материков.
Достигнув точки срыва волны, катишься вниз - сквозь пену.
Окунувшись в самую грязь, становишься чист, как воздух.
Чист, свеж, вечен и осязаем.
Штиль или шторм. Порядок и хаос. Люди.
Я никогда не была так благодарна своему прошлому - всему, что, разбившись вдребезги, обещало быть вечным. Каждому, кто, обещав быть рядом, ушел.
Всем, кто научил меня, что любовь безусловна.
Всем, кто научил меня жить, в нее всюду веря.
18-25 марта, 2015
Станет ли взрослая птица списывать ошибочность траекторий выбранного ей полета - на непрочность гнезда?
Пассажир, едва успевший на рейс, кричать на борт проводницу, когда самолет зажжет лампы аварийной посадки?...
Хулить прошлое и принять его - несовместимые вещи.
Мы не можем, не могли бы стать тем, кто мы есть, не пройдя сквозь это. Ошибки, потери, падения, недоразумения, обиды.
Глупо говорить, хмыкая: не со мной, не знал, юный был, был дурак.
А сейчас ты умный?
Верни тебя в прошлое, покажи тебе то лицо, исполненное самодовольства, покажи эту уверенность, прущее через поры невежество - вряд ли бы ты изменил хоть что-то.
Тебе тогда так казалось. Ты так чувствовал, думал, верил. Знание о том, что за поворотом, мы обретаем, только повернув.
Ни один человек, умеющий связать две инстанции, не будет так говорить. Не уважая прошлое, нельзя двигаться дальше.
Оно всегда будет настигать нас.
Любая преграда - борьба, на которую вас провоцируют. Испытание, где велик выигрыш поставить вас по ту сторону, навсегда сведя с колеи.
Тут-то и требуется ум - никого не судить, не спешить, не тонуть в эмоциях. Разобраться в себе, в том, что руководит нами.
Приняв определенные вещи внутри, проще жить в мире, где они тебя окружают. Поняв себя, проще понять других.
У каждого своя жизнь, своя ноша, свои страхи, миссии.
Свое прошлое. Свой путь. Каждому свое.
Мир вмещает в себя тысячи этих судеб, миллионы путей.
Мы встречаемся, переплетаемся, соприкасаемся - божественный замысел искрит, рябит, как пламя, слегка похрустывая внутри.
В момент, где тебя пускают на парапет, мыс сознания, ты стоишь, босиком, обдуваемый ветром, над бушующим морем человеческих страстей.
Зачарованный их узором, хитросплетением, вглядываясь в пульсирующую лаву любви, ненависти, страха, ты чувствуешь, как внутри распахивается способность видеть сквозь лица, читать по ладоням, изымая суть между строк.
Я люблю свою боль.
Я лелею ее. Уважаю.
Я не боюсь ее.
Помню караваны всех совпадений, помню разъемы бытия, шероховатость ладоней дедушки, уносящего меня прочь от семейных ссор, кухню вместимостью четыре квадратных метра, пламя свечи, мерцающей тихим пламенем, пламя, горящее вопреки быту, обстоятельствам, темноте, когда во всем Владивостоке, как рубильником, выключали свет.
Страх в глазах матери, непоколебимость в глазах отца.
Надежду, хрупкую, как стекло, гибкую, как иву.
Любовь, вечную, как пламя, искаженную, как море во время шторма.
Переезды, взлеты, падения.
Плотское, всегда преследующее духовное.
Духовное, всегда берущее верх над плотским.
Всеобъемлющая лавина эмоций, нить осознания, рассуждения так тонка, так неуловима, но так осязаема мной самой.
Тебе пять - ты цепляешься подушечками пальцев за ее канву. Стремясь не терять священное, в тринадцать окутываешься ей так, что вот-вот гляди, задохнешься. Стоит только кому неправильно потянуть ее. Тянут.
Кокон неприкосновенности, берег боли.
Тебе шестнадцать, ты выглядываешь наружу, первый морской воздух бьет в ноздри, дурманит, зовет к свободе. Хрупкий, прозрачный, юный, ты делаешь первые шаги по дороге самосознания, идешь к солнцу.
Тебе 20 - ты учишься плести узоры, ты оснащен технически, ты распознаешь плотность, длину, толщь каждой лески, ты открыл глаза, уже по наитию двигаясь между душ.
Ты плетешь что-то свое, но что - еще непонятно. Тебе 25.
Проснувшись утром, ты распахиваешь окно. Ступая в будний поток с карниза, ты знаешь - твоя леска ловит тебя, это стоп кран, нить бытия, каркас невозможного.
Проснувшись утром, ты улыбаешься - радость больше не смешана с примесью страха, отчаяния, боли. Мысли слагаются, приняв форму тела - пришло время строить свое.
Аккуратно, один за другим, ты развязываешь узелки. Холодной рукой берешь ножницы, обрезая ненужное, распутывая мозаику.
Обозначив контур, впускаешь туда кого-то, кто тебе дорог. Самые большие вопросы вскрываются здесь, льдины души, ломаясь и трескаясь, заходят друг в друга.
Сколько стоит достоинство? Есть ли жизнь без любви?
Гордыня ли есть любовь? Как мы теряем достоинство?
Если любовь - сила, откуда взялось насилие?
Где то мы, ради которого бросишь "я"?
Как жить без "мы", позволив себе раствориться в нем, но утратив?
Когда осознаешь свои страхи, они перестают руководить тобой.
Чего стоит их осознать.
Я бросаю ножницы, ручку, бумагу, леску.
Голой спиной облакачиваясь на стену прошлого, закрывая глаза, лечу.
Достигнув эпицентра землятрясения, видишь, как обретаем контур материков.
Достигнув точки срыва волны, катишься вниз - сквозь пену.
Окунувшись в самую грязь, становишься чист, как воздух.
Чист, свеж, вечен и осязаем.
Штиль или шторм. Порядок и хаос. Люди.
Я никогда не была так благодарна своему прошлому - всему, что, разбившись вдребезги, обещало быть вечным. Каждому, кто, обещав быть рядом, ушел.
Всем, кто научил меня, что любовь безусловна.
Всем, кто научил меня жить, в нее всюду веря.
18-25 марта, 2015
Constantly I meet people who indulgently respond to the past. It is worth saying: “A remember? ..” - they wrinkle their nose, squint and spit. That was, that was. The past does not take away.
Will the adult bird write off the inaccuracy of the trajectories of the flight chosen by it - on the nest fragility?
The passenger, barely had time for the flight, shouting on board the conductor when the plane lights the emergency landing lamps? ...
To blaspheme the past and accept it is incompatible things.
We cannot, could not be who we are without passing through it. Errors, losses, falls, misunderstandings, offenses.
It is foolish to say, chuckling: not with me, did not know, he was young, he was a fool.
Are you smart now?
Bring you back to the past, show you that face full of complacency, show this confidence, ignorance puschestvuyuschee through the pores - you could hardly have changed at least something.
It seemed so to you then. You felt that way, thought, believed. The knowledge that around the corner, we gain, only turning.
No one who can connect two instances will say so. Without respecting the past, you can not move on.
It will always overtake us.
Any obstacle - the struggle that you provoke. The test, where the win is great is to put you on the other side, forever reducing from the rut.
This is where the mind is required - to judge no one, not to hurry, not to drown in emotions. Understand yourself, that leads us.
By accepting certain things inside, it's easier to live in a world where they surround you. Understanding yourself, it's easier to understand others.
Each has its own life, its own burden, its own fears, missions.
Its past. Own way. To each his own.
The world contains thousands of these destinies, millions of ways.
We meet, intertwine, touch, divine design sparks, ripples like flame, crunching slightly inside.
At the moment where you are allowed on the parapet, the cape of consciousness, you are standing, barefoot, blown by the wind, over the raging sea of human passions.
Enchanted by their pattern, intricate, peering into the pulsating lava of love, hate, fear, you feel the ability to see through faces, to read on the palms, withdrawing the essence between the lines.
I love my pain.
I cherish her. I respect you.
I am not afraid of her.
I remember the caravans of all coincidences, I remember the connectors of being, the roughness of the grandfather's palms, which took me away from family quarrels, the kitchen with a capacity of four square meters, the flame of a candle flickering with a quiet flame, a flame burning despite life, circumstances, darkness, when in Vladivostok like a switch turned off the light.
Fear in the eyes of the mother, steadfastness in the eyes of the father.
Hope, as fragile as glass, as flexible as willow.
Love, eternal, like a flame, distorted, like the sea during a storm.
Moving, ups, downs.
Carnal, always pursuing the spiritual.
Spiritual, always taking over the carnal.
A comprehensive avalanche of emotions, a thread of awareness, reasoning is so subtle, so elusive, but so tangible by me.
You are five - you cling fingertips to its canvas. In an effort to not lose the sacred, at thirteen you wrap yourself in such a way that you are about to look and suffocate. One has only to pull it wrong. Pulling.
Immunity cocoon, shore pain.
You are sixteen, you look out, the first sea air hits your nostrils, intoxicates, calls for freedom. Fragile, transparent, young, you take the first steps along the path of self-awareness, you go to the sun.
You are 20 - you learn to weave patterns, you are technically equipped, you recognize the density, the length, the thickness of each line, you opened your eyes, moving between souls on a whim.
You weave something of your own, but that is still incomprehensible. You 25.
Waking up in the morning, you open the window. Stepping into the weekday stream from the eaves, you know - your fishing line catches you, this is the stop tap, the thread of life, the frame of the impossible.
When you wake up in the morning, you smile - joy is no longer mixed with an admixture of fear, despair, pain. Thoughts are formed, taking the form of the body - it's time to build your own.
Carefully, one by one, you untie the knots. With a cold hand, you take scissors, cutting off the unnecessary, untangling the mosaic.
Having designated a contour, you admit there someone who is dear to you. The biggest questions are opened here, the floes of the soul, breaking and cracking, go into each other.
How much is dignity? Is there a life without love?
Is pride love? How do we lose our dignity?
If love is power, where does violence come from?
Where are we, for whom will you throw me?
How to live without "we", allowing yourself to dissolve in it, but having lost?
When you realize your fears, they stop leading you.
What it takes to realize them.
I throw scissors, pen, paper, fishing line.
Bare back clinging to the wall of the past, closing my eyes, flying.
Having reached the epicenter of earthquakes, you see how we gain the contour of the continents.
Reaching the point of breakdown of the wave, roll down - through the foam.
Dip into the dirt, you become as clean as the air.
Clean, fresh, eternal and tangible.
Calm or storm. Order and chaos. People.
I have never been so grateful to my past - everything that, shattered to pieces, promised to be eternal. Anyone who, having promised to be near, left.
Anyone who teaches
Will the adult bird write off the inaccuracy of the trajectories of the flight chosen by it - on the nest fragility?
The passenger, barely had time for the flight, shouting on board the conductor when the plane lights the emergency landing lamps? ...
To blaspheme the past and accept it is incompatible things.
We cannot, could not be who we are without passing through it. Errors, losses, falls, misunderstandings, offenses.
It is foolish to say, chuckling: not with me, did not know, he was young, he was a fool.
Are you smart now?
Bring you back to the past, show you that face full of complacency, show this confidence, ignorance puschestvuyuschee through the pores - you could hardly have changed at least something.
It seemed so to you then. You felt that way, thought, believed. The knowledge that around the corner, we gain, only turning.
No one who can connect two instances will say so. Without respecting the past, you can not move on.
It will always overtake us.
Any obstacle - the struggle that you provoke. The test, where the win is great is to put you on the other side, forever reducing from the rut.
This is where the mind is required - to judge no one, not to hurry, not to drown in emotions. Understand yourself, that leads us.
By accepting certain things inside, it's easier to live in a world where they surround you. Understanding yourself, it's easier to understand others.
Each has its own life, its own burden, its own fears, missions.
Its past. Own way. To each his own.
The world contains thousands of these destinies, millions of ways.
We meet, intertwine, touch, divine design sparks, ripples like flame, crunching slightly inside.
At the moment where you are allowed on the parapet, the cape of consciousness, you are standing, barefoot, blown by the wind, over the raging sea of human passions.
Enchanted by their pattern, intricate, peering into the pulsating lava of love, hate, fear, you feel the ability to see through faces, to read on the palms, withdrawing the essence between the lines.
I love my pain.
I cherish her. I respect you.
I am not afraid of her.
I remember the caravans of all coincidences, I remember the connectors of being, the roughness of the grandfather's palms, which took me away from family quarrels, the kitchen with a capacity of four square meters, the flame of a candle flickering with a quiet flame, a flame burning despite life, circumstances, darkness, when in Vladivostok like a switch turned off the light.
Fear in the eyes of the mother, steadfastness in the eyes of the father.
Hope, as fragile as glass, as flexible as willow.
Love, eternal, like a flame, distorted, like the sea during a storm.
Moving, ups, downs.
Carnal, always pursuing the spiritual.
Spiritual, always taking over the carnal.
A comprehensive avalanche of emotions, a thread of awareness, reasoning is so subtle, so elusive, but so tangible by me.
You are five - you cling fingertips to its canvas. In an effort to not lose the sacred, at thirteen you wrap yourself in such a way that you are about to look and suffocate. One has only to pull it wrong. Pulling.
Immunity cocoon, shore pain.
You are sixteen, you look out, the first sea air hits your nostrils, intoxicates, calls for freedom. Fragile, transparent, young, you take the first steps along the path of self-awareness, you go to the sun.
You are 20 - you learn to weave patterns, you are technically equipped, you recognize the density, the length, the thickness of each line, you opened your eyes, moving between souls on a whim.
You weave something of your own, but that is still incomprehensible. You 25.
Waking up in the morning, you open the window. Stepping into the weekday stream from the eaves, you know - your fishing line catches you, this is the stop tap, the thread of life, the frame of the impossible.
When you wake up in the morning, you smile - joy is no longer mixed with an admixture of fear, despair, pain. Thoughts are formed, taking the form of the body - it's time to build your own.
Carefully, one by one, you untie the knots. With a cold hand, you take scissors, cutting off the unnecessary, untangling the mosaic.
Having designated a contour, you admit there someone who is dear to you. The biggest questions are opened here, the floes of the soul, breaking and cracking, go into each other.
How much is dignity? Is there a life without love?
Is pride love? How do we lose our dignity?
If love is power, where does violence come from?
Where are we, for whom will you throw me?
How to live without "we", allowing yourself to dissolve in it, but having lost?
When you realize your fears, they stop leading you.
What it takes to realize them.
I throw scissors, pen, paper, fishing line.
Bare back clinging to the wall of the past, closing my eyes, flying.
Having reached the epicenter of earthquakes, you see how we gain the contour of the continents.
Reaching the point of breakdown of the wave, roll down - through the foam.
Dip into the dirt, you become as clean as the air.
Clean, fresh, eternal and tangible.
Calm or storm. Order and chaos. People.
I have never been so grateful to my past - everything that, shattered to pieces, promised to be eternal. Anyone who, having promised to be near, left.
Anyone who teaches
У записи 388 лайков,
29 репостов.
29 репостов.
Эту запись оставил(а) на своей стене Ксения Никитина
