где-то неделю назад появилось невыразимое желание купить себе крестик. никогда не носила ничего нательного, долго толклась у прилавка в церкви, вспоминая крест из голубого литья - точнее, литейный крест с голубою краской, что был утерян когда-то в детстве. купила.
в лучших традициях самураев, за последний месяц все снова свалилось в кучу: отпуск, скорее напоминающий каторгу, две недели болезни, последующий апокалипсис на работе, бьющий свинцом под дых.
что удивительно - винить в этом, кроме самого себя, некого, да и незачем - нерационально. назвался груздем - полезай в кузов. залез и едешь.
дожив до выходных - с едва уцелевшим мозгом, путаясь в проводах, судорожно просыпаешься, в спешке пытаясь понять, какой настал нынче день.
"суббота", - говорит календарь, со смехом смотря, как ты, водрузив турку на печку, молча варишь кофе. не проверяя тысячу писем в почте, открыть окно.
собрать себя по частям: все, все, все впереди. бодришься. надев резким движением пуховик, выносишь мусор - из сердца и головы.
вдумчиво вслушиваясь в какой-то ядерный рэп в плеере, замираешь. из подъезда выходит женщина - ты ступаешь по тротуару - бросая на тебя, ни дать ни взять, исполинский взгляд.
тебя ошпаривает, будто током: так можно и просверлить. по инерции пытаясь удостовериться, врешь себе или нет, автоматически снова переводишь взгляд на нее: тоже самое.
тебя окатывает волной дрожь, и ужас пронизывает. да нет же, думаешь, показалось. но снова: здравствуй.
широкие носогубные складки, размазанная по линиям век подводка, грязный меховой воротник. синяя дверь подъезда, черный снег на обочинах. белки кажутся неестественно выпученными в контрасте с абсолютно гнетущим "сдохни", сквозным в глазах.
поднимаешь взгляд к небу - январь, поволока, холод, снующие вверху птицы.
начинаешь вспоминать все имеющиеся внутри молитвенные слова, ощущая, как крестик бьется о свитер в такт ходьбе и снегу.
в какой-то момент понимаешь, что мысль, молитва и мантра - одно и тоже. просто медативное наблюдение, созерцание, отрешенность от мира. от боли и зла, ненависти, что он несет порою.
перекресток - ты останавливаешься, чтобы передохнуть. по инерции жмешь на шаффл - судьба в лице плеера заботливо выкидывает сплинский рай в шалаше.
кто в дождь отдал плащ, тот под плащом.
тот, кто простил, тот и прощен.
улыбаешься.
лучший способ выиграть войну - прекратить воевать с собой. лучший способ победы - мир.
17 января 2016, москва
в лучших традициях самураев, за последний месяц все снова свалилось в кучу: отпуск, скорее напоминающий каторгу, две недели болезни, последующий апокалипсис на работе, бьющий свинцом под дых.
что удивительно - винить в этом, кроме самого себя, некого, да и незачем - нерационально. назвался груздем - полезай в кузов. залез и едешь.
дожив до выходных - с едва уцелевшим мозгом, путаясь в проводах, судорожно просыпаешься, в спешке пытаясь понять, какой настал нынче день.
"суббота", - говорит календарь, со смехом смотря, как ты, водрузив турку на печку, молча варишь кофе. не проверяя тысячу писем в почте, открыть окно.
собрать себя по частям: все, все, все впереди. бодришься. надев резким движением пуховик, выносишь мусор - из сердца и головы.
вдумчиво вслушиваясь в какой-то ядерный рэп в плеере, замираешь. из подъезда выходит женщина - ты ступаешь по тротуару - бросая на тебя, ни дать ни взять, исполинский взгляд.
тебя ошпаривает, будто током: так можно и просверлить. по инерции пытаясь удостовериться, врешь себе или нет, автоматически снова переводишь взгляд на нее: тоже самое.
тебя окатывает волной дрожь, и ужас пронизывает. да нет же, думаешь, показалось. но снова: здравствуй.
широкие носогубные складки, размазанная по линиям век подводка, грязный меховой воротник. синяя дверь подъезда, черный снег на обочинах. белки кажутся неестественно выпученными в контрасте с абсолютно гнетущим "сдохни", сквозным в глазах.
поднимаешь взгляд к небу - январь, поволока, холод, снующие вверху птицы.
начинаешь вспоминать все имеющиеся внутри молитвенные слова, ощущая, как крестик бьется о свитер в такт ходьбе и снегу.
в какой-то момент понимаешь, что мысль, молитва и мантра - одно и тоже. просто медативное наблюдение, созерцание, отрешенность от мира. от боли и зла, ненависти, что он несет порою.
перекресток - ты останавливаешься, чтобы передохнуть. по инерции жмешь на шаффл - судьба в лице плеера заботливо выкидывает сплинский рай в шалаше.
кто в дождь отдал плащ, тот под плащом.
тот, кто простил, тот и прощен.
улыбаешься.
лучший способ выиграть войну - прекратить воевать с собой. лучший способ победы - мир.
17 января 2016, москва
about a week ago there was an inexpressible desire to buy a cross. never wore anything under her body, pushed herself for a long time at the counter in the church, remembering a blue casting cross — more precisely, a casting cross with blue paint that had been lost once in childhood. bought it.
in the best traditions of the samurai, for the last month everything has again fallen into a heap: a vacation, more likely resembling hard labor, two weeks of illness, a subsequent apocalypse at work, beating with lead.
which is surprising - there is no one to blame for this, except for oneself, and there is no need to — it is irrational. Gruzdev called himself get in the body. climbed and going.
having survived until the weekend - with a barely surviving brain, tangling in wires, frantically you wake up, in a hurry trying to figure out which day it is today.
“Saturday,” says the calendar, looking at you with a laugh, setting the Turk on the stove, silently making coffee. without checking a thousand letters in the mail, open the window.
assemble yourself in parts: everything, everything, everything ahead. cheer up wearing a down jacket with a sharp movement, taking out the garbage - from the heart and head.
thoughtfully listening to some kind of nuclear rap in the player, freezes. a woman comes out of the door — you step on the pavement — throwing at you, neither give nor take, a gigantic look.
You are scalded like a current: you can drill it in the same way. by inertia, trying to ascertain whether you are lying to yourself or not, automatically re-translate a glance at her: the same thing.
a wave of trembling spills over you, and horror pervades. No, I think it seemed. but again: hello.
wide nasolabial folds, eyeliner spread over eyelid lines, dirty fur collar. blue door entrance, black snow on the sidelines. Squirrels seem to be unnaturally bulging in contrast with the absolutely oppressive "die out" through the eyes.
you raise your gaze to the sky - january, povoloka, cold, scurrying above the birds.
you begin to remember all the prayer words inside, feeling the cross beating on the sweater in time with the walking and snow.
At some point, you realize that thought, prayer and mantra are one and the same. just meditative observation, contemplation, detachment from the world. from pain and evil, hatred that he sometimes carries.
crossroads - you stop to take a break. By inertia, you press on a shuffle - fate in the player’s face carefully throws out the Splin paradise in a hut.
He who gave the raincoat in the rain is under the raincoat.
he who has forgiven is forgiven.
smiling.
The best way to win a war is to stop fighting with yourself. the best way to win is peace.
January 17, 2016, Moscow
in the best traditions of the samurai, for the last month everything has again fallen into a heap: a vacation, more likely resembling hard labor, two weeks of illness, a subsequent apocalypse at work, beating with lead.
which is surprising - there is no one to blame for this, except for oneself, and there is no need to — it is irrational. Gruzdev called himself get in the body. climbed and going.
having survived until the weekend - with a barely surviving brain, tangling in wires, frantically you wake up, in a hurry trying to figure out which day it is today.
“Saturday,” says the calendar, looking at you with a laugh, setting the Turk on the stove, silently making coffee. without checking a thousand letters in the mail, open the window.
assemble yourself in parts: everything, everything, everything ahead. cheer up wearing a down jacket with a sharp movement, taking out the garbage - from the heart and head.
thoughtfully listening to some kind of nuclear rap in the player, freezes. a woman comes out of the door — you step on the pavement — throwing at you, neither give nor take, a gigantic look.
You are scalded like a current: you can drill it in the same way. by inertia, trying to ascertain whether you are lying to yourself or not, automatically re-translate a glance at her: the same thing.
a wave of trembling spills over you, and horror pervades. No, I think it seemed. but again: hello.
wide nasolabial folds, eyeliner spread over eyelid lines, dirty fur collar. blue door entrance, black snow on the sidelines. Squirrels seem to be unnaturally bulging in contrast with the absolutely oppressive "die out" through the eyes.
you raise your gaze to the sky - january, povoloka, cold, scurrying above the birds.
you begin to remember all the prayer words inside, feeling the cross beating on the sweater in time with the walking and snow.
At some point, you realize that thought, prayer and mantra are one and the same. just meditative observation, contemplation, detachment from the world. from pain and evil, hatred that he sometimes carries.
crossroads - you stop to take a break. By inertia, you press on a shuffle - fate in the player’s face carefully throws out the Splin paradise in a hut.
He who gave the raincoat in the rain is under the raincoat.
he who has forgiven is forgiven.
smiling.
The best way to win a war is to stop fighting with yourself. the best way to win is peace.
January 17, 2016, Moscow
У записи 175 лайков,
15 репостов.
15 репостов.
Эту запись оставил(а) на своей стене Ксения Никитина
