Несколько дней назад в кафе услышал песню, в которой были такие слова: "I wanna get out, I wanna go home", и я снова задумался о том, что такое дом для меня. Я вспомнил спектакль Евгения Гришковца "Как я съел собаку": "Хочу домой, хочу домой. А где дом? А дома нет". Потом мне вспомнились слова Анжелы Доний, которые я где-то увидел перед одним из своих самых больших выборов в жизни: "Я поняла, что моего дома, как такого, физического, в этой жизни, скорее всего, не будет. Я для этого слишком свободна, много путешествую, и назвать своим домом какой-то внешний мир, квартиру я не могу. Я давно называю своим домом своё сердце, и вот, где оно приостановилось, там мой дом. Поэтому этот дом не представляется мне как место, где бы я жила. Это место, куда приезжают или где живут люди, которым не нужно торопиться на метро и они не прерывают беседы на половине фразы". Наконец я вспомнил и слова одного английского писателя, ставшие подписью в моей электронной почте: "My home is not a place, it is people".
Уже давно звучала совсем другая музыка, а я всё думал о доме. В очередной раз. Как буду думать снова. Но что дом? Четыре или пять, или шесть стен? Город? Я люблю Петербург, но что-то меня постоянно толкает вовне, за его пределы, хотя и возвращает обратно... Страна? Но которая? Я прилетаю в Дели, дышу его горьковатым, ни с чем не сравнимым воздухом и чувствую, что я дома. Смотрю на камбоджийские фотографии, на силуэт Ангкор-Вата и скучаю по тому дому. Стою на набережной Невы, смотрю на её темную воду, и я - дома. Дом и на улицах Янгона, и в суете Калькутты, и в прозрачном воздухе Гималаев, и в жаре Варанаси. Дом - везде, но всё же нет, нет, да возникнет это чувство: "Хочу домой! А где дом? А дома нет". Но если появляется место, которое можно считать настоящим домом, то спустя какое-то время оно становится тесным. Так и живём - от дома до дома.
Наверное, в самом деле, дом - в сердце. Только я туда ещё не дошёл.
PS Путь в школу лежал через железнодорожные пути. В то время я часто думал о том, чтобы переоборудовать какой-нибудь пассажирский вагон так, чтобы из него получился полноценный дом. Наверное, он был бы идеальным домом. Но вот беда: вагон проедет лишь там, где проложены рельсы.
Уже давно звучала совсем другая музыка, а я всё думал о доме. В очередной раз. Как буду думать снова. Но что дом? Четыре или пять, или шесть стен? Город? Я люблю Петербург, но что-то меня постоянно толкает вовне, за его пределы, хотя и возвращает обратно... Страна? Но которая? Я прилетаю в Дели, дышу его горьковатым, ни с чем не сравнимым воздухом и чувствую, что я дома. Смотрю на камбоджийские фотографии, на силуэт Ангкор-Вата и скучаю по тому дому. Стою на набережной Невы, смотрю на её темную воду, и я - дома. Дом и на улицах Янгона, и в суете Калькутты, и в прозрачном воздухе Гималаев, и в жаре Варанаси. Дом - везде, но всё же нет, нет, да возникнет это чувство: "Хочу домой! А где дом? А дома нет". Но если появляется место, которое можно считать настоящим домом, то спустя какое-то время оно становится тесным. Так и живём - от дома до дома.
Наверное, в самом деле, дом - в сердце. Только я туда ещё не дошёл.
PS Путь в школу лежал через железнодорожные пути. В то время я часто думал о том, чтобы переоборудовать какой-нибудь пассажирский вагон так, чтобы из него получился полноценный дом. Наверное, он был бы идеальным домом. Но вот беда: вагон проедет лишь там, где проложены рельсы.
A few days ago in a cafe I heard a song in which there were such words: "I wanna get out, I wanna go home", and I again thought about what a house is for me. I remembered the play by Eugene Grishkovets “How I ate a dog”: “I want to go home, I want to go home. And where is the house? But there is no house.” Then I remembered the words of Angela Doni, which I saw somewhere before one of my biggest choices in my life: “I realized that my house, as such, physical, in this life, most likely, will not be. I’m too much for this I’m free, I travel a lot, and I can’t call some outside world, an apartment, I can’t call my heart for a long time, and here, where it has stopped, there is my house. Therefore, this house does not seem to me like a place where "I lived. This is a place where people come or live, who don’t need to rush on the subway and do not interrupt conversations in half the phrase." Finally, I remembered the words of an English writer who signed in my email: "My home is not a place, it is people".
For a long time, completely different music sounded, but I kept thinking about the house. Once again. How I will think again. But what is home? Four or five or six walls? Town? I love Petersburg, but something constantly pushes me outward, beyond, although it brings me back ... Country? But which one? I fly to Delhi, breathe its bitter, incomparable air and feel like I'm at home. I look at Cambodian photographs, the silhouette of Angkor Wat and miss that house. I stand on the Neva embankment, look at its dark water, and I am at home. The house is on the streets of Yangon, and in the bustle of Calcutta, and in the transparent air of the Himalayas, and in the heat of Varanasi. A house is everywhere, but still no, no, yes this feeling will arise: "I want to go home! And where is the house? But there is no house." But if a place appears that can be considered a real home, then after a while it becomes cramped. So we live - from home to home.
Probably, in fact, the house is in the heart. Only I haven’t reached there yet.
PS The path to school lay through the railroad tracks. At that time, I often thought about re-equipping a passenger car so that it would turn into a full-fledged house. He would probably be the perfect home. But the trouble is: the car will pass only where the rails are laid.
For a long time, completely different music sounded, but I kept thinking about the house. Once again. How I will think again. But what is home? Four or five or six walls? Town? I love Petersburg, but something constantly pushes me outward, beyond, although it brings me back ... Country? But which one? I fly to Delhi, breathe its bitter, incomparable air and feel like I'm at home. I look at Cambodian photographs, the silhouette of Angkor Wat and miss that house. I stand on the Neva embankment, look at its dark water, and I am at home. The house is on the streets of Yangon, and in the bustle of Calcutta, and in the transparent air of the Himalayas, and in the heat of Varanasi. A house is everywhere, but still no, no, yes this feeling will arise: "I want to go home! And where is the house? But there is no house." But if a place appears that can be considered a real home, then after a while it becomes cramped. So we live - from home to home.
Probably, in fact, the house is in the heart. Only I haven’t reached there yet.
PS The path to school lay through the railroad tracks. At that time, I often thought about re-equipping a passenger car so that it would turn into a full-fledged house. He would probably be the perfect home. But the trouble is: the car will pass only where the rails are laid.
У записи 11 лайков,
0 репостов.
0 репостов.
Эту запись оставил(а) на своей стене Владимир Жуков
