— Знаешь, эта книга написана про нас с тобой. Жаль, автор даже не подозревает о нашем существовании. А может мы действительно лишь плод его фантазии? Или вовсе чье-то посмертное сновидение? И весь наш мир - - это последняя яркая фантазия демиурга, в которую он вдохнул остатки своей силы и теперь этот мир изо всех сил старается быть живым... А может мы появились из чьего-то лихорадочного бреда... И лекарство вот вот подействует. Или беспечному юнцу о нас нашептали буйные весенние ветра и он теперь влюблен в нас обоих настолько, что мы смогли начать быть?
— Ох и несёт тебя... Наливай давай.
— Ох и несёт тебя... Наливай давай.
“You know, this book is written about you and me.” It is a pity that the author does not even suspect our existence. Or are we really just a figment of his imagination? Or is it someone's posthumous dream? And our whole world is the demiurge’s last vivid fantasy, into which he breathed in the remnants of his strength and now this world is struggling to be alive ... Or maybe we emerged from someone’s febrile delirium ... And the medicine will work . Or did a careless youth whisper about us in violent spring winds and now he is so in love with both of us so that we could begin to be?
- Oh, and carries you ... Pour it on.
- Oh, and carries you ... Pour it on.
У записи 4 лайков,
1 репостов,
1071 просмотров.
1 репостов,
1071 просмотров.
Эту запись оставил(а) на своей стене Александр Бахтимов
