Время.
Одна девушка рассказывала, как на улице подошла к ней культурная старушка и спросила, который час. Девушка, как это ныне водится, полезла в сумочку, достала мобильный телефон и сообщила старушке время. «Но мне не нужно время из телефона! — воскликнула капризная старушка. — Мне нужно время из часов!»
И старушка эта кое-что таки понимала про время. То время, которое мы все почти сейчас носим с собой и держим в доме — оно вырабатывается при помощи суетливых электронов, про которые точно известно только то, что они всегда находятся не там, где им положено. И в результате получается совершенно несусветная дичь: только что вроде бы было без четверти, но посмотришь через пятнадцать минут — а там уже наступило завтра. Такие приборы годятся только на то, чтобы узнавать по ним на сколько ты уже опоздал. Ну или о том, что всё равно уже никуда не успел.
Человек, пытающийся жить по такому времени, обычно носится как угорелый, глаза его бегают, язык его сух и дыхание поверхностно. И жизнь свою он заканчивает как-нибудь нелепо: в автомобильной пробке или в очереди на излечение от простатита.
Настоящее же время делается совсем не так. Оно не скачет, как полкило блох — оно вообще предпочитает никуда не двигаться. Время вообще очень похоже на туман: если сверху ветер носит его клочьями, то в низинах оно лежит неподвижно. Помните, в доме у бабушки обязательно был такой механизм для производства медленного-медленного времени: чтобы оно хоть немного двигалось вперёд, нужна была тяжёлая-претяжёлая гиря на каторжной цепи, которую каждое утро нужно было возвращать на место. И было долгое-долгое утро, и нескончаемый день, и бесконечный вечер. И ничего вокруг этого механизма никогда не менялось и висели вокруг него всё те же портреты в синих рамках: бабушка в подвенечном платье рядом с мужчиной, похожим на артиста из кинофильма «Трактористы»; давно всеми забытые родственники, испуганные наши родители, вытаращившие глаза из-за треснувшего стекла, за которым располагается уже вообще совершеннейшая древность. И кровать с уложенными горкой подушками, на которой строжайше запрещено валяться днём, и термос времён советско-китайской дружбы с завёрнутой в шоколадную фольгу пробкой, и муха, лениво и неутомимо бьётся жестяной своей головой об оконное стекло.
А если зайти в пустой дом в заброшенной деревне, в нём обязательно найдутся сломанные ходики. Это значит, что всё: время кончилось и наступила, ясное дело, вечность.
Но не для нас: у нас в кармане пищит, в ухе звенит и в голове тикает. Типа жизнь у нас.
Одна девушка рассказывала, как на улице подошла к ней культурная старушка и спросила, который час. Девушка, как это ныне водится, полезла в сумочку, достала мобильный телефон и сообщила старушке время. «Но мне не нужно время из телефона! — воскликнула капризная старушка. — Мне нужно время из часов!»
И старушка эта кое-что таки понимала про время. То время, которое мы все почти сейчас носим с собой и держим в доме — оно вырабатывается при помощи суетливых электронов, про которые точно известно только то, что они всегда находятся не там, где им положено. И в результате получается совершенно несусветная дичь: только что вроде бы было без четверти, но посмотришь через пятнадцать минут — а там уже наступило завтра. Такие приборы годятся только на то, чтобы узнавать по ним на сколько ты уже опоздал. Ну или о том, что всё равно уже никуда не успел.
Человек, пытающийся жить по такому времени, обычно носится как угорелый, глаза его бегают, язык его сух и дыхание поверхностно. И жизнь свою он заканчивает как-нибудь нелепо: в автомобильной пробке или в очереди на излечение от простатита.
Настоящее же время делается совсем не так. Оно не скачет, как полкило блох — оно вообще предпочитает никуда не двигаться. Время вообще очень похоже на туман: если сверху ветер носит его клочьями, то в низинах оно лежит неподвижно. Помните, в доме у бабушки обязательно был такой механизм для производства медленного-медленного времени: чтобы оно хоть немного двигалось вперёд, нужна была тяжёлая-претяжёлая гиря на каторжной цепи, которую каждое утро нужно было возвращать на место. И было долгое-долгое утро, и нескончаемый день, и бесконечный вечер. И ничего вокруг этого механизма никогда не менялось и висели вокруг него всё те же портреты в синих рамках: бабушка в подвенечном платье рядом с мужчиной, похожим на артиста из кинофильма «Трактористы»; давно всеми забытые родственники, испуганные наши родители, вытаращившие глаза из-за треснувшего стекла, за которым располагается уже вообще совершеннейшая древность. И кровать с уложенными горкой подушками, на которой строжайше запрещено валяться днём, и термос времён советско-китайской дружбы с завёрнутой в шоколадную фольгу пробкой, и муха, лениво и неутомимо бьётся жестяной своей головой об оконное стекло.
А если зайти в пустой дом в заброшенной деревне, в нём обязательно найдутся сломанные ходики. Это значит, что всё: время кончилось и наступила, ясное дело, вечность.
Но не для нас: у нас в кармане пищит, в ухе звенит и в голове тикает. Типа жизнь у нас.
Time.
One girl told how a cultural old woman approached her on the street and asked what time it was. The girl, as is usual now, climbed into her purse, took out a mobile phone and told the old woman time. “But I do not need time from the phone! - exclaimed the capricious old woman. “I need time out of hours!”
And this old woman understood something about time. The time that we almost always carry with us and keep in the house - it is generated with the help of fussy electrons, about which we only know for sure that they are always not where they should be. And the result is absolutely wild game: it just seemed to be a quarter, but you’ll look in fifteen minutes - and tomorrow has already arrived. Such devices are suitable only to find out by how much you are already late. Well, or that all the same, I haven’t done it anywhere.
A person trying to live by such a time is usually worn as mad, his eyes run, his tongue is dry and his breathing is superficial. And he ends his life somehow ridiculously: in a traffic jam or in the queue for a cure for prostatitis.
The present is being done quite differently. It does not jump like a pound of fleas - it generally prefers not to move anywhere. Time in general is very similar to fog: if from above the wind carries it to shreds, then in the lowlands it lies motionless. Remember, in the house of my grandmother there was always such a mechanism for producing slow-slow time: for it to move forward at least a little, a heavy-pretensioned weight on a hard-drive chain was needed, which every morning had to be returned to its place. And it was a long, long morning, and an endless day, and an endless evening. And nothing around this mechanism has ever changed and the same portraits hung around it in blue frames: a grandmother in a wedding dress next to a man who looks like an artist from the movie "Tractor Drivers"; long-forgotten relatives, frightened by our parents, their eyes wide because of cracked glass, behind which there is already a completely perfect antiquity. And a bed with pillows laid down on a hill, on which it is strictly forbidden to wallow during the day, and a thermos from the Soviet-Chinese friendship with a cork wrapped in chocolate foil, and a fly, lazily and tirelessly beating its tin head against a window glass.
And if you go into an empty house in an abandoned village, you will definitely find broken walkers in it. This means that everything: time has ended and has come, of course, eternity.
But not for us: it beeps in our pocket, it rings in the ear and ticks in the head. Type of life with us.
One girl told how a cultural old woman approached her on the street and asked what time it was. The girl, as is usual now, climbed into her purse, took out a mobile phone and told the old woman time. “But I do not need time from the phone! - exclaimed the capricious old woman. “I need time out of hours!”
And this old woman understood something about time. The time that we almost always carry with us and keep in the house - it is generated with the help of fussy electrons, about which we only know for sure that they are always not where they should be. And the result is absolutely wild game: it just seemed to be a quarter, but you’ll look in fifteen minutes - and tomorrow has already arrived. Such devices are suitable only to find out by how much you are already late. Well, or that all the same, I haven’t done it anywhere.
A person trying to live by such a time is usually worn as mad, his eyes run, his tongue is dry and his breathing is superficial. And he ends his life somehow ridiculously: in a traffic jam or in the queue for a cure for prostatitis.
The present is being done quite differently. It does not jump like a pound of fleas - it generally prefers not to move anywhere. Time in general is very similar to fog: if from above the wind carries it to shreds, then in the lowlands it lies motionless. Remember, in the house of my grandmother there was always such a mechanism for producing slow-slow time: for it to move forward at least a little, a heavy-pretensioned weight on a hard-drive chain was needed, which every morning had to be returned to its place. And it was a long, long morning, and an endless day, and an endless evening. And nothing around this mechanism has ever changed and the same portraits hung around it in blue frames: a grandmother in a wedding dress next to a man who looks like an artist from the movie "Tractor Drivers"; long-forgotten relatives, frightened by our parents, their eyes wide because of cracked glass, behind which there is already a completely perfect antiquity. And a bed with pillows laid down on a hill, on which it is strictly forbidden to wallow during the day, and a thermos from the Soviet-Chinese friendship with a cork wrapped in chocolate foil, and a fly, lazily and tirelessly beating its tin head against a window glass.
And if you go into an empty house in an abandoned village, you will definitely find broken walkers in it. This means that everything: time has ended and has come, of course, eternity.
But not for us: it beeps in our pocket, it rings in the ear and ticks in the head. Type of life with us.
У записи 8 лайков,
0 репостов,
335 просмотров.
0 репостов,
335 просмотров.
Эту запись оставил(а) на своей стене Анастасия Соломина
![Олег Яковлев [ведущий]](https://sun9-51.userapi.com/s/v1/if1/i_TN-GSjPx4SzNEI_301NGcg2TZn7asg39fJfny0nV96uL7A6yC7L8QkvKDv0i48m6tSniOW.jpg?quality=96&crop=64,90,463,463&as=32x32,48x48,72x72,108x108,160x160,240x240,360x360&ava=1&cs=200x200 "Олег Яковлев [ведущий]")
