в дневнике 11тилетней давности нашелся октябрь. и ничего так и не изменилось.. ????????????????????
прострели меня. чтобы свежий воздух заструился сквозь рану, как сквозь раскрытые окна. прострели меня. чтобы рёбра раскрылись подобно бутону, выпуская наружу свет мой - тот, что красочнее всех неопавших листьев. прострели меня. чтобы голосовые связки завязались в банты, и молчание крошилось в раковину. прострели меня, отбирая поводы дышать, чтобы капли жизни затекали в ноздри, извиваясь и калеча все мои старые истины. прострели, закрывая глаза руками - чтобы веки метались под твоими ладонями несуществующими осенними бабочками. прострели меня. чтобы больше никогда не видеть моих бьющихся крыльев. прострели меня. ну чего тебе стоит?
шшш – шшш… ты ведь тоже уже слышишь? это крадется осень. она рассказала мне, что скоро хурма сделает слова под языком вязкими. что сигаретный дым снова закутается в мои волосы и заснет под кухонные разговоры. ещё она говорила, что рябина в этом году будет ещё краснее, а прожилки на руках глубже – время станет точить их искуснее, по чуть-чуть доедая НАС. и что я больше не буду этого бояться.
не хочешь стрелять сейчас? тогда встретимся в понедельник! будет уже октябрь, и мы потеряемся в кулаке города, завязавшись шарфами, как судьбами. потому что ливнем колотит по глазам, и километрами сводит колени от усталости. потому что проглотит метро и расплетет на разные нити. а если положить руку на стекло вагона – зеркально моей – взгляды будут не так сильно дребезжать в зрачках. ты сможешь взвести курок. и только тогда слово «осень» перестанет казаться загашенным уксусом в изголовье твоей постели.
проснись. утро стонет, извиваясь именем под губами, а мусорное ведро переполнено нечаянных слов. и что-то недокошенное едва колышется в поле рёбер, мешая дышать. ну, пожалуйста, прострели меня. #ксюшаксюшафилософияизплюша
прострели меня. чтобы свежий воздух заструился сквозь рану, как сквозь раскрытые окна. прострели меня. чтобы рёбра раскрылись подобно бутону, выпуская наружу свет мой - тот, что красочнее всех неопавших листьев. прострели меня. чтобы голосовые связки завязались в банты, и молчание крошилось в раковину. прострели меня, отбирая поводы дышать, чтобы капли жизни затекали в ноздри, извиваясь и калеча все мои старые истины. прострели, закрывая глаза руками - чтобы веки метались под твоими ладонями несуществующими осенними бабочками. прострели меня. чтобы больше никогда не видеть моих бьющихся крыльев. прострели меня. ну чего тебе стоит?
шшш – шшш… ты ведь тоже уже слышишь? это крадется осень. она рассказала мне, что скоро хурма сделает слова под языком вязкими. что сигаретный дым снова закутается в мои волосы и заснет под кухонные разговоры. ещё она говорила, что рябина в этом году будет ещё краснее, а прожилки на руках глубже – время станет точить их искуснее, по чуть-чуть доедая НАС. и что я больше не буду этого бояться.
не хочешь стрелять сейчас? тогда встретимся в понедельник! будет уже октябрь, и мы потеряемся в кулаке города, завязавшись шарфами, как судьбами. потому что ливнем колотит по глазам, и километрами сводит колени от усталости. потому что проглотит метро и расплетет на разные нити. а если положить руку на стекло вагона – зеркально моей – взгляды будут не так сильно дребезжать в зрачках. ты сможешь взвести курок. и только тогда слово «осень» перестанет казаться загашенным уксусом в изголовье твоей постели.
проснись. утро стонет, извиваясь именем под губами, а мусорное ведро переполнено нечаянных слов. и что-то недокошенное едва колышется в поле рёбер, мешая дышать. ну, пожалуйста, прострели меня. #ксюшаксюшафилософияизплюша
October 11 was found in a diary 11 years old. and nothing has changed .. ?????????????????????
shot me. so that fresh air flows through the wound, as through open windows. shot me. so that the ribs open like a bud, letting out my light - one that is more colorful than all the leaves that have not fallen. shot me. so that the vocal chords tied into bows and silence crumbled into the sink. they shot me, taking away reasons to breathe, so that drops of life would flow into my nostrils, writhing and mutilating all my old truths. lumbago, covering his eyes with his hands - so that the eyelids tossed under your palms with nonexistent autumn butterflies. shot me. to never see my beating wings again. shot me. Well, what does it cost you?
shhh - shhh ... do you already hear too? it's sneaking autumn. she told me that soon persimmon will make words under the tongue viscous. that cigarette smoke wraps itself in my hair again and falls asleep under kitchen conversations. she also said that the mountain ash this year will be even redder and the veins in her hands deeper - time will sharpen them more skillfully, eating us a little bit. and that I will no longer be afraid of it.
do you want to shoot now? then meet on monday! October will be already, and we will be lost in the fist of the city, tied in scarves, like fate. because it pours on the eyes with a shower, and reduces knees from exhaustion for kilometers. because it swallows the metro and splits into different threads. and if you put your hand on the glass of the car — mirror of mine — your eyes will not rattle so much in the pupils. you can cock the trigger. and only then the word "autumn" will cease to seem a quenched vinegar in the head of your bed.
wake up. the morning groans, wriggling under the name under the lips, and the bin is filled with inadvertent words. and something prematurely barely sways in the field of ribs, making it difficult to breathe. well, please shoot me. # Ksyushaksushafilosofilosyuyu
shot me. so that fresh air flows through the wound, as through open windows. shot me. so that the ribs open like a bud, letting out my light - one that is more colorful than all the leaves that have not fallen. shot me. so that the vocal chords tied into bows and silence crumbled into the sink. they shot me, taking away reasons to breathe, so that drops of life would flow into my nostrils, writhing and mutilating all my old truths. lumbago, covering his eyes with his hands - so that the eyelids tossed under your palms with nonexistent autumn butterflies. shot me. to never see my beating wings again. shot me. Well, what does it cost you?
shhh - shhh ... do you already hear too? it's sneaking autumn. she told me that soon persimmon will make words under the tongue viscous. that cigarette smoke wraps itself in my hair again and falls asleep under kitchen conversations. she also said that the mountain ash this year will be even redder and the veins in her hands deeper - time will sharpen them more skillfully, eating us a little bit. and that I will no longer be afraid of it.
do you want to shoot now? then meet on monday! October will be already, and we will be lost in the fist of the city, tied in scarves, like fate. because it pours on the eyes with a shower, and reduces knees from exhaustion for kilometers. because it swallows the metro and splits into different threads. and if you put your hand on the glass of the car — mirror of mine — your eyes will not rattle so much in the pupils. you can cock the trigger. and only then the word "autumn" will cease to seem a quenched vinegar in the head of your bed.
wake up. the morning groans, wriggling under the name under the lips, and the bin is filled with inadvertent words. and something prematurely barely sways in the field of ribs, making it difficult to breathe. well, please shoot me. # Ksyushaksushafilosofilosyuyu
У записи 9 лайков,
0 репостов,
382 просмотров.
0 репостов,
382 просмотров.
Эту запись оставил(а) на своей стене Ксю Ша
![Олег Яковлев [ведущий]](https://sun9-51.userapi.com/s/v1/if1/i_TN-GSjPx4SzNEI_301NGcg2TZn7asg39fJfny0nV96uL7A6yC7L8QkvKDv0i48m6tSniOW.jpg?quality=96&crop=64,90,463,463&as=32x32,48x48,72x72,108x108,160x160,240x240,360x360&ava=1&cs=200x200 "Олег Яковлев [ведущий]")