Бывают дороги, по которым больше не ходят после того, как их ограждают. Бывают запахи, которые покидают нас навсегда вместе с людьми. Бывают люди, которые уносят с собой воспоминания. Бывают дни, когда память собирает воедино дороги, запахи и людей.
Говорят, за белыми ночами нужно ехать в Петербург. Я был в Питере дважды, но белых ночей не наблюдал. Возможно, не попадал в сезон. Зато знаю точно, что в Сибири, в родном Красноярске солнце практически не садится за горизонт в июне. Конечно, в полночь у нас не так светло, как, скажем, в Туре. А там-то полуночнику точно не требуется фонарь, чтобы найти дорогу домой.
Но всё же вечерний закат встречается с утренним рассветом, и тонкая багровая лента не покидает горизонт ни на минуту. В детстве, в Иланском мы наблюдали за этим в ночь на Ивана Купалу. Это было особое таинство. Дед загодя разжигал костер за оградой, возле малинового палисадника. Их с бабулей дом замыкает небольшой околоток, а дальше на месте улицы один изобретательный сосед широко развернул свой огород. По оставшемуся узенькому пути проехать невозможно точно, да и ходить-то в поздний час тоже незачем. Но в ночь перед Купалой молодежь, так их называл дед, повадилась ломать заборы, разорять сады и всячески и́наче безобразничать.
Мы с дедом, соответственно, несли вахту. Охраняли крохотный малиновый палисадник и небольшой совсем огород от странствующих по Иланскому хулиганов. Дело это волнительное, и чтобы компенсировать нервные затраты, обязательно пекли картошку в костре. Иногда баловали себя кашей со шкварками, но этот деликатес готовился заранее…
… А знаете ли вы запах настоящей русской горчицы? Послушайте. Не той, что продается в магазинах и на рынках. Настоящей, домашней. Злой, как сибирский мороз и таёжный комар одновременно. Такой, от одного аромата которой спирает дыхание в горле. Такой, которую точно не станешь щедро намазывать на кусок мяса, если ты, конечно, не самоубийца. Настоящей. На то ведь она и горчица!
В детстве я очень любил горчицу, да и сейчас ничего не изменилось. Бывает, так хочется почувствовать ее вкус. что приходится только ради этого сообразить себе бутерброд или даже целый ужин. Не будешь ведь ее ложкой в прикуску с чаем кушать? Настоящую вкусную горчицу делала моя бабушка. И очень обижалась, когда мы покупали суррогаты в магазине.
Деда, Арнольда Борисовича, не стало 28 апреля 2002 года. В один день с генералом и губернатором Лебедем. Но совсем по другой причине. Чуть больше года назад, 5 июня 2014, ушла и бабушка, Тамара Николаевна. После смерти деда она продала дом в Иланском и переехала в Красноярск, и до последних дней помогала своей семье. И готовила настоящую злую русскую горчицу.
Бывают дороги, по которым больше не ходят после того, как их ограждают. Бывают запахи, которые покидают нас навсегда вместе с людьми. Бывают люди, которые уносят с собой воспоминания.
Бывают дни, когда память собирает воедино дороги, запахи и людей.
Говорят, за белыми ночами нужно ехать в Петербург. Я был в Питере дважды, но белых ночей не наблюдал. Возможно, не попадал в сезон. Зато знаю точно, что в Сибири, в родном Красноярске солнце практически не садится за горизонт в июне. Конечно, в полночь у нас не так светло, как, скажем, в Туре. А там-то полуночнику точно не требуется фонарь, чтобы найти дорогу домой.
Но всё же вечерний закат встречается с утренним рассветом, и тонкая багровая лента не покидает горизонт ни на минуту. В детстве, в Иланском мы наблюдали за этим в ночь на Ивана Купалу. Это было особое таинство. Дед загодя разжигал костер за оградой, возле малинового палисадника. Их с бабулей дом замыкает небольшой околоток, а дальше на месте улицы один изобретательный сосед широко развернул свой огород. По оставшемуся узенькому пути проехать невозможно точно, да и ходить-то в поздний час тоже незачем. Но в ночь перед Купалой молодежь, так их называл дед, повадилась ломать заборы, разорять сады и всячески и́наче безобразничать.
Мы с дедом, соответственно, несли вахту. Охраняли крохотный малиновый палисадник и небольшой совсем огород от странствующих по Иланскому хулиганов. Дело это волнительное, и чтобы компенсировать нервные затраты, обязательно пекли картошку в костре. Иногда баловали себя кашей со шкварками, но этот деликатес готовился заранее…
… А знаете ли вы запах настоящей русской горчицы? Послушайте. Не той, что продается в магазинах и на рынках. Настоящей, домашней. Злой, как сибирский мороз и таёжный комар одновременно. Такой, от одного аромата которой спирает дыхание в горле. Такой, которую точно не станешь щедро намазывать на кусок мяса, если ты, конечно, не самоубийца. Настоящей. На то ведь она и горчица!
В детстве я очень любил горчицу, да и сейчас ничего не изменилось. Бывает, так хочется почувствовать ее вкус. что приходится только ради этого сообразить себе бутерброд или даже целый ужин. Не будешь ведь ее ложкой в прикуску с чаем кушать? Настоящую вкусную горчицу делала моя бабушка. И очень обижалась, когда мы покупали суррогаты в магазине.
Деда, Арнольда Борисовича, не стало 28 апреля 2002 года. В один день с генералом и губернатором Лебедем. Но совсем по другой причине. Чуть больше года назад, 5 июня 2014, ушла и бабушка, Тамара Николаевна. После смерти деда она продала дом в Иланском и переехала в Красноярск, и до последних дней помогала своей семье. И готовила настоящую злую русскую горчицу.
Бывают дороги, по которым больше не ходят после того, как их ограждают. Бывают запахи, которые покидают нас навсегда вместе с людьми. Бывают люди, которые уносят с собой воспоминания.
Бывают дни, когда память собирает воедино дороги, запахи и людей.
There are roads that no longer go after they are fenced. There are smells that leave us forever with people. There are people who take memories with them. There are days when memory brings together roads, smells and people.
They say that after white nights you need to go to St. Petersburg. I was in St. Petersburg twice, but did not watch the white nights. Perhaps did not hit the season. But I know for sure that in Siberia, in my native Krasnoyarsk, the sun hardly sets over the horizon in June. Of course, at midnight we are not as light as, say, in Tours. And there, the night owl just doesn’t need a lantern to find the way home.
But still, the evening sunset meets the morning dawn, and a thin crimson ribbon does not leave the horizon for even a minute. As a child, in Ilan, we watched this on the night of Ivan Kupala. This was a special sacrament. Grandfather ahead of time made a fire behind the fence, near the raspberry front garden. They are closed with a granny's house by a small lodge, and then, on the site of the street, one inventive neighbor widely expanded his garden. It’s impossible to drive along the narrow narrow path, and there’s no need to walk in the late hour either. But on the night before Kupala, young people, as their grandfather called them, got into the habit of breaking down fences, ruining gardens and outrageously doing everything else.
Grandfather and I, respectively, were on guard. They guarded a tiny raspberry front garden and a very small garden from hooligans wandering around Ilan. This is an exciting affair, and in order to compensate for the nervous expenses, they must have baked potatoes in a fire. Sometimes they spoiled themselves with porridge with cracklings, but this delicacy was prepared in advance ...
... Do you know the smell of real Russian mustard? Listen to this. Not the one that is sold in stores and markets. Real, home. Evil like Siberian frost and taiga mosquito at the same time. Such, from one aroma of which the breath in the throat spirals. One that you definitely won’t generously spread on a piece of meat, unless of course you are a suicide. Real one. That's why she and mustard!
As a child, I loved mustard very much, and now nothing has changed. It happens that one wants to feel her taste. that it’s only for this to figure out a sandwich or even a whole dinner. After all, you will not eat her with a spoon in the bite with tea? My grandmother made real mustard. And very offended when we bought surrogates in the store.
Grandfather, Arnold Borisovich, died on April 28, 2002. On the same day as the General and Governor Swan. But for a completely different reason. A little over a year ago, on June 5, 2014, my grandmother, Tamara Nikolaevna, also left. After the death of her grandfather, she sold a house in Ilan and moved to Krasnoyarsk, and until the last days she helped her family. And cooked a real evil Russian mustard.
There are roads that no longer go after they are fenced. There are smells that leave us forever with people. There are people who take memories with them.
There are days when memory brings together roads, smells and people.
They say that after white nights you need to go to St. Petersburg. I was in St. Petersburg twice, but did not watch the white nights. Perhaps did not hit the season. But I know for sure that in Siberia, in my native Krasnoyarsk, the sun hardly sets over the horizon in June. Of course, at midnight we are not as light as, say, in Tours. And there, the night owl just doesn’t need a lantern to find the way home.
But still, the evening sunset meets the morning dawn, and a thin crimson ribbon does not leave the horizon for even a minute. As a child, in Ilan, we watched this on the night of Ivan Kupala. This was a special sacrament. Grandfather ahead of time made a fire behind the fence, near the raspberry front garden. They are closed with a granny's house by a small lodge, and then, on the site of the street, one inventive neighbor widely expanded his garden. It’s impossible to drive along the narrow narrow path, and there’s no need to walk in the late hour either. But on the night before Kupala, young people, as their grandfather called them, got into the habit of breaking down fences, ruining gardens and outrageously doing everything else.
Grandfather and I, respectively, were on guard. They guarded a tiny raspberry front garden and a very small garden from hooligans wandering around Ilan. This is an exciting affair, and in order to compensate for the nervous expenses, they must have baked potatoes in a fire. Sometimes they spoiled themselves with porridge with cracklings, but this delicacy was prepared in advance ...
... Do you know the smell of real Russian mustard? Listen to this. Not the one that is sold in stores and markets. Real, home. Evil like Siberian frost and taiga mosquito at the same time. Such, from one aroma of which the breath in the throat spirals. One that you definitely won’t generously spread on a piece of meat, unless of course you are a suicide. Real one. That's why she and mustard!
As a child, I loved mustard very much, and now nothing has changed. It happens that one wants to feel her taste. that it’s only for this to figure out a sandwich or even a whole dinner. After all, you will not eat her with a spoon in the bite with tea? My grandmother made real mustard. And very offended when we bought surrogates in the store.
Grandfather, Arnold Borisovich, died on April 28, 2002. On the same day as the General and Governor Swan. But for a completely different reason. A little over a year ago, on June 5, 2014, my grandmother, Tamara Nikolaevna, also left. After the death of her grandfather, she sold a house in Ilan and moved to Krasnoyarsk, and until the last days she helped her family. And cooked a real evil Russian mustard.
There are roads that no longer go after they are fenced. There are smells that leave us forever with people. There are people who take memories with them.
There are days when memory brings together roads, smells and people.
У записи 52 лайков,
3 репостов.
3 репостов.
Эту запись оставил(а) на своей стене Даниил Запятой
