С самого утра небо было непривычно тёмным, непривычно синим, непривычно низким, непривычно тяжёлым. И приближался обычный, вроде бы, тропический дождь. Но шёпотом сквозь зелёные заросли над низкой крышей внутрь проникало непривычное предчувствие. Не убежать и не скрыться. Только стоять беспомощно и впитывать уроки природы.
.
Запахло кофе и из-за скрепучей двери появился пожилой мужчина с седой бородой и туркой. Знаками и глазами, держа сухие губы сомкнутыми, предложил разделить с ним напиток. Поклонившись ему, я покачал головой и вслушался в приближающий раскат грома. Неизбежный треск, разделяющий всё на до и после. Нестерпимый шум, как часть заманившей меня в это место тишины. И мысли, от которых не убежать.
.
Бежать. Стремиться. Достигать. Зажечь огонь внутри. Но не светить, а только чтобы сжечь всё. Очистить свой космос. И оставить только пепел. Горстку пепла в темноте. И вдруг польётся будто бы из ниоткуда. Крупными холодными каплями, будто проникая под кожу, смоет всё и унесёт в нужном направлении.
.
Нет смысла сопротивляться потоку. Нет смысла остаться сухим в бурном течении. Нет достижений в потоке жизни, где каждый промокнет до нитки. Поток начинается без нашего ведома, и вопреки нашим ожиданиям заканчивается. Гром всегда оглушает. И есть только запах кофе в течении, чей-то взгляд, чьи-то улыбки, тихое присутствие кого-то, оттенки цветов природы, пение птиц, тонкие нотки вкуса и миллионы деталей в одном мгновении. Дыши. Дождь пройдёт.
.
Запахло кофе и из-за скрепучей двери появился пожилой мужчина с седой бородой и туркой. Знаками и глазами, держа сухие губы сомкнутыми, предложил разделить с ним напиток. Поклонившись ему, я покачал головой и вслушался в приближающий раскат грома. Неизбежный треск, разделяющий всё на до и после. Нестерпимый шум, как часть заманившей меня в это место тишины. И мысли, от которых не убежать.
.
Бежать. Стремиться. Достигать. Зажечь огонь внутри. Но не светить, а только чтобы сжечь всё. Очистить свой космос. И оставить только пепел. Горстку пепла в темноте. И вдруг польётся будто бы из ниоткуда. Крупными холодными каплями, будто проникая под кожу, смоет всё и унесёт в нужном направлении.
.
Нет смысла сопротивляться потоку. Нет смысла остаться сухим в бурном течении. Нет достижений в потоке жизни, где каждый промокнет до нитки. Поток начинается без нашего ведома, и вопреки нашим ожиданиям заканчивается. Гром всегда оглушает. И есть только запах кофе в течении, чей-то взгляд, чьи-то улыбки, тихое присутствие кого-то, оттенки цветов природы, пение птиц, тонкие нотки вкуса и миллионы деталей в одном мгновении. Дыши. Дождь пройдёт.
From the very morning the sky was unusually dark, unusually blue, unusually low, unusually heavy. And the usual, seemingly tropical rain was approaching. But in a whisper through the green thickets above the low roof, an unusual apprehension penetrated inside. Do not run away and do not hide. Just stand helpless and soak up the lessons of nature.
.
The smell of coffee and an old man with a gray beard and a Turk appeared from behind a clinging door. By signs and eyes, holding dry lips closed, he suggested sharing a drink with him. Bowing to him, I shook my head and listened to the approaching roll of thunder. The inevitable crack that divides everything into before and after. An unbearable noise, as part of the silence that lured me to this place. And thoughts that you can’t escape from.
.
To run. Seek. Reach. Light a fire inside. But not to shine, but only to burn everything. Clear your space. And leave only the ashes. A handful of ashes in the dark. And suddenly it would pour out of nowhere. Large, cold drops, as if penetrating under the skin, will wash everything off and carry it in the right direction.
.
It makes no sense to resist the flow. It makes no sense to stay dry in a turbulent course. There are no achievements in the stream of life, where everyone gets wet to the skin. The flow begins without our knowledge, and, contrary to our expectations, ends. Thunder is always stunning. And there is only the smell of coffee in the flow, someone’s look, someone’s smiles, the quiet presence of someone, the shades of nature’s flowers, birds singing, subtle notes of taste and millions of details in one instant. Breathe. The rain will pass.
.
The smell of coffee and an old man with a gray beard and a Turk appeared from behind a clinging door. By signs and eyes, holding dry lips closed, he suggested sharing a drink with him. Bowing to him, I shook my head and listened to the approaching roll of thunder. The inevitable crack that divides everything into before and after. An unbearable noise, as part of the silence that lured me to this place. And thoughts that you can’t escape from.
.
To run. Seek. Reach. Light a fire inside. But not to shine, but only to burn everything. Clear your space. And leave only the ashes. A handful of ashes in the dark. And suddenly it would pour out of nowhere. Large, cold drops, as if penetrating under the skin, will wash everything off and carry it in the right direction.
.
It makes no sense to resist the flow. It makes no sense to stay dry in a turbulent course. There are no achievements in the stream of life, where everyone gets wet to the skin. The flow begins without our knowledge, and, contrary to our expectations, ends. Thunder is always stunning. And there is only the smell of coffee in the flow, someone’s look, someone’s smiles, the quiet presence of someone, the shades of nature’s flowers, birds singing, subtle notes of taste and millions of details in one instant. Breathe. The rain will pass.
У записи 13 лайков,
0 репостов,
301 просмотров.
0 репостов,
301 просмотров.
Эту запись оставил(а) на своей стене Аристон Аристархов
