Только что:
головы
В такие дни я ничего не вижу и не слышу. Сила, которой я никогда не могла противостоять, тянет меня вниз, медленно, но необратимо. Обрывки мыслей, за которые я пытаюсь ухватиться – они скользкие, как сомнения, а мечты – острые и смертельные, потому что годами пролежали в темноте и сырости и покрылись ржавчиной там, где были кости, и плесенью – там, где когда-то была живая плоть.
Мои ноги подкашиваются, наощупь я ищу двери – но не знаю, кому и когда открывать, потому что не вижу и не слышу ничего.
Как ты приникаешь в мою голову? Каждый раз, как бы я ни закрывала глаза, и уши, и сердце – ты всё равно умудряешься проникнуть в меня и спасити меня снова, и поднять меня, как будто ты действительно существуешь и имеешь что-то общее с картинкой в моей голове.
Я постоянно спрашиваю себя: кто ты? И делаешь ли ты мою жизнь лучше, не давая научиться самой бороться с ними? И иногда мне приходит ответ – ужасающий в своей правдоподобности.
Ты не приходишь. Ты где-то там – в плену своих демонов, и так же борешься за последний лучик солнца, который ускользает и с каждой минутой становится всё тоньше и холоднее. И в твоей пещере нет меня – это я знаю точно. Возможно, есть кто-то другой, кто держит твою руку, когда ты, крича, просыпаешься ночью. Но я знаю точно – это не я.
головы
В такие дни я ничего не вижу и не слышу. Сила, которой я никогда не могла противостоять, тянет меня вниз, медленно, но необратимо. Обрывки мыслей, за которые я пытаюсь ухватиться – они скользкие, как сомнения, а мечты – острые и смертельные, потому что годами пролежали в темноте и сырости и покрылись ржавчиной там, где были кости, и плесенью – там, где когда-то была живая плоть.
Мои ноги подкашиваются, наощупь я ищу двери – но не знаю, кому и когда открывать, потому что не вижу и не слышу ничего.
Как ты приникаешь в мою голову? Каждый раз, как бы я ни закрывала глаза, и уши, и сердце – ты всё равно умудряешься проникнуть в меня и спасити меня снова, и поднять меня, как будто ты действительно существуешь и имеешь что-то общее с картинкой в моей голове.
Я постоянно спрашиваю себя: кто ты? И делаешь ли ты мою жизнь лучше, не давая научиться самой бороться с ними? И иногда мне приходит ответ – ужасающий в своей правдоподобности.
Ты не приходишь. Ты где-то там – в плену своих демонов, и так же борешься за последний лучик солнца, который ускользает и с каждой минутой становится всё тоньше и холоднее. И в твоей пещере нет меня – это я знаю точно. Возможно, есть кто-то другой, кто держит твою руку, когда ты, крича, просыпаешься ночью. Но я знаю точно – это не я.
Just:
heads
On such days, I can't see or hear anything. The force that I could never resist pulls me down, slowly but irreversibly. Scraps of thoughts for which I try to grasp - they are slippery, like doubts, and dreams are sharp and deadly, because for years they have lain in darkness and damp and rusty where there were bones, and mold - where there once was alive flesh.
My legs give way, I feel for the door, but I don’t know whom to open and when, because I don’t see or hear anything.
How do you get into my head? Every time, no matter how I close my eyes, and my ears, and my heart, you still manage to penetrate me and save me again, and lift me up, as if you really exist and have something in common with the picture in my head.
I constantly ask myself: who are you? And do you make my life better, not letting you learn to deal with them yourself? And sometimes the answer comes to me - terrifying in its believability.
You do not come. You are somewhere in there - in the captivity of your demons, and you are also fighting for the last ray of the sun, which is slipping away and becoming every minute thinner and colder. And in your cave there is no me - I know that for sure. Perhaps there is someone else who holds your hand when you wake up at night while screaming. But I know for sure - it's not me.
heads
On such days, I can't see or hear anything. The force that I could never resist pulls me down, slowly but irreversibly. Scraps of thoughts for which I try to grasp - they are slippery, like doubts, and dreams are sharp and deadly, because for years they have lain in darkness and damp and rusty where there were bones, and mold - where there once was alive flesh.
My legs give way, I feel for the door, but I don’t know whom to open and when, because I don’t see or hear anything.
How do you get into my head? Every time, no matter how I close my eyes, and my ears, and my heart, you still manage to penetrate me and save me again, and lift me up, as if you really exist and have something in common with the picture in my head.
I constantly ask myself: who are you? And do you make my life better, not letting you learn to deal with them yourself? And sometimes the answer comes to me - terrifying in its believability.
You do not come. You are somewhere in there - in the captivity of your demons, and you are also fighting for the last ray of the sun, which is slipping away and becoming every minute thinner and colder. And in your cave there is no me - I know that for sure. Perhaps there is someone else who holds your hand when you wake up at night while screaming. But I know for sure - it's not me.
У записи 2 лайков,
0 репостов.
0 репостов.
Настасья Соломина оставил(а) запись на стене пользователя Дмитрий Соломин
