Как будто в голову всаживают две металлические пластины - в район мозжечка, между полушариев, и начинают их медлительно проворачивать.
Мир дробится, становится зернистым, как полотно, реальность резко утрачивает свое качество.
Сначала ты не можешь понять, что же произошло, потом судорожно рыдаешь, стараясь не вырвать сердце, а спустя какое-то время ты - мумие, целлофановый пакет, изваяние.
Снаряды, рвущиеся внутри, стихают - возникает опустошение. Онемение. Омертвение.
По полчаса не моргая, ты смотришь в даль, но зрение теряет фокусировку.
Медленно нащупывая внутри себя нить, ты привязываешь ее к первому попавшемуся на дороге камню, чтобы не раствориться.
Когда с реальностью связь налажена, и ты закреплен, стоишь, вталкивая воздух в легкие, пытаясь моргать, чтоб не утратить видимость.
Выдыхаешь. Смотришь в пропасть внутри себя, делаешь вдох - и ты начинаешь падать.
Осуществлять погружение, медленно ввинчивая отвертку между лопаток, выкорчевывая, дробя, вынимая.
Самое сложное - это синтезировать боль.
Не крушить все вокруг, как какой цунами, сметая все на своем пути, а дробить ее медленно, пробуя по кусочкам.
Изымать лезвия, пули, стрелы, чувствовать раны, ссадины и ожоги. Терпеть.
Пусть плакать - но не крушить.
Принять ее всю в себя, как волну, как бурю, принять и жить, коли еще ты жив.
Самое сложное - это синтезировать боль.
Я не знаю никакого другого внутреннего механизма, который мог бы сравниться с этим процессом по энергозатратности, по изощренности и по сложности.
Редкий дар, от которого сводит зубы - но когда все уже позади, становится легче.
Синтезировать боль.
В размышления, в выводы, в веру в чудо.
Меня часто обвиняют в том, что я лгу себе, что живу иллюзией, бегу от реальности, что я не способна принять мир таким, как он есть.
Напротив, я его принимаю.
Я с каждым годом становлюсь все более задумчивой, но не счастливей. Все шире и шире распахивается пропасть, горящая под ногами.
Мир, где преобладает цинизм, эгоизм и рабство, становится все более осязаем.
Человек жив тогда лишь, когда он любим. Живет человек тогда, когда любит сам.
Становится невыносимо грустно и тяжело, потому что кажется, что любить уже невозможно.
Что-то блокируется внутри, подвисает в ступоре, не выходит, и единственная цепочка, которая держала меня - вдруг рвется с хрустом.
Рвется и исчезает, словно никогда и не существовала.
Ты не можешь потрогать руками и позвонить, сдаться, прийти, обняться.
Ты остаешься один - только ты и тень этой нити, видимой разуму через призму сердца, ставшей для него выдумкой, запредельным, тем, куда нет доступа обывателю.
Ниточка так тонка, так неуловима, но это не значит, что ее нет, она просто другого кроя.
Неощутима, неосязаема, но для меня - более чем реальна. Последнее, чему, уходя, научил меня человек, которого я любила больше, чем кого-либо - не бояться смерти.
Ничего не заканчивается, все возвращается на круги своя, ничего не имеет значения, кроме того, чтобы суметь остаться собой в этой насущной спирали мирского ада.
Я усвоила урок, хоть с ним и втройне сложнее - он порой не помещается в голову, но жить с ним во всем этом ужасе много легче.
Стоит ступить за грань, как за ней все меркнет, и все бытовые проблемы, несуразицы, казусы - гаснут, становясь абсолютной пылью.
Грань эта - смерть, и я совсем не боюсь ее. Это, наверное, единственное, чего я жду с нежным трепетом, сосредоточенностью, смирением и готовностью.
Она заставляет меня уважать "здесь, сегодня, сейчас" одновременно умаляя и сглаживая их, оттеняя.
Как мост надежды, связующий меня с домом, пусть он неосязаем, несбыточен, иллюзорен - это неважно.
Важно то, что там меня кто-то ждет. Там меня любят. А каких усилий будет стоит пройти через этот мост - не имеет значения.
И все, что мне остается делать, пока я еще здесь - синтезировать боль, синтезировать боль, ...
Синтезировать.
ночь 29-30 сент 2015
Мир дробится, становится зернистым, как полотно, реальность резко утрачивает свое качество.
Сначала ты не можешь понять, что же произошло, потом судорожно рыдаешь, стараясь не вырвать сердце, а спустя какое-то время ты - мумие, целлофановый пакет, изваяние.
Снаряды, рвущиеся внутри, стихают - возникает опустошение. Онемение. Омертвение.
По полчаса не моргая, ты смотришь в даль, но зрение теряет фокусировку.
Медленно нащупывая внутри себя нить, ты привязываешь ее к первому попавшемуся на дороге камню, чтобы не раствориться.
Когда с реальностью связь налажена, и ты закреплен, стоишь, вталкивая воздух в легкие, пытаясь моргать, чтоб не утратить видимость.
Выдыхаешь. Смотришь в пропасть внутри себя, делаешь вдох - и ты начинаешь падать.
Осуществлять погружение, медленно ввинчивая отвертку между лопаток, выкорчевывая, дробя, вынимая.
Самое сложное - это синтезировать боль.
Не крушить все вокруг, как какой цунами, сметая все на своем пути, а дробить ее медленно, пробуя по кусочкам.
Изымать лезвия, пули, стрелы, чувствовать раны, ссадины и ожоги. Терпеть.
Пусть плакать - но не крушить.
Принять ее всю в себя, как волну, как бурю, принять и жить, коли еще ты жив.
Самое сложное - это синтезировать боль.
Я не знаю никакого другого внутреннего механизма, который мог бы сравниться с этим процессом по энергозатратности, по изощренности и по сложности.
Редкий дар, от которого сводит зубы - но когда все уже позади, становится легче.
Синтезировать боль.
В размышления, в выводы, в веру в чудо.
Меня часто обвиняют в том, что я лгу себе, что живу иллюзией, бегу от реальности, что я не способна принять мир таким, как он есть.
Напротив, я его принимаю.
Я с каждым годом становлюсь все более задумчивой, но не счастливей. Все шире и шире распахивается пропасть, горящая под ногами.
Мир, где преобладает цинизм, эгоизм и рабство, становится все более осязаем.
Человек жив тогда лишь, когда он любим. Живет человек тогда, когда любит сам.
Становится невыносимо грустно и тяжело, потому что кажется, что любить уже невозможно.
Что-то блокируется внутри, подвисает в ступоре, не выходит, и единственная цепочка, которая держала меня - вдруг рвется с хрустом.
Рвется и исчезает, словно никогда и не существовала.
Ты не можешь потрогать руками и позвонить, сдаться, прийти, обняться.
Ты остаешься один - только ты и тень этой нити, видимой разуму через призму сердца, ставшей для него выдумкой, запредельным, тем, куда нет доступа обывателю.
Ниточка так тонка, так неуловима, но это не значит, что ее нет, она просто другого кроя.
Неощутима, неосязаема, но для меня - более чем реальна. Последнее, чему, уходя, научил меня человек, которого я любила больше, чем кого-либо - не бояться смерти.
Ничего не заканчивается, все возвращается на круги своя, ничего не имеет значения, кроме того, чтобы суметь остаться собой в этой насущной спирали мирского ада.
Я усвоила урок, хоть с ним и втройне сложнее - он порой не помещается в голову, но жить с ним во всем этом ужасе много легче.
Стоит ступить за грань, как за ней все меркнет, и все бытовые проблемы, несуразицы, казусы - гаснут, становясь абсолютной пылью.
Грань эта - смерть, и я совсем не боюсь ее. Это, наверное, единственное, чего я жду с нежным трепетом, сосредоточенностью, смирением и готовностью.
Она заставляет меня уважать "здесь, сегодня, сейчас" одновременно умаляя и сглаживая их, оттеняя.
Как мост надежды, связующий меня с домом, пусть он неосязаем, несбыточен, иллюзорен - это неважно.
Важно то, что там меня кто-то ждет. Там меня любят. А каких усилий будет стоит пройти через этот мост - не имеет значения.
И все, что мне остается делать, пока я еще здесь - синтезировать боль, синтезировать боль, ...
Синтезировать.
ночь 29-30 сент 2015
It is as if two metal plates are thrust into the head - in the cerebellum region, between the hemispheres, and start turning them slowly.
The world breaks up, becomes grainy, like a canvas, reality dramatically loses its quality.
At first you cannot understand what happened, then weeping frantically, trying not to tear out the heart, and after some time you are a mummy, a plastic bag, a statue.
Projectiles, rushing inside, subside - there is devastation. Numbness. Death.
Without blinking for half an hour, you look into the distance, but your vision loses focus.
Slowly groping inside the thread, you tie it to the first stone on the road, so as not to dissolve.
When the connection with reality is established, and you are fixed, you are standing, pushing air into the lungs, trying to blink, so as not to lose visibility.
Exhale You look into the abyss inside you, inhale - and you start to fall.
Immerse by slowly screwing in the screwdriver between the shoulder blades, grubbing, crushing, removing.
The most difficult thing is to synthesize pain.
Do not destroy everything around like a tsunami, sweeping away everything in its path, but crush it slowly, trying it in pieces.
Removing blades, bullets, arrows, feel wounds, abrasions and burns. Tolerate.
Let him cry - but not smash.
Take it all in yourself, like a wave, like a storm, accept and live, if you are still alive.
The most difficult thing is to synthesize pain.
I do not know any other internal mechanism that could be compared with this process in terms of energy consumption, sophistication and complexity.
A rare gift, which reduces teeth - but when everything is over, it becomes easier.
Synthesize pain.
In reflection, in conclusions, in faith in a miracle.
I am often accused of lying to myself, living an illusion, running from reality, that I am not able to accept the world as it is.
On the contrary, I accept it.
Every year I become more thoughtful, but not happier. More and more wide open the abyss burning under their feet.
A world dominated by cynicism, egoism, and slavery is becoming increasingly tangible.
A man is alive only when he is loved. A man lives when he loves himself.
It becomes unbearably sad and hard, because it seems that it is already impossible to love.
Something is blocked inside, hangs in a stupor, does not come out, and the only chain that held me - suddenly breaks with a crunch.
It is torn and disappears, as if it never existed.
You can not touch and call, give up, come, hug.
You are left alone - only you and the shadow of this thread, visible to the mind through the prism of the heart, which has become for him an invention, beyond, the one where there is no access to the man in the street.
The thread is so thin, so elusive, but this does not mean that it does not exist, it is just another cut.
Imperceptible, intangible, but for me - more than real. The last thing that left me was taught by a man whom I loved more than anyone — not to fear death.
Nothing ends, everything returns to normal, nothing matters, except to be able to remain yourself in this vital spiral of worldly hell.
I learned a lesson, even though it is three times more difficult with him - sometimes he doesn’t fit in his head, but living with him in all this horror is much easier.
It is necessary to step over the edge, as everything fades behind it, and all domestic problems, absurdities, incidents — go out, becoming absolute dust.
This facet is death, and I am not at all afraid of it. This is probably the only thing I am waiting for with gentle trembling, concentration, humility and readiness.
It makes me respect "here, today, now" at the same time detracting and smoothing them, shading.
As a bridge of hope, connecting me with the house, let it be intangible, unrealizable, illusory - it does not matter.
The important thing is that there is someone waiting for me. They love me there. And what efforts it will be worth going through this bridge does not matter.
And all that remains for me to do while I'm still here is to synthesize pain, synthesize pain, ...
Synthesize.
night of September 29-30, 2015
The world breaks up, becomes grainy, like a canvas, reality dramatically loses its quality.
At first you cannot understand what happened, then weeping frantically, trying not to tear out the heart, and after some time you are a mummy, a plastic bag, a statue.
Projectiles, rushing inside, subside - there is devastation. Numbness. Death.
Without blinking for half an hour, you look into the distance, but your vision loses focus.
Slowly groping inside the thread, you tie it to the first stone on the road, so as not to dissolve.
When the connection with reality is established, and you are fixed, you are standing, pushing air into the lungs, trying to blink, so as not to lose visibility.
Exhale You look into the abyss inside you, inhale - and you start to fall.
Immerse by slowly screwing in the screwdriver between the shoulder blades, grubbing, crushing, removing.
The most difficult thing is to synthesize pain.
Do not destroy everything around like a tsunami, sweeping away everything in its path, but crush it slowly, trying it in pieces.
Removing blades, bullets, arrows, feel wounds, abrasions and burns. Tolerate.
Let him cry - but not smash.
Take it all in yourself, like a wave, like a storm, accept and live, if you are still alive.
The most difficult thing is to synthesize pain.
I do not know any other internal mechanism that could be compared with this process in terms of energy consumption, sophistication and complexity.
A rare gift, which reduces teeth - but when everything is over, it becomes easier.
Synthesize pain.
In reflection, in conclusions, in faith in a miracle.
I am often accused of lying to myself, living an illusion, running from reality, that I am not able to accept the world as it is.
On the contrary, I accept it.
Every year I become more thoughtful, but not happier. More and more wide open the abyss burning under their feet.
A world dominated by cynicism, egoism, and slavery is becoming increasingly tangible.
A man is alive only when he is loved. A man lives when he loves himself.
It becomes unbearably sad and hard, because it seems that it is already impossible to love.
Something is blocked inside, hangs in a stupor, does not come out, and the only chain that held me - suddenly breaks with a crunch.
It is torn and disappears, as if it never existed.
You can not touch and call, give up, come, hug.
You are left alone - only you and the shadow of this thread, visible to the mind through the prism of the heart, which has become for him an invention, beyond, the one where there is no access to the man in the street.
The thread is so thin, so elusive, but this does not mean that it does not exist, it is just another cut.
Imperceptible, intangible, but for me - more than real. The last thing that left me was taught by a man whom I loved more than anyone — not to fear death.
Nothing ends, everything returns to normal, nothing matters, except to be able to remain yourself in this vital spiral of worldly hell.
I learned a lesson, even though it is three times more difficult with him - sometimes he doesn’t fit in his head, but living with him in all this horror is much easier.
It is necessary to step over the edge, as everything fades behind it, and all domestic problems, absurdities, incidents — go out, becoming absolute dust.
This facet is death, and I am not at all afraid of it. This is probably the only thing I am waiting for with gentle trembling, concentration, humility and readiness.
It makes me respect "here, today, now" at the same time detracting and smoothing them, shading.
As a bridge of hope, connecting me with the house, let it be intangible, unrealizable, illusory - it does not matter.
The important thing is that there is someone waiting for me. They love me there. And what efforts it will be worth going through this bridge does not matter.
And all that remains for me to do while I'm still here is to synthesize pain, synthesize pain, ...
Synthesize.
night of September 29-30, 2015
У записи 47 лайков,
8 репостов.
8 репостов.
Эту запись оставил(а) на своей стене Ксения Никитина
