West Village, часть 2
***
Я иду вниз по McDougal Street и перехожу Minetta Lane. В далеком прошлом это был ручей, который индейцы называли дьявольским. Ручей засыпали, и на европейский лад вышло не иначе как улица минета.
В былые времена в ручей стекала кровь. Теперь же, в темноте загибающейся улицы, шныряют редкие артисты, гомосексуалисты, клиенты дилера и любители стэндапа. Улица погружает в тишину. Я узнал о существовании этой улицы днем. Вечером я проходил мимо нее множество раз, но никогда ее не замечал.
После шумной McDougal Street кажется будто это портал в другое измерение.
***
Напротив – эфиопский ресторан. К нему медленно приближается эфиопский консул. Его женщина - в длинном ярком платье, словно русском сарафане.
В ресторане они будут сидеть совершенно молча. Он будет смотреть сквозь нее, она – в сторону. Может быть они устали от нью-йоркских будней, а может быть тоскуют по Африке.
С родиной их связывает еда. Они берут в руки лепешки и зачерпывают ими мясо. По выражению лица консула я вижу, что еда настоящая, – как дома. На минутку он совершенно счастлив. Он улыбается и задумчиво глядит вверх.
Наверно, так вспоминают детство. Волшебные моменты детского единения с природой. Те самые моменты, когда ты катаешься по траве (песку) и разглядываешь звезды в небе. Бегаешь без толку по лесу (саванне, пустыне), ешь с куста землянику (бананы). Вдруг издалека ты слышишь голос мамы. Мама зовет домой. Ты скачешь домой в темноте. И вот ты дома. Ты очень голоден, ведь ты уже полдня ничего не ел. Мама знает. Она приносит лепешки, мясо...
Официант в третий раз спрашивает консула, что он будет на десерт.
***
Из каждой двери на McDougal Street доносится шум. На улице всегда толпа. Я люблю пиццу в самом центре, ее открыли парни со звучными итальянскими фамилиями. Пицца, между тем, вполне хипстерская. Долговязый парень выдает IPA и слайсы на тонкой корочке. Я беру свою тарелку и ставлю ее на длинный угловой стол.
Местная пицца нравится всем, внутри крайне разнообразная публика. Клиенты дилера с красными глазами мажутся по стенам, эстеты из соседних джазовых клубов трезво что-то обсуждают, в перерыве между шоу любители стэндапа быстро пытаются впихнуть в себя два слайса, студенты NYU где-то раздобыли фальшивый ID и купили себе по три бутылки пива на человека...
Рядом со мной встает довольно нетрезвый, погруженный в себя товарищ. Такое ощущение, что он делает все на автомате. Его выключили, но рефлексы связанные с пивом и пиццой все еще работают.
Неожиданно в пиццерию врывается разъяренная девушка. Ее глаза налиты кровью, из них сыпятся искры. Она смачно пихает меня в бок, и плотно подходит к моему соседу. «You are fucking asshole, I hate you!» – разносится на всю пиццерию. Она стоит наклонив голову в лево, и уперев левую руку в бок. Мне кажется, сейчас она его, как минимум, убьет.
Тем не менее парень не просто выключен, а совсем без батарейки. Он поднимает на нее свои затуманенные глаза, как будто не понимает, кто она, и о чем она говорит. Вдруг она поворачивается ко мне хватает мою бутылку пива, замахивается, и... ТРЕСЬ! Бутылка разлетается об пол. Пивные брызги попадают мне на штаны. Я вижу как несколько кусков его пиццы разлетаются во все стороны. Я успеваю схватить свой слайс и сделать пару шагов назад, но один кусок все же долетает до меня, и теперь на штанах у меня жирное пятно. “You are fucking miserable, you are ridiculous… Go fuck yourself!”
Кажется сейчас она примется разносить прилавок. Но вдруг останавливается, и с ненавистью оглядывает всех вокруг. В полной тишине она быстро выходит из пиццерии. Я медленно выхожу вслед за ней. “Fuck you, asshole! You ruined my life, I hate you!” – доносится с улицы.
Я стою испачканный, без пива и почти без пиццы. “You ruined my beer, darling” – тихо произношу я.
На плечо мне падает тяжелая рука, я оборачиваюсь. Все такими же лишенными смысла глазами на меня смотрит мой сосед по столу. “Hey bro, sorry for this shit. Lemme do something for you… Do you wanna cigarette?”
_____________
ПЛАНИРУЕТСЯ ЕЩЕ ПАРУ ЧАСТЕЙ
***
Я иду вниз по McDougal Street и перехожу Minetta Lane. В далеком прошлом это был ручей, который индейцы называли дьявольским. Ручей засыпали, и на европейский лад вышло не иначе как улица минета.
В былые времена в ручей стекала кровь. Теперь же, в темноте загибающейся улицы, шныряют редкие артисты, гомосексуалисты, клиенты дилера и любители стэндапа. Улица погружает в тишину. Я узнал о существовании этой улицы днем. Вечером я проходил мимо нее множество раз, но никогда ее не замечал.
После шумной McDougal Street кажется будто это портал в другое измерение.
***
Напротив – эфиопский ресторан. К нему медленно приближается эфиопский консул. Его женщина - в длинном ярком платье, словно русском сарафане.
В ресторане они будут сидеть совершенно молча. Он будет смотреть сквозь нее, она – в сторону. Может быть они устали от нью-йоркских будней, а может быть тоскуют по Африке.
С родиной их связывает еда. Они берут в руки лепешки и зачерпывают ими мясо. По выражению лица консула я вижу, что еда настоящая, – как дома. На минутку он совершенно счастлив. Он улыбается и задумчиво глядит вверх.
Наверно, так вспоминают детство. Волшебные моменты детского единения с природой. Те самые моменты, когда ты катаешься по траве (песку) и разглядываешь звезды в небе. Бегаешь без толку по лесу (саванне, пустыне), ешь с куста землянику (бананы). Вдруг издалека ты слышишь голос мамы. Мама зовет домой. Ты скачешь домой в темноте. И вот ты дома. Ты очень голоден, ведь ты уже полдня ничего не ел. Мама знает. Она приносит лепешки, мясо...
Официант в третий раз спрашивает консула, что он будет на десерт.
***
Из каждой двери на McDougal Street доносится шум. На улице всегда толпа. Я люблю пиццу в самом центре, ее открыли парни со звучными итальянскими фамилиями. Пицца, между тем, вполне хипстерская. Долговязый парень выдает IPA и слайсы на тонкой корочке. Я беру свою тарелку и ставлю ее на длинный угловой стол.
Местная пицца нравится всем, внутри крайне разнообразная публика. Клиенты дилера с красными глазами мажутся по стенам, эстеты из соседних джазовых клубов трезво что-то обсуждают, в перерыве между шоу любители стэндапа быстро пытаются впихнуть в себя два слайса, студенты NYU где-то раздобыли фальшивый ID и купили себе по три бутылки пива на человека...
Рядом со мной встает довольно нетрезвый, погруженный в себя товарищ. Такое ощущение, что он делает все на автомате. Его выключили, но рефлексы связанные с пивом и пиццой все еще работают.
Неожиданно в пиццерию врывается разъяренная девушка. Ее глаза налиты кровью, из них сыпятся искры. Она смачно пихает меня в бок, и плотно подходит к моему соседу. «You are fucking asshole, I hate you!» – разносится на всю пиццерию. Она стоит наклонив голову в лево, и уперев левую руку в бок. Мне кажется, сейчас она его, как минимум, убьет.
Тем не менее парень не просто выключен, а совсем без батарейки. Он поднимает на нее свои затуманенные глаза, как будто не понимает, кто она, и о чем она говорит. Вдруг она поворачивается ко мне хватает мою бутылку пива, замахивается, и... ТРЕСЬ! Бутылка разлетается об пол. Пивные брызги попадают мне на штаны. Я вижу как несколько кусков его пиццы разлетаются во все стороны. Я успеваю схватить свой слайс и сделать пару шагов назад, но один кусок все же долетает до меня, и теперь на штанах у меня жирное пятно. “You are fucking miserable, you are ridiculous… Go fuck yourself!”
Кажется сейчас она примется разносить прилавок. Но вдруг останавливается, и с ненавистью оглядывает всех вокруг. В полной тишине она быстро выходит из пиццерии. Я медленно выхожу вслед за ней. “Fuck you, asshole! You ruined my life, I hate you!” – доносится с улицы.
Я стою испачканный, без пива и почти без пиццы. “You ruined my beer, darling” – тихо произношу я.
На плечо мне падает тяжелая рука, я оборачиваюсь. Все такими же лишенными смысла глазами на меня смотрит мой сосед по столу. “Hey bro, sorry for this shit. Lemme do something for you… Do you wanna cigarette?”
_____________
ПЛАНИРУЕТСЯ ЕЩЕ ПАРУ ЧАСТЕЙ
West Village, part 2
***
I walk down McDougal Street and cross Minetta Lane. In the distant past, it was a stream that the Indians called the devil. The stream was filled up, and in a European way came out only a street of blowjob.
In the old days, blood flowed down a stream. Now, in the darkness of a curving street, rare artists, homosexuals, dealer customers and standup lovers snoop. The street is immersed in silence. I learned about the existence of this street during the day. In the evening I passed her many times, but I never noticed her.
After the bustling McDougal Street, it seems like a portal to another dimension.
***
Opposite is an Ethiopian restaurant. The Ethiopian consul is slowly approaching him. His woman is in a long bright dress, like a Russian sundress.
In the restaurant they will sit completely silently. He will look through her, she - to the side. Maybe they are tired of New York everyday life, or maybe they yearn for Africa.
Food connects them with their homeland. They pick up cakes and scoop up meat with them. By the expression on the consul's face, I see that the food is real - at home. For a moment he is completely happy. He smiles and looks up thoughtfully.
Perhaps this is how they remember childhood. The magical moments of children's unity with nature. Those very moments when you ride on the grass (sand) and look at the stars in the sky. You run around in the forest to no avail (savannah, desert), eat strawberries from the bush (bananas). Suddenly from afar you hear mom’s voice. Mom calls home. You ride home in the dark. And here you are at home. You are very hungry, because you've already eaten nothing for half a day. Mom knows. She brings cakes, meat ...
The waiter for the third time asks the consul what he will be for dessert.
***
There is a noise coming from every door on McDougal Street. There is always a crowd on the street. I love pizza in the center, it was opened by guys with sonorous Italian names. Pizza, meanwhile, is quite hipster. A lanky guy gives out IPA and thin slices. I take my plate and place it on a long corner table.
Everyone likes local pizza, and there is an extremely diverse audience inside. Clients of the dealer with red eyes are smearing on the walls, aesthetes from neighboring jazz clubs are soberly discussing something, during the break between the shows, standup lovers quickly try to cram two slices in themselves, NYU students somewhere got a fake ID and bought themselves three bottles of beer each man ...
A rather drunk, self-absorbed comrade stands beside me. It seems that he is doing everything on the machine. It was turned off, but the reflexes associated with beer and pizza still work.
Suddenly, an enraged girl bursts into the pizzeria. Her eyes are bloodshot, sparks pouring from them. She savoryly shoves me in the side, and tightly approaches my neighbor. "You are fucking asshole, I hate you!" - distributed throughout the pizzeria. She stands with her head bowed to the left and her left hand resting on her side. I think she’ll kill him at least now.
Nevertheless, the guy is not just turned off, but completely without a battery. He raises his blurred eyes at her, as if he does not understand who she is and what she is talking about. Suddenly she turns to me grabs my bottle of beer, swings, and ... COMBAT! The bottle shatters on the floor. Beer spray gets on my pants. I see how several pieces of his pizza are scattered in all directions. I manage to grab my slice and take a couple of steps back, but one piece still reaches me, and now I have a greasy spot on my pants. “You are fucking miserable, you are ridiculous ... Go fuck yourself!”
It seems now she will begin to deliver the counter. But suddenly he stops, and with hate looks around everyone. In complete silence, she quickly leaves the pizzeria. I slowly go out after her. “Fuck you, asshole! You ruined my life, I hate you! ” - comes from the street.
I stand stained, without beer and almost no pizza. “You ruined my beer, darling” - I say quietly.
A heavy hand falls on my shoulder, I turn around. With the same meaningless eyes, my neighbor on the table is looking at me. “Hey bro, sorry for this shit. Lemme do something for you ... Do you wanna cigarette? ”
_____________
PLANNING ANOTHER PAIR OF PARTS
***
I walk down McDougal Street and cross Minetta Lane. In the distant past, it was a stream that the Indians called the devil. The stream was filled up, and in a European way came out only a street of blowjob.
In the old days, blood flowed down a stream. Now, in the darkness of a curving street, rare artists, homosexuals, dealer customers and standup lovers snoop. The street is immersed in silence. I learned about the existence of this street during the day. In the evening I passed her many times, but I never noticed her.
After the bustling McDougal Street, it seems like a portal to another dimension.
***
Opposite is an Ethiopian restaurant. The Ethiopian consul is slowly approaching him. His woman is in a long bright dress, like a Russian sundress.
In the restaurant they will sit completely silently. He will look through her, she - to the side. Maybe they are tired of New York everyday life, or maybe they yearn for Africa.
Food connects them with their homeland. They pick up cakes and scoop up meat with them. By the expression on the consul's face, I see that the food is real - at home. For a moment he is completely happy. He smiles and looks up thoughtfully.
Perhaps this is how they remember childhood. The magical moments of children's unity with nature. Those very moments when you ride on the grass (sand) and look at the stars in the sky. You run around in the forest to no avail (savannah, desert), eat strawberries from the bush (bananas). Suddenly from afar you hear mom’s voice. Mom calls home. You ride home in the dark. And here you are at home. You are very hungry, because you've already eaten nothing for half a day. Mom knows. She brings cakes, meat ...
The waiter for the third time asks the consul what he will be for dessert.
***
There is a noise coming from every door on McDougal Street. There is always a crowd on the street. I love pizza in the center, it was opened by guys with sonorous Italian names. Pizza, meanwhile, is quite hipster. A lanky guy gives out IPA and thin slices. I take my plate and place it on a long corner table.
Everyone likes local pizza, and there is an extremely diverse audience inside. Clients of the dealer with red eyes are smearing on the walls, aesthetes from neighboring jazz clubs are soberly discussing something, during the break between the shows, standup lovers quickly try to cram two slices in themselves, NYU students somewhere got a fake ID and bought themselves three bottles of beer each man ...
A rather drunk, self-absorbed comrade stands beside me. It seems that he is doing everything on the machine. It was turned off, but the reflexes associated with beer and pizza still work.
Suddenly, an enraged girl bursts into the pizzeria. Her eyes are bloodshot, sparks pouring from them. She savoryly shoves me in the side, and tightly approaches my neighbor. "You are fucking asshole, I hate you!" - distributed throughout the pizzeria. She stands with her head bowed to the left and her left hand resting on her side. I think she’ll kill him at least now.
Nevertheless, the guy is not just turned off, but completely without a battery. He raises his blurred eyes at her, as if he does not understand who she is and what she is talking about. Suddenly she turns to me grabs my bottle of beer, swings, and ... COMBAT! The bottle shatters on the floor. Beer spray gets on my pants. I see how several pieces of his pizza are scattered in all directions. I manage to grab my slice and take a couple of steps back, but one piece still reaches me, and now I have a greasy spot on my pants. “You are fucking miserable, you are ridiculous ... Go fuck yourself!”
It seems now she will begin to deliver the counter. But suddenly he stops, and with hate looks around everyone. In complete silence, she quickly leaves the pizzeria. I slowly go out after her. “Fuck you, asshole! You ruined my life, I hate you! ” - comes from the street.
I stand stained, without beer and almost no pizza. “You ruined my beer, darling” - I say quietly.
A heavy hand falls on my shoulder, I turn around. With the same meaningless eyes, my neighbor on the table is looking at me. “Hey bro, sorry for this shit. Lemme do something for you ... Do you wanna cigarette? ”
_____________
PLANNING ANOTHER PAIR OF PARTS
У записи 9 лайков,
0 репостов,
437 просмотров.
0 репостов,
437 просмотров.
Эту запись оставил(а) на своей стене Константин Пантелеев
