Заморозки на почве и облысенье леса, небо серое...

Заморозки на почве и облысенье леса,
небо серое цвета кровельного железа.
Выходя во двор нечётного октября,
ежась, число округляешь до "ох ты бля".
Ты не птица, чтоб улетать отсюда.
Потому что как в поисках милой всю-то
ты проехал вселенную, дальше вроде
нет страницы податься в живой природе.
Зазимуем же тут, с чёрной обложкой рядом,
проницаемой стужей снаружи, отсюда - взглядом,
за бугром в чистом поле на штабель слов
пером кириллицы наколов.
1975-1976
Сочинения Иосифа Бродского.
Пушкинский фонд.
Санкт-Петербург, 1992.
Frost on the soil and baldness of the forest,
the sky is gray in the color of iron.
Going out into the courtyard of the odd October,
huddling, the number is rounded to "oh you fucking."
You are not a bird to fly away from here.
Because as if in search of a cute little
you traveled the universe, like
no page to lodge in wildlife.
Winter here, with a black cover next to it,
permeable cold outside, from here - a look,
over a hill in a clean field on a stack of words
pen with Cyrillic alphabet.
1975-1976
Works of Joseph Brodsky.
Pushkin Foundation.
St. Petersburg, 1992.
У записи 2 лайков,
0 репостов.
Эту запись оставил(а) на своей стене Екатерина Патюлина

Понравилось следующим людям