В Раджастане много чудных, говорящих названий: Дворец ветров, Дворец муссонов. Уже они настраивают сердце на особый лад и зовут в сказку, где привычные явления принимают иной облик, где животные разговаривают, где можно проходить сквозь стены или даже летать.
В залах и коридорах Дворца муссонов явно прячутся муссоны. Какие они? Мне они кажутся похожими на огромных быков, вроде яков, или муфлонов. В их длинной волнистой шерсти скрываются тяжелые тропические дожди. Когда стада муфлонов бегут по небу, наслаждаясь долгожданной свободой, шерсть развевается, и каплям уже сложно удерживаться, вот и падают они вниз: все разом — так веселее.
А во Дворце ветров живут ветры. Седой старик с морщинистым лицом и колючим взглядом стальных глаз под густыми, нависшими бровями — северный ветер. У него много имён, он справедлив, хотя порой и жесток.
Человек лет сорока с чёрными, как крыло ворона, волосами, укрытыми белоснежной чалмой — ветер востока. В его глубоких тёмных глазах не видно отражений, но порой полыхнёт ярким огнём древнее знание и снова спрячется за пологом безмятежности. Южный ветер — совсем почти мальчик. Он задорно смотрит на своих старших товарищей, видно, что ему хочется петь, танцевать, читать стихи. Но он пока сдерживается.
А запад принадлежит женщине. Она стройна, грациозна и молчалива, но каждое её движение поёт звоном сотен тысяч хрустальных колокольцев. Васильковые глаза, пепельные волосы ниже плеч, роза в руках. Она поднимает голову, её глаза смотрят на меня, сквозь меня, за окно, где в мягком тумане зари встаёт солнце.
Новый день, новые мы.
В залах и коридорах Дворца муссонов явно прячутся муссоны. Какие они? Мне они кажутся похожими на огромных быков, вроде яков, или муфлонов. В их длинной волнистой шерсти скрываются тяжелые тропические дожди. Когда стада муфлонов бегут по небу, наслаждаясь долгожданной свободой, шерсть развевается, и каплям уже сложно удерживаться, вот и падают они вниз: все разом — так веселее.
А во Дворце ветров живут ветры. Седой старик с морщинистым лицом и колючим взглядом стальных глаз под густыми, нависшими бровями — северный ветер. У него много имён, он справедлив, хотя порой и жесток.
Человек лет сорока с чёрными, как крыло ворона, волосами, укрытыми белоснежной чалмой — ветер востока. В его глубоких тёмных глазах не видно отражений, но порой полыхнёт ярким огнём древнее знание и снова спрячется за пологом безмятежности. Южный ветер — совсем почти мальчик. Он задорно смотрит на своих старших товарищей, видно, что ему хочется петь, танцевать, читать стихи. Но он пока сдерживается.
А запад принадлежит женщине. Она стройна, грациозна и молчалива, но каждое её движение поёт звоном сотен тысяч хрустальных колокольцев. Васильковые глаза, пепельные волосы ниже плеч, роза в руках. Она поднимает голову, её глаза смотрят на меня, сквозь меня, за окно, где в мягком тумане зари встаёт солнце.
Новый день, новые мы.
In Rajasthan there are many wonderful, speaking names: Palace of the Winds, Palace of Monsoons. They already set their hearts in a special way and call into a fairy tale, where habitual phenomena take a different look, where animals talk, where you can walk through walls or even fly.
Monsoons are clearly hiding in the halls and corridors of the Monsoon Palace. What are they like? To me they seem like huge bulls, like yaks, or mouflons. Heavy tropical rains lurk in their long, wavy fur. When herds of mouflons run across the sky, enjoying the long-awaited freedom, the hair flutters, and the drops are already difficult to hold on, so they fall down: all at once - so much more fun.
And in the Palace of the Winds live the winds. A gray-haired old man with a wrinkled face and a prickly gaze of steel eyes under thick, overhanging eyebrows is the north wind. He has many names, he is fair, although sometimes cruel.
A man in his forties with black hair like a wing of a raven covered with a white turban is the wind of the east. Reflections are not visible in his deep dark eyes, but sometimes ancient knowledge blazes with bright fire and again hides behind a canopy of serenity. The south wind is almost a boy. He looks fervently at his older comrades, it is clear that he wants to sing, dance, read poetry. But he is still holding back.
And the west belongs to the woman. She is slender, graceful and silent, but her every movement sings the ringing of hundreds of thousands of crystal bells. Cornflower blue eyes, ashen hair below the shoulders, a rose in the hands. She raises her head, her eyes look at me, through me, through a window where the sun rises in the soft fog of dawn.
A new day, new we.
Monsoons are clearly hiding in the halls and corridors of the Monsoon Palace. What are they like? To me they seem like huge bulls, like yaks, or mouflons. Heavy tropical rains lurk in their long, wavy fur. When herds of mouflons run across the sky, enjoying the long-awaited freedom, the hair flutters, and the drops are already difficult to hold on, so they fall down: all at once - so much more fun.
And in the Palace of the Winds live the winds. A gray-haired old man with a wrinkled face and a prickly gaze of steel eyes under thick, overhanging eyebrows is the north wind. He has many names, he is fair, although sometimes cruel.
A man in his forties with black hair like a wing of a raven covered with a white turban is the wind of the east. Reflections are not visible in his deep dark eyes, but sometimes ancient knowledge blazes with bright fire and again hides behind a canopy of serenity. The south wind is almost a boy. He looks fervently at his older comrades, it is clear that he wants to sing, dance, read poetry. But he is still holding back.
And the west belongs to the woman. She is slender, graceful and silent, but her every movement sings the ringing of hundreds of thousands of crystal bells. Cornflower blue eyes, ashen hair below the shoulders, a rose in the hands. She raises her head, her eyes look at me, through me, through a window where the sun rises in the soft fog of dawn.
A new day, new we.
У записи 8 лайков,
0 репостов,
195 просмотров.
0 репостов,
195 просмотров.
Эту запись оставил(а) на своей стене Владимир Жуков
