Это был один из тех дней, когда нить времени оборвалась, потому что уже ничего не значила.
.
Потрёпанный засаленный поезд из Харидвара в Чандигарх неспешно процеживал 40-градусный воздух, создавая иллюзию, что из окна вот-вот надует летней свежести. На одежде ещё были мокрые следы от воды, которую по индийской традиции надо наливать себе в рот, держа бутылку на некотором расстоянии от губ и, следовательно, иногда разливая её на себя - когда случайно, а когда и намеренно. Все сидящие вокруг улыбались. Хинди закручивался вокруг эмоционально вращавшихся пальцев и искусно завёрнутых усов, будто это не язык на котором говорят, а просто фоновая музыка для отвлечения сознания. Кто-то что-то жевал, и можно было уловить запах чили и кориандра на кончике носа. Из соседнего отсека, кажется, всё еще доносился аромат гашиша, который раскуривали садху перед отправлением.
.
На разгорячённую землю спешила ночь, и разговоры мерно затухали вместе с сумерками под размеренный стук колёс. И когда шелест иссохших от жара губ окончательно прекратился, я заметил, что друзья мои улыбаются. Не кому-то, не почему-то, а просто улыбаются тому внутреннему потоку, который мчался вместе с поездом.
.
И сидя на нижней полке индийского поезда, среди молчавших друзей и неестественно спокойных индусов, я медленно закрыл глаза и услышал музыку внутри себя, которой никогда не слышал раньше.
Музыку тишины.
Прямо в уши. Запредельно громко и невозможно тихо. Бесконечно мелодично и грубо звонко. Мягко и нежно, но сразу и много. Невозможно выключить и невозможно не слушать.
И эта музыка звучала, будто сигналы из космоса. Неразличимо, непонятно, нереально, неестественно. Но всё же ощутимо. И я вдруг понял, что слишком широко улыбаюсь, всё также сидя в том же поезде с закрытыми глазами. Улыбаюсь этой музыке тишины - без мыслей, без образов, без звуков. И улыбаюсь уже давно, словно поймав нужный сигнал из межзвёздного пространства. Не увидев, не прочитав, а почувствовав отправленное миллиард лет назад сообщение.
.
И я просто дышу. В какой-то стране, в каком-то месте, в какое-то время. И под эту музыку медленно открываю глаза. На меня смотрят друзья и улыбаются. Приедем скоро. Пероны, сумки, люди, слова...
.
Потрёпанный засаленный поезд из Харидвара в Чандигарх неспешно процеживал 40-градусный воздух, создавая иллюзию, что из окна вот-вот надует летней свежести. На одежде ещё были мокрые следы от воды, которую по индийской традиции надо наливать себе в рот, держа бутылку на некотором расстоянии от губ и, следовательно, иногда разливая её на себя - когда случайно, а когда и намеренно. Все сидящие вокруг улыбались. Хинди закручивался вокруг эмоционально вращавшихся пальцев и искусно завёрнутых усов, будто это не язык на котором говорят, а просто фоновая музыка для отвлечения сознания. Кто-то что-то жевал, и можно было уловить запах чили и кориандра на кончике носа. Из соседнего отсека, кажется, всё еще доносился аромат гашиша, который раскуривали садху перед отправлением.
.
На разгорячённую землю спешила ночь, и разговоры мерно затухали вместе с сумерками под размеренный стук колёс. И когда шелест иссохших от жара губ окончательно прекратился, я заметил, что друзья мои улыбаются. Не кому-то, не почему-то, а просто улыбаются тому внутреннему потоку, который мчался вместе с поездом.
.
И сидя на нижней полке индийского поезда, среди молчавших друзей и неестественно спокойных индусов, я медленно закрыл глаза и услышал музыку внутри себя, которой никогда не слышал раньше.
Музыку тишины.
Прямо в уши. Запредельно громко и невозможно тихо. Бесконечно мелодично и грубо звонко. Мягко и нежно, но сразу и много. Невозможно выключить и невозможно не слушать.
И эта музыка звучала, будто сигналы из космоса. Неразличимо, непонятно, нереально, неестественно. Но всё же ощутимо. И я вдруг понял, что слишком широко улыбаюсь, всё также сидя в том же поезде с закрытыми глазами. Улыбаюсь этой музыке тишины - без мыслей, без образов, без звуков. И улыбаюсь уже давно, словно поймав нужный сигнал из межзвёздного пространства. Не увидев, не прочитав, а почувствовав отправленное миллиард лет назад сообщение.
.
И я просто дышу. В какой-то стране, в каком-то месте, в какое-то время. И под эту музыку медленно открываю глаза. На меня смотрят друзья и улыбаются. Приедем скоро. Пероны, сумки, люди, слова...
It was one of those days when the thread of time broke, because it already meant nothing.
.
A tattered greasy train from Haridwar to Chandigarh slowly filtered 40-degree air, creating the illusion that the window was about to inflate summer freshness. There were still wet traces of water on the clothes, which, according to the Indian tradition, must be poured into your mouth, holding the bottle at a certain distance from your lips and, therefore, sometimes spilling it on yourself - when by accident, and when and intentionally. Everyone sitting around smiled. Hindi swirled around emotionally rotating fingers and a skillfully wrapped mustache, as if it was not a spoken language, but simply background music to distract consciousness. Someone was chewing something, and you could smell the chili and coriander on the tip of the nose. From the neighboring compartment, it seems, was still heard the smell of hashish that was smoked by a sadhu before departure.
.
Night hurried to the heated earth, and conversations faded out measured along with twilight to the measured clatter of wheels. And when the rustle of lips dried out from the heat completely stopped, I noticed that my friends were smiling. Not for someone, not for some reason, but just smiling at that inner stream that was racing along with the train.
.
And sitting on the bottom shelf of the Indian train, among silent friends and unnaturally calm Indians, I slowly closed my eyes and heard music inside myself that I had never heard before.
The music of silence.
Right in the ears. Extremely loud and impossibly quiet. Infinitely melodic and crudely loud. Soft and gentle, but a lot at once. It is impossible to turn off and it is impossible not to listen.
And this music sounded like signals from space. Indistinguishable, incomprehensible, unreal, unnatural. But still tangible. And I suddenly realized that I was smiling too broadly, still sitting in the same train with my eyes closed. I smile at this music of silence - without thoughts, without images, without sounds. And I’ve been smiling for a long time, as if having caught the right signal from interstellar space. Not seeing, not reading, but feeling the message sent a billion years ago.
.
And I'm just breathing. In some country, in some place, at some time. And under this music I slowly open my eyes. Friends look at me and smile. We will come soon. Perons, bags, people, words ...
.
A tattered greasy train from Haridwar to Chandigarh slowly filtered 40-degree air, creating the illusion that the window was about to inflate summer freshness. There were still wet traces of water on the clothes, which, according to the Indian tradition, must be poured into your mouth, holding the bottle at a certain distance from your lips and, therefore, sometimes spilling it on yourself - when by accident, and when and intentionally. Everyone sitting around smiled. Hindi swirled around emotionally rotating fingers and a skillfully wrapped mustache, as if it was not a spoken language, but simply background music to distract consciousness. Someone was chewing something, and you could smell the chili and coriander on the tip of the nose. From the neighboring compartment, it seems, was still heard the smell of hashish that was smoked by a sadhu before departure.
.
Night hurried to the heated earth, and conversations faded out measured along with twilight to the measured clatter of wheels. And when the rustle of lips dried out from the heat completely stopped, I noticed that my friends were smiling. Not for someone, not for some reason, but just smiling at that inner stream that was racing along with the train.
.
And sitting on the bottom shelf of the Indian train, among silent friends and unnaturally calm Indians, I slowly closed my eyes and heard music inside myself that I had never heard before.
The music of silence.
Right in the ears. Extremely loud and impossibly quiet. Infinitely melodic and crudely loud. Soft and gentle, but a lot at once. It is impossible to turn off and it is impossible not to listen.
And this music sounded like signals from space. Indistinguishable, incomprehensible, unreal, unnatural. But still tangible. And I suddenly realized that I was smiling too broadly, still sitting in the same train with my eyes closed. I smile at this music of silence - without thoughts, without images, without sounds. And I’ve been smiling for a long time, as if having caught the right signal from interstellar space. Not seeing, not reading, but feeling the message sent a billion years ago.
.
And I'm just breathing. In some country, in some place, at some time. And under this music I slowly open my eyes. Friends look at me and smile. We will come soon. Perons, bags, people, words ...
У записи 21 лайков,
2 репостов,
492 просмотров.
2 репостов,
492 просмотров.
Эту запись оставил(а) на своей стене Аристон Аристархов
