Иногда требуются годы на то, чтобы сделать свой выбор. Но сделать его тотально, без того, чтобы воротить нос и говорить, что этот выбор как бы мой, но как бы не мой.
На самом деле, этот выбор делался всегда. Мной реальной, живой. Но идеальное я уводило в другую, виртуальную жизнь. Оно говорило мне, что вот соберусь с силами и прекращу это всё, начав жить по-настоящему.
И начинались повторяющиеся сценарии, которые все крутились вокруг этого выбора. Вилка была всегда одинаковой - она призывала либо пойти тотально в то, что есть сейчас и здесь, либо каким-то образом, наверное, на силе воли, оказаться в моей идеальной жизни.
Раньше я в это играла. Собирала силы в кулак и пыталась запрыгнуть в свой виртуальный идеальный поезд. Он должен был умчать меня в красивую страну, где я такая в шёлковом развевающемся платье стою на пирсе, смотрю в лазурный дикий океан, а сзади ко мне тихими шагами идёт мужчина моей мечты. И я такая вся реализованная, успешная, красивая, спортивная, сексуальная, здоровая, мистическая, загадочная, известная и всё, что можно себе только представить. Ну и он, конечно, тоже весь такой.
И в этой картинке даже нет продолжения, она просто должна произойти, чтобы дальше что-то выбирать. То есть любой мой выбор по факту упирался в то, что если она не случилась, то всё остальное - нереально. Потому что сначала должно быть вот это, и тогда можно начинать уже жить. А до тех пор всё не по-настоящему, потому что это не я. И не моя жизнь. И любой выбор - как бы мой, но как бы не мой.
И вот, по сути, жизнь начинает своей грубой реальностью разрушать эту картинку, вылечивая от иллюзий. Она снова и снова, циклами и спиралями повторяющихся сюжетов показывает, что то, что я считаю реальностью - есть сон, а то, от чего ворочу нос - это она, плотная и неприглядная, но живая. И вся моя энергия, моя кровь и дыхание нужны здесь, в, может, не очень красивом и эстетическом, но настоящем мире.
Сценарии повторяются, воссоздавая один и тот же перекрёсток. Что ты выберешь - свои грёзы или плотный мир? Какова степень твоей дрёмы на этот раз? Ты всё ещё сладко покачиваешься в колыбели, ожидая развития сна, или готова проснуться и начать дышать здесь, в отсутствии сказки? Готова ли ты пройти через коридор испытаний несовершенством, не зная, что получишь на выходе? Готова ли совершить страшную, по твоим представлениям, ошибку? Повторить сценарий своей матери или бабушки, заранее зная, что идёшь вот именно туда же, в ту же пропасть, но осознанно? Готова ли потерять все те дары, что обрела до сегодняшнего дня? Умереть в своих самых прекрасных, как ты думаешь, качествах, и остаться пустой и немощной?
Именно такими представляются уму следствия выбора реальной жизни. Беспощадными, холодными, не обладающими ни одной чертой сказочности. И это очень напоминает историю про эго, которое боится умереть, хватаясь за свой какой-никакой, но привычный образ.
Отпускай уже руки, девочка. Ослабляй хватку. Сколько сил ушло на хождение по кругу, а дверь ты так и не нашла. Так, может, хватит уже слушать свои мысли? Были бы они такими надёжными, уже давно бы вывели из тьмы, как нить Ариадны. Не их это, видимо, задача и прерогатива. То, что дано сердцу, не дано голове.
На самом деле, этот выбор делался всегда. Мной реальной, живой. Но идеальное я уводило в другую, виртуальную жизнь. Оно говорило мне, что вот соберусь с силами и прекращу это всё, начав жить по-настоящему.
И начинались повторяющиеся сценарии, которые все крутились вокруг этого выбора. Вилка была всегда одинаковой - она призывала либо пойти тотально в то, что есть сейчас и здесь, либо каким-то образом, наверное, на силе воли, оказаться в моей идеальной жизни.
Раньше я в это играла. Собирала силы в кулак и пыталась запрыгнуть в свой виртуальный идеальный поезд. Он должен был умчать меня в красивую страну, где я такая в шёлковом развевающемся платье стою на пирсе, смотрю в лазурный дикий океан, а сзади ко мне тихими шагами идёт мужчина моей мечты. И я такая вся реализованная, успешная, красивая, спортивная, сексуальная, здоровая, мистическая, загадочная, известная и всё, что можно себе только представить. Ну и он, конечно, тоже весь такой.
И в этой картинке даже нет продолжения, она просто должна произойти, чтобы дальше что-то выбирать. То есть любой мой выбор по факту упирался в то, что если она не случилась, то всё остальное - нереально. Потому что сначала должно быть вот это, и тогда можно начинать уже жить. А до тех пор всё не по-настоящему, потому что это не я. И не моя жизнь. И любой выбор - как бы мой, но как бы не мой.
И вот, по сути, жизнь начинает своей грубой реальностью разрушать эту картинку, вылечивая от иллюзий. Она снова и снова, циклами и спиралями повторяющихся сюжетов показывает, что то, что я считаю реальностью - есть сон, а то, от чего ворочу нос - это она, плотная и неприглядная, но живая. И вся моя энергия, моя кровь и дыхание нужны здесь, в, может, не очень красивом и эстетическом, но настоящем мире.
Сценарии повторяются, воссоздавая один и тот же перекрёсток. Что ты выберешь - свои грёзы или плотный мир? Какова степень твоей дрёмы на этот раз? Ты всё ещё сладко покачиваешься в колыбели, ожидая развития сна, или готова проснуться и начать дышать здесь, в отсутствии сказки? Готова ли ты пройти через коридор испытаний несовершенством, не зная, что получишь на выходе? Готова ли совершить страшную, по твоим представлениям, ошибку? Повторить сценарий своей матери или бабушки, заранее зная, что идёшь вот именно туда же, в ту же пропасть, но осознанно? Готова ли потерять все те дары, что обрела до сегодняшнего дня? Умереть в своих самых прекрасных, как ты думаешь, качествах, и остаться пустой и немощной?
Именно такими представляются уму следствия выбора реальной жизни. Беспощадными, холодными, не обладающими ни одной чертой сказочности. И это очень напоминает историю про эго, которое боится умереть, хватаясь за свой какой-никакой, но привычный образ.
Отпускай уже руки, девочка. Ослабляй хватку. Сколько сил ушло на хождение по кругу, а дверь ты так и не нашла. Так, может, хватит уже слушать свои мысли? Были бы они такими надёжными, уже давно бы вывели из тьмы, как нить Ариадны. Не их это, видимо, задача и прерогатива. То, что дано сердцу, не дано голове.
Sometimes it takes years to make your choice. But to do it totally, without turning your nose up and saying that this choice is, as it were, mine, but not mine.
In fact, this choice has always been made. Me real, alive. But the ideal self was taken away into another, virtual life. It told me that I would gather my strength and stop it all, starting to live for real.
And repeated scenarios began that all revolved around this choice. The fork was always the same - it urged either to go totally into what is now and here, or somehow, probably by willpower, to be in my ideal life.
I used to play it. I gathered strength into a fist and tried to jump into my virtual ideal train. He had to rush me to a beautiful country, where I am standing on the pier in a flowing silk dress, looking into the azure wild ocean, and the man of my dreams is walking behind me with quiet steps. And I am so fully realized, successful, beautiful, athletic, sexy, healthy, mystical, mysterious, famous and everything that you can imagine. Well, he, of course, is all like that.
And in this picture there is not even a continuation, it just has to happen in order to further choose something. That is, any of my choices in fact rested on the fact that if it did not happen, then everything else is unreal. Because first this must be, and then you can begin to live. Until then, it’s not real, because it’s not me. And not my life. And any choice is as if mine, but as if not mine.
And so, in fact, life begins to destroy this picture with its gross reality, curing illusions. She shows again and again, in cycles and spirals of repetitive plots, that what I consider to be reality is a dream, and what I turn my nose from is she, dense and unsightly, but alive. And all my energy, my blood and breath are needed here, in, perhaps, not very beautiful and aesthetic, but real world.
The scenarios are repeated to recreate the same intersection. Which will you choose - your dreams or the dense world? What is the degree of your sleepiness this time? Are you still sweetly swaying in the cradle, waiting for the development of sleep, or are you ready to wake up and start breathing here, in the absence of a fairy tale? Are you ready to go through the corridor of trials by imperfection, not knowing what you will get at the end? Are you ready to make a terrible mistake, in your opinion? Repeat the scenario of your mother or grandmother, knowing in advance that you are going exactly there, into the same abyss, but consciously? Are you ready to lose all the gifts that you have gained until today? Die in your most beautiful, what do you think, qualities, and remain empty and weak?
This is how the consequences of real life choices appear to the mind. Merciless, cold, not having a single trait of fabulousness. And this is very reminiscent of the story of the ego, which is afraid to die, clutching at its own, no, but familiar image.
Let go of your hands, girl. Loosen your grip. How much effort it took to walk in a circle, and you never found the door. So maybe it's enough to listen to your thoughts already? If they were so reliable, they would have long ago brought out of the darkness, like the thread of Ariadne. Apparently, this is not their task and prerogative. What is given to the heart is not given to the head.
In fact, this choice has always been made. Me real, alive. But the ideal self was taken away into another, virtual life. It told me that I would gather my strength and stop it all, starting to live for real.
And repeated scenarios began that all revolved around this choice. The fork was always the same - it urged either to go totally into what is now and here, or somehow, probably by willpower, to be in my ideal life.
I used to play it. I gathered strength into a fist and tried to jump into my virtual ideal train. He had to rush me to a beautiful country, where I am standing on the pier in a flowing silk dress, looking into the azure wild ocean, and the man of my dreams is walking behind me with quiet steps. And I am so fully realized, successful, beautiful, athletic, sexy, healthy, mystical, mysterious, famous and everything that you can imagine. Well, he, of course, is all like that.
And in this picture there is not even a continuation, it just has to happen in order to further choose something. That is, any of my choices in fact rested on the fact that if it did not happen, then everything else is unreal. Because first this must be, and then you can begin to live. Until then, it’s not real, because it’s not me. And not my life. And any choice is as if mine, but as if not mine.
And so, in fact, life begins to destroy this picture with its gross reality, curing illusions. She shows again and again, in cycles and spirals of repetitive plots, that what I consider to be reality is a dream, and what I turn my nose from is she, dense and unsightly, but alive. And all my energy, my blood and breath are needed here, in, perhaps, not very beautiful and aesthetic, but real world.
The scenarios are repeated to recreate the same intersection. Which will you choose - your dreams or the dense world? What is the degree of your sleepiness this time? Are you still sweetly swaying in the cradle, waiting for the development of sleep, or are you ready to wake up and start breathing here, in the absence of a fairy tale? Are you ready to go through the corridor of trials by imperfection, not knowing what you will get at the end? Are you ready to make a terrible mistake, in your opinion? Repeat the scenario of your mother or grandmother, knowing in advance that you are going exactly there, into the same abyss, but consciously? Are you ready to lose all the gifts that you have gained until today? Die in your most beautiful, what do you think, qualities, and remain empty and weak?
This is how the consequences of real life choices appear to the mind. Merciless, cold, not having a single trait of fabulousness. And this is very reminiscent of the story of the ego, which is afraid to die, clutching at its own, no, but familiar image.
Let go of your hands, girl. Loosen your grip. How much effort it took to walk in a circle, and you never found the door. So maybe it's enough to listen to your thoughts already? If they were so reliable, they would have long ago brought out of the darkness, like the thread of Ariadne. Apparently, this is not their task and prerogative. What is given to the heart is not given to the head.
У записи 79 лайков,
9 репостов.
9 репостов.
Эту запись оставил(а) на своей стене Ольга Цветкова
