М.Задорнов "Записки охотника за кирпичами"
Я часто получаю письма от своих читателей и телезрителей. По первым же строчкам становится ясно: пишет графоман, шизофреник или человек разумный, наблюдательный, порой даже остроумный. Однажды распечатал письмо, написанное очень корявым, меняющимся от абзаца к абзацу почерком. Его автор явно был человеком нервным, а скорее всего даже не в себе. Однако, прочитав первые строчки, я понял, что все равно дочитаю письмо до конца. Вот они:
«Пишу вам из реанимации. Когда вспоминаю, как я сюда попал, начинаю смеяться, а делать мне этого нельзя, потому что я весь травмирован».
Согласитесь, человек, хохочущий в реанимации, мягко говоря, заинтриговывает. Я стал читать, с каждой следующей строкой убеждаясь, что передо мной письмо этакого энергичного бедолаги, который очень посредственно учился в школе, в результате чего стал жертвой собственного недообразования.
Он собрался соорудить пристройку к своему дому. Основательную. Из кирпича! Но ему даже и мысли не пришло в голову купить кирпичи. Только наворовать! Жил он в глубочайшей глубинке. Стройка была там всего одна. На окраине. Длилась много лет. Обшарив все окрестности, только на ней он нашел свободные кирпичи. Правда, на шестом этаже этого недостроенного долгостроя. Сначала решил, что сил у него хватит сгонять туда обратно раз двести (я давно заметил, что в нашем человеке появляется самая необузданная энергия, когда он чувствует, что ему что то где то может достаться на холяву). Потом, правда, к его чести и соображалке, он решил все таки изучить ситуацию. А вдруг найдется какой то другой способ спустить вниз кирпичи! Не такой занудный, как беганье с ведром на шестой этаж и обратно. Изучил. Пришел к выводу, что такой способ есть. Рабочие сами поднимали кирпичи наверх довольно изобретательно. Бочкой. Бочка была привязана к тросу. Трос пропущен через блок, прикрепленный на шестом этаже. Те, кто стоял внизу, работали при этом лебедкой. Этакое доморощенное, не переводимое на другие языки устройство. Поскольку лебедку уже давно с этого долгостроя украли сами рабочие, в конце дня строители привязывали внизу конец троса, оставляя бочку наверху, чтобы ее, бочку, не украли. Им на ум не могло прийти, что может однажды случиться. Этой бочкой и решил воспользоваться наш герой.
Несмотря на то, что я пересказываю письмо своими словами, одно слово автора не могу не сохранить без изменения. Вспоминая в самом начале тот предреанимационный вечер, он написал: «Смеркалось». Все таки в русском человеке всегда теплится ностальгия по поэзии, писательству. От такого вступления у меня создалось ощущение, что сейчас я буду читать Тургенева. Этакие «Записки охотника за кирпичами».
Итак... Смеркалось! Бедолага забрался на шестой этаж. Нагрузил кирпичами бочку. Естественно, нагрузил максимально, чтобы уложиться в минимальное число спусков. И, естественно, перегрузил. В экономике цивилизованных стран это назвали бы «неправильным планированием». Спустился вниз. Помните? Смеркалось! Для страховки (чтобы бочка не выскользнула) привязал трос к правой руке и отвязал его конец от коряги.
Поскольку перегруженная бочка была намного тяжелее его самого, смеркалось или не смеркалось, не имело уже никакого значения. Согласно простейшему закону физики наш герой начал возноситься. Он не сразу понял, что с ним произошло. Сообразил, в чем дело, только когда, взмыв над елками, увидал закат над лесом. Все таки в душе он был поэт. А посему, любуясь закатом над лесом, не заметил, как, пролетая мимо третьего этажа, верхней частью туловища встретился с бочкой. От удара чуть не потерял сознание. Но вывернулся. И полетел дальше. Подлетая к блоку, был уверен, что жизнь закончилась: сейчас переломает все кости. С испугу перекрестился свободной левой рукой. Однако, на его счастье, существуют все таки законы физики. Бочка в этот момент ударилась о землю. От удара дно бочки вылетело вместе с кирпичами, и наш «поэт» с той же скоростью полетел вниз...
Как люди проводят вечера в нашей стране? Кто на концерты ходит, кто в театр. В этот момент, по его признанию, он подумал, что лучше бы он все таки с
Я часто получаю письма от своих читателей и телезрителей. По первым же строчкам становится ясно: пишет графоман, шизофреник или человек разумный, наблюдательный, порой даже остроумный. Однажды распечатал письмо, написанное очень корявым, меняющимся от абзаца к абзацу почерком. Его автор явно был человеком нервным, а скорее всего даже не в себе. Однако, прочитав первые строчки, я понял, что все равно дочитаю письмо до конца. Вот они:
«Пишу вам из реанимации. Когда вспоминаю, как я сюда попал, начинаю смеяться, а делать мне этого нельзя, потому что я весь травмирован».
Согласитесь, человек, хохочущий в реанимации, мягко говоря, заинтриговывает. Я стал читать, с каждой следующей строкой убеждаясь, что передо мной письмо этакого энергичного бедолаги, который очень посредственно учился в школе, в результате чего стал жертвой собственного недообразования.
Он собрался соорудить пристройку к своему дому. Основательную. Из кирпича! Но ему даже и мысли не пришло в голову купить кирпичи. Только наворовать! Жил он в глубочайшей глубинке. Стройка была там всего одна. На окраине. Длилась много лет. Обшарив все окрестности, только на ней он нашел свободные кирпичи. Правда, на шестом этаже этого недостроенного долгостроя. Сначала решил, что сил у него хватит сгонять туда обратно раз двести (я давно заметил, что в нашем человеке появляется самая необузданная энергия, когда он чувствует, что ему что то где то может достаться на холяву). Потом, правда, к его чести и соображалке, он решил все таки изучить ситуацию. А вдруг найдется какой то другой способ спустить вниз кирпичи! Не такой занудный, как беганье с ведром на шестой этаж и обратно. Изучил. Пришел к выводу, что такой способ есть. Рабочие сами поднимали кирпичи наверх довольно изобретательно. Бочкой. Бочка была привязана к тросу. Трос пропущен через блок, прикрепленный на шестом этаже. Те, кто стоял внизу, работали при этом лебедкой. Этакое доморощенное, не переводимое на другие языки устройство. Поскольку лебедку уже давно с этого долгостроя украли сами рабочие, в конце дня строители привязывали внизу конец троса, оставляя бочку наверху, чтобы ее, бочку, не украли. Им на ум не могло прийти, что может однажды случиться. Этой бочкой и решил воспользоваться наш герой.
Несмотря на то, что я пересказываю письмо своими словами, одно слово автора не могу не сохранить без изменения. Вспоминая в самом начале тот предреанимационный вечер, он написал: «Смеркалось». Все таки в русском человеке всегда теплится ностальгия по поэзии, писательству. От такого вступления у меня создалось ощущение, что сейчас я буду читать Тургенева. Этакие «Записки охотника за кирпичами».
Итак... Смеркалось! Бедолага забрался на шестой этаж. Нагрузил кирпичами бочку. Естественно, нагрузил максимально, чтобы уложиться в минимальное число спусков. И, естественно, перегрузил. В экономике цивилизованных стран это назвали бы «неправильным планированием». Спустился вниз. Помните? Смеркалось! Для страховки (чтобы бочка не выскользнула) привязал трос к правой руке и отвязал его конец от коряги.
Поскольку перегруженная бочка была намного тяжелее его самого, смеркалось или не смеркалось, не имело уже никакого значения. Согласно простейшему закону физики наш герой начал возноситься. Он не сразу понял, что с ним произошло. Сообразил, в чем дело, только когда, взмыв над елками, увидал закат над лесом. Все таки в душе он был поэт. А посему, любуясь закатом над лесом, не заметил, как, пролетая мимо третьего этажа, верхней частью туловища встретился с бочкой. От удара чуть не потерял сознание. Но вывернулся. И полетел дальше. Подлетая к блоку, был уверен, что жизнь закончилась: сейчас переломает все кости. С испугу перекрестился свободной левой рукой. Однако, на его счастье, существуют все таки законы физики. Бочка в этот момент ударилась о землю. От удара дно бочки вылетело вместе с кирпичами, и наш «поэт» с той же скоростью полетел вниз...
Как люди проводят вечера в нашей стране? Кто на концерты ходит, кто в театр. В этот момент, по его признанию, он подумал, что лучше бы он все таки с
M.Zadornov "Notes of the Bricks Hunter"
I often receive letters from my readers and TV viewers. From the very first lines it becomes clear: a graphomaniac writes, a schizophrenic or a rational person, observant, sometimes even witty. Once I printed a letter written in a very clumsy, changing from paragraph to paragraph handwriting. His author was clearly a nervous man, and most likely not even in himself. However, after reading the first lines, I realized that I would still finish reading the letter to the end. Here they are:
“I am writing to you from resuscitation. When I remember how I got here, I start to laugh, but I can't do that, because I’m all hurt. ”
Agree, the person laughing in resuscitation, to put it mildly, is intriguing. I began to read, with each following line making sure that I had a letter from a sort of energetic poor fellow who was very mediocre in school, as a result of which he became a victim of his own under-education.
He was going to build an extension to his house. Thorough. Out of brick! But he even thought it did not occur to buy bricks. Just steal! He lived in the deepest outback. There was only one building site. On the outskirts. Lasted for many years. After searching all the surroundings, only on it he found free bricks. True, on the sixth floor of this unfinished dolgostroya. At first I decided that he would have enough strength to drive two hundred times back to back (I noticed a long time ago that the most unbridled energy appears in our man when he feels that he can get something somewhere on holyavu). Then, however, to his credit and reasoning, he decided to study the situation. And what if there is any other way to lower the bricks down! Not as boring as running with a bucket on the sixth floor and back. Studied I came to the conclusion that there is such a way. The workers themselves raised bricks to the top rather ingeniously. Barrel. The barrel was tied to the cable. The cable is passed through a block attached on the sixth floor. Those who stood below, worked with a winch. Such a homegrown, not translatable device to other languages. Since the workers themselves had already stolen the winch from this long-term construction work, at the end of the day the builders tied down the end of the cable, leaving the barrel at the top so that it, the barrel, would not be stolen. They could not come to mind, what could happen one day. This barrel and decided to use our hero.
Despite the fact that I am re-telling the letter in my own words, I cannot but keep one author's word unchanged. Remembering at the very beginning of that pre-reanimation evening, he wrote: “It was getting dark”. All the same, nostalgia for poetry and writing always glimmers in a Russian man. From this introduction, I had the feeling that now I would be reading Turgenev. A sort of "Notes of the hunter bricks."
So ... It was getting dark! The poor fellow climbed to the sixth floor. Loaded bricks barrel. Naturally, the maximum load to meet the minimum number of descents. And, of course, overloaded. In the economy of civilized countries, this would be called "wrong planning." Climbed down. Remember? It was getting dark! For insurance (so that the barrel did not slip out), he tied the cable to his right hand and untied its end from the snag.
Since the overloaded barrel was much heavier than him, it was getting dark or not getting dark, it didn't matter anymore. According to the simplest law of physics, our hero began to ascend. He did not immediately understand what had happened to him. I realized what was the matter, only when, soaring over the trees, I saw the sunset over the forest. All the same, he was a poet at heart. And therefore, admiring the sunset over the forest, I did not notice how, flying past the third floor, I met the upper part of the body with a barrel. From the blow almost lost consciousness. But twisted. And flew on. Flying up to the block, I was sure that life was over: now it would break all the bones. With a fright he crossed himself with his free left hand. However, fortunately, there are still laws of physics. Barrel at that moment hit the ground. From the impact, the bottom of the barrel flew out along with the bricks, and our "poet" flew down at the same speed ...
How do people spend their evenings in our country? Who goes to concerts, who to the theater. At that moment, according to his confession, he thought that he would have been better off
I often receive letters from my readers and TV viewers. From the very first lines it becomes clear: a graphomaniac writes, a schizophrenic or a rational person, observant, sometimes even witty. Once I printed a letter written in a very clumsy, changing from paragraph to paragraph handwriting. His author was clearly a nervous man, and most likely not even in himself. However, after reading the first lines, I realized that I would still finish reading the letter to the end. Here they are:
“I am writing to you from resuscitation. When I remember how I got here, I start to laugh, but I can't do that, because I’m all hurt. ”
Agree, the person laughing in resuscitation, to put it mildly, is intriguing. I began to read, with each following line making sure that I had a letter from a sort of energetic poor fellow who was very mediocre in school, as a result of which he became a victim of his own under-education.
He was going to build an extension to his house. Thorough. Out of brick! But he even thought it did not occur to buy bricks. Just steal! He lived in the deepest outback. There was only one building site. On the outskirts. Lasted for many years. After searching all the surroundings, only on it he found free bricks. True, on the sixth floor of this unfinished dolgostroya. At first I decided that he would have enough strength to drive two hundred times back to back (I noticed a long time ago that the most unbridled energy appears in our man when he feels that he can get something somewhere on holyavu). Then, however, to his credit and reasoning, he decided to study the situation. And what if there is any other way to lower the bricks down! Not as boring as running with a bucket on the sixth floor and back. Studied I came to the conclusion that there is such a way. The workers themselves raised bricks to the top rather ingeniously. Barrel. The barrel was tied to the cable. The cable is passed through a block attached on the sixth floor. Those who stood below, worked with a winch. Such a homegrown, not translatable device to other languages. Since the workers themselves had already stolen the winch from this long-term construction work, at the end of the day the builders tied down the end of the cable, leaving the barrel at the top so that it, the barrel, would not be stolen. They could not come to mind, what could happen one day. This barrel and decided to use our hero.
Despite the fact that I am re-telling the letter in my own words, I cannot but keep one author's word unchanged. Remembering at the very beginning of that pre-reanimation evening, he wrote: “It was getting dark”. All the same, nostalgia for poetry and writing always glimmers in a Russian man. From this introduction, I had the feeling that now I would be reading Turgenev. A sort of "Notes of the hunter bricks."
So ... It was getting dark! The poor fellow climbed to the sixth floor. Loaded bricks barrel. Naturally, the maximum load to meet the minimum number of descents. And, of course, overloaded. In the economy of civilized countries, this would be called "wrong planning." Climbed down. Remember? It was getting dark! For insurance (so that the barrel did not slip out), he tied the cable to his right hand and untied its end from the snag.
Since the overloaded barrel was much heavier than him, it was getting dark or not getting dark, it didn't matter anymore. According to the simplest law of physics, our hero began to ascend. He did not immediately understand what had happened to him. I realized what was the matter, only when, soaring over the trees, I saw the sunset over the forest. All the same, he was a poet at heart. And therefore, admiring the sunset over the forest, I did not notice how, flying past the third floor, I met the upper part of the body with a barrel. From the blow almost lost consciousness. But twisted. And flew on. Flying up to the block, I was sure that life was over: now it would break all the bones. With a fright he crossed himself with his free left hand. However, fortunately, there are still laws of physics. Barrel at that moment hit the ground. From the impact, the bottom of the barrel flew out along with the bricks, and our "poet" flew down at the same speed ...
How do people spend their evenings in our country? Who goes to concerts, who to the theater. At that moment, according to his confession, he thought that he would have been better off
У записи 4 лайков,
0 репостов.
0 репостов.
Эту запись оставил(а) на своей стене Александр Шичков
