зима... смотришь на эти оттенки бирюзы, белого, синего, находя их только в москве реке - или в небе. низ каркаса вылит, как из металла: энергостанции, провода, серые фасады хрущовок. как придумал урбанизацию? чего мы ищем, куда держим путь?
невольно вспоминаются заснеженные пейзажи сибири: тишина, нарушаемая одним лишь твоим дыханием, девственно чистый снег, величие леса.
человек уходит так далеко от природы, чтобы в конечном итоге неизменно к ней возвращаться. делать что-то своими руками, творить, создавать, верить. просыпаться утром с четким осознанием, что, если еще ты жив - это дар, а значит, многое предстоит.
как редко нынче удается отследить взаимосвязь между поколениями, как время обретает какой-то налет спирали: дальше, дальше, больше, лучше, еще. сначала мы строим город, заменяя ручной труд - машинным, потом машины заменяют нас, вытесняя.
в городе никто не здоровается, никто не радуется друг другу, никто не проявляет эмоций - у машин их нет. смотришь на все это, догорая внутри мягким пламенем, и вспоминаешь детство.
дом из бруса, малиновое варенье, откидывать снег от дома лопатой, чтобы прочистить путь. и ты мокрый, уставший, шапка сползла на глаза - но такой счастливый.
приходить к родным, плюхаться в кресло, слушать монотонные речи бабушки, смотря, как дед костер разжигает, севши на стул у печки. а ты пьешь черный горячий чай - и весь таешь от ощущения. единства, искренности, тепла.
чтобы потом, лет десять спустя, стать частью города. смотреть на все это, думая: что-то пошло не так, выбилось из лимитов, сломило рамки сознания.
но воспоминания о варенье, о родных, о доме из бруса, сделанного своими руками - будто бы воскрешают, и, теплясь внутри мягким светом, помогают понять:
мы вернемся.
мы обязательно все вернемся. ❤
к самым истокам.
к самой своей сути. да.
3 декабря 2015, москва
невольно вспоминаются заснеженные пейзажи сибири: тишина, нарушаемая одним лишь твоим дыханием, девственно чистый снег, величие леса.
человек уходит так далеко от природы, чтобы в конечном итоге неизменно к ней возвращаться. делать что-то своими руками, творить, создавать, верить. просыпаться утром с четким осознанием, что, если еще ты жив - это дар, а значит, многое предстоит.
как редко нынче удается отследить взаимосвязь между поколениями, как время обретает какой-то налет спирали: дальше, дальше, больше, лучше, еще. сначала мы строим город, заменяя ручной труд - машинным, потом машины заменяют нас, вытесняя.
в городе никто не здоровается, никто не радуется друг другу, никто не проявляет эмоций - у машин их нет. смотришь на все это, догорая внутри мягким пламенем, и вспоминаешь детство.
дом из бруса, малиновое варенье, откидывать снег от дома лопатой, чтобы прочистить путь. и ты мокрый, уставший, шапка сползла на глаза - но такой счастливый.
приходить к родным, плюхаться в кресло, слушать монотонные речи бабушки, смотря, как дед костер разжигает, севши на стул у печки. а ты пьешь черный горячий чай - и весь таешь от ощущения. единства, искренности, тепла.
чтобы потом, лет десять спустя, стать частью города. смотреть на все это, думая: что-то пошло не так, выбилось из лимитов, сломило рамки сознания.
но воспоминания о варенье, о родных, о доме из бруса, сделанного своими руками - будто бы воскрешают, и, теплясь внутри мягким светом, помогают понять:
мы вернемся.
мы обязательно все вернемся. ❤
к самым истокам.
к самой своей сути. да.
3 декабря 2015, москва
зима... смотришь на эти оттенки бирюзы, белого, синего, находя их только в москве реке - или в небе. низ каркаса вылит, как из металла: энергостанции, провода, серые фасады хрущовок. как придумал урбанизацию? чего мы ищем, куда держим путь?
невольно вспоминаются заснеженные пейзажи сибири: тишина, нарушаемая одним лишь твоим дыханием, девственно чистый снег, величие леса.
человек уходит так далеко от природы, чтобы в конечном итоге неизменно к ней возвращаться. делать что-то своими руками, творить, создавать, верить. просыпаться утром с четким осознанием, что, если еще ты жив - это дар, а значит, многое предстоит.
как редко нынче удается отследить взаимосвязь между поколениями, как время обретает какой-то налет спирали: дальше, дальше, больше, лучше, еще. сначала мы строим город, заменяя ручной труд - машинным, потом машины заменяют нас, вытесняя.
в городе никто не здоровается, никто не радуется друг другу, никто не проявляет эмоций - у машин их нет. смотришь на все это, догорая внутри мягким пламенем, и вспоминаешь детство.
дом из бруса, малиновое варенье, откидывать снег от дома лопатой, чтобы прочистить путь. и ты мокрый, уставший, шапка сползла на глаза - но такой счастливый.
приходить к родным, плюхаться в кресло, слушать монотонные речи бабушки, смотря, как дед костер разжигает, севши на стул у печки. а ты пьешь черный горячий чай - и весь таешь от ощущения. единства, искренности, тепла.
чтобы потом, лет десять спустя, стать частью города. смотреть на все это, думая: что-то пошло не так, выбилось из лимитов, сломило рамки сознания.
но воспоминания о варенье, о родных, о доме из бруса, сделанного своими руками - будто бы воскрешают, и, теплясь внутри мягким светом, помогают понять:
мы вернемся.
мы обязательно все вернемся. ❤
к самым истокам.
к самой своей сути. да.
3 декабря 2015, москва
невольно вспоминаются заснеженные пейзажи сибири: тишина, нарушаемая одним лишь твоим дыханием, девственно чистый снег, величие леса.
человек уходит так далеко от природы, чтобы в конечном итоге неизменно к ней возвращаться. делать что-то своими руками, творить, создавать, верить. просыпаться утром с четким осознанием, что, если еще ты жив - это дар, а значит, многое предстоит.
как редко нынче удается отследить взаимосвязь между поколениями, как время обретает какой-то налет спирали: дальше, дальше, больше, лучше, еще. сначала мы строим город, заменяя ручной труд - машинным, потом машины заменяют нас, вытесняя.
в городе никто не здоровается, никто не радуется друг другу, никто не проявляет эмоций - у машин их нет. смотришь на все это, догорая внутри мягким пламенем, и вспоминаешь детство.
дом из бруса, малиновое варенье, откидывать снег от дома лопатой, чтобы прочистить путь. и ты мокрый, уставший, шапка сползла на глаза - но такой счастливый.
приходить к родным, плюхаться в кресло, слушать монотонные речи бабушки, смотря, как дед костер разжигает, севши на стул у печки. а ты пьешь черный горячий чай - и весь таешь от ощущения. единства, искренности, тепла.
чтобы потом, лет десять спустя, стать частью города. смотреть на все это, думая: что-то пошло не так, выбилось из лимитов, сломило рамки сознания.
но воспоминания о варенье, о родных, о доме из бруса, сделанного своими руками - будто бы воскрешают, и, теплясь внутри мягким светом, помогают понять:
мы вернемся.
мы обязательно все вернемся. ❤
к самым истокам.
к самой своей сути. да.
3 декабря 2015, москва
У записи 38 лайков,
3 репостов.
3 репостов.
Эту запись оставил(а) на своей стене Ксения Никитина
