Во всем мне хочется дойти
До самой сути.
В работе, в поисках пути,
В сердечной смуте.
До сущности протекших дней,
До их причины,
До оснований, до корней,
До сердцевины.
Всё время схватывая нить
Судеб, событий,
Жить, думать, чувствовать, любить,
Свершать открытья.
О, если бы я только мог
Хотя отчасти,
Я написал бы восемь строк
О свойствах страсти.
О беззаконьях, о грехах,
Бегах, погонях,
Нечаянностях впопыхах,
Локтях, ладонях.
Я вывел бы ее закон,
Ее начало,
И повторял ее имен
Инициалы.
Я б разбивал стихи, как сад.
Всей дрожью жилок
Цвели бы липы в них подряд,
Гуськом, в затылок.
В стихи б я внес дыханье роз,
Дыханье мяты,
Луга, осоку, сенокос,
Грозы раскаты.
Так некогда Шопен вложил
Живое чудо
Фольварков, парков, рощ, могил
В свои этюды.
Достигнутого торжества
Игра и мука —
Натянутая тетива
Тугого лука.
Борис Пастернак.
До самой сути.
В работе, в поисках пути,
В сердечной смуте.
До сущности протекших дней,
До их причины,
До оснований, до корней,
До сердцевины.
Всё время схватывая нить
Судеб, событий,
Жить, думать, чувствовать, любить,
Свершать открытья.
О, если бы я только мог
Хотя отчасти,
Я написал бы восемь строк
О свойствах страсти.
О беззаконьях, о грехах,
Бегах, погонях,
Нечаянностях впопыхах,
Локтях, ладонях.
Я вывел бы ее закон,
Ее начало,
И повторял ее имен
Инициалы.
Я б разбивал стихи, как сад.
Всей дрожью жилок
Цвели бы липы в них подряд,
Гуськом, в затылок.
В стихи б я внес дыханье роз,
Дыханье мяты,
Луга, осоку, сенокос,
Грозы раскаты.
Так некогда Шопен вложил
Живое чудо
Фольварков, парков, рощ, могил
В свои этюды.
Достигнутого торжества
Игра и мука —
Натянутая тетива
Тугого лука.
Борис Пастернак.
In everything I want to walk
To the essence.
In work, in search of a way,
In heart trouble.
To the essence of the days that have passed
Until their reason,
To the bottom, to the roots
To the core.
Grabbing the thread all the time
Fates, events,
Live, think, feel, love,
Make discoveries.
Oh, if only I could
Although in part,
I would write eight lines
About the properties of passion.
About lawlessness, about sins,
Running, chasing
Inadvertently in a hurry,
Elbows, palms.
I would deduce her law
Her beginning
And repeated her names
Initials.
I would break poems like a garden.
With all trembling veins
Lindens would bloom in them in a row,
Gusko, in the back of the head.
In verses I introduced the breath of roses
Breath of mint
Meadows, sedge, hayfields,
Thunderstorms peal.
So Chopin once invested
Living miracle
Folvars, parks, groves, graves
In his studies.
Achieved triumph
Game and flour -
Bowstring
Tight onion.
Boris Pasternak.
To the essence.
In work, in search of a way,
In heart trouble.
To the essence of the days that have passed
Until their reason,
To the bottom, to the roots
To the core.
Grabbing the thread all the time
Fates, events,
Live, think, feel, love,
Make discoveries.
Oh, if only I could
Although in part,
I would write eight lines
About the properties of passion.
About lawlessness, about sins,
Running, chasing
Inadvertently in a hurry,
Elbows, palms.
I would deduce her law
Her beginning
And repeated her names
Initials.
I would break poems like a garden.
With all trembling veins
Lindens would bloom in them in a row,
Gusko, in the back of the head.
In verses I introduced the breath of roses
Breath of mint
Meadows, sedge, hayfields,
Thunderstorms peal.
So Chopin once invested
Living miracle
Folvars, parks, groves, graves
In his studies.
Achieved triumph
Game and flour -
Bowstring
Tight onion.
Boris Pasternak.
У записи 5 лайков,
1 репостов,
438 просмотров.
1 репостов,
438 просмотров.
Эту запись оставил(а) на своей стене Стефания Казакевич
