А я никогда не буду писать под окнами Солнышко (котёнок, рыбка, зайка), я люблю тебя! Мне не нравятся ванильные или ментоловые сопли на подоконниках, мишки Тедди и сердечки в разных местах. Мне не нравится постоянно-разговаривать-через-чёрточку или через_нижнее_подчёркивание, картинки с крылатыми девочками и грустными суицидальными текстами, и мне плевать на все черничные ночи, на небесные запахи, на шерстяные носки и рубашки, на чашки чая и кофе, на поджатые ноги, на шрамы плевать. Ах да. Ещё на ресницы, слёзы и мартини.
А всё потому, что я хочу от тебя детей. Потому что я хочу жарить с тобой картошку и мясо, а не читать статусы во всевозможных интернетах. Потому, что я хочу тебя в охуительном платье на охуительных шпильках. Конечно, с охуительными грудью и задницей, с уложенными или неуложенными волосами на голове. Потому что я тебя хочу, а не то, что в первом абзаце завёрнуто в арафатки и фотографии кошечек. И я, как нормальный парень, хочу тебя трахать, а не обниматься в Новый год, с пледом, чаем и свечами. Я бы хотел дарить тебе не мягкие игрушки, и не варежки с блядской розочкой впридачу, а, возможно, собрание Довлатова, первый снег, спрятанный в морозилке, одежду и обувь, крутые наушники или картину. Я не хочу слышать мур, чмоки и розовых тебе снов, мне приятнее слышать, как ты меня ненавидишь и через минуту стонешь от поцелуев, как ты не даёшь мне спать разговорами о политике и бьёшь меня подушкой, потому что я тебя не слушаю. И выпей водки, в конце концов. Немного. И разбей посуду, и разрежь мне все шнурки на ботинках, и устрой истерику - нормальную - оттого, что ты любишь меня и тебе невыносимо видеть мой похуизм. Оттого, что я ни черта не меняюсь и не понимаю тебя. Да потому что я тоже люблю тебя, дурочка, и ты меня любишь именно таким и именно за это. И никаких стихов про любовь-кровь, про, блять, он обидел, слёз не видел, никаких тебе удалить отовсюду. Скажи мне. И успокойся. Потому что ты женщина, а я мужчина. Потому что мне потрахаться и пожрать хочется, и это всегда так было, и так будет; и это естественно. И жрать и трахаться я хочу с любимой, не с нервозной девочкой с ломкими пальцами и всяческими няшками в своей комнате, а с женщиной, которая знает, кто я и кто она сама. С той, которая не пишет спокойной ночи по смс, а приезжает ко мне спать. Которая разговаривает со мной и делает что-то со мной, которая даёт понять, что я могу быть там-то и там-то лучше, а не мне надоело это и это, а не съёбывается - именно съёбывается, стремительно и обязательно с песней - в ночь, в вокзалы, в подружки с алкоголем, в петлю, в ванну, в беспорядочные слёзы. Быть взрослеющей женщиной - это же не только уметь пить и трахаться в подростковом возрасте, и быть мужчиной - это не только рассказывать сказки про красивую жизнь. И, кстати, отношения - это когда вы вместе сделали большую ЖОПУ, и вместе, взявшись за руки, туда влезли, называя её своим ДОМОМ, наводя ужас на родителей и не собираясь оттуда вылезать...
А всё потому, что я хочу от тебя детей. Потому что я хочу жарить с тобой картошку и мясо, а не читать статусы во всевозможных интернетах. Потому, что я хочу тебя в охуительном платье на охуительных шпильках. Конечно, с охуительными грудью и задницей, с уложенными или неуложенными волосами на голове. Потому что я тебя хочу, а не то, что в первом абзаце завёрнуто в арафатки и фотографии кошечек. И я, как нормальный парень, хочу тебя трахать, а не обниматься в Новый год, с пледом, чаем и свечами. Я бы хотел дарить тебе не мягкие игрушки, и не варежки с блядской розочкой впридачу, а, возможно, собрание Довлатова, первый снег, спрятанный в морозилке, одежду и обувь, крутые наушники или картину. Я не хочу слышать мур, чмоки и розовых тебе снов, мне приятнее слышать, как ты меня ненавидишь и через минуту стонешь от поцелуев, как ты не даёшь мне спать разговорами о политике и бьёшь меня подушкой, потому что я тебя не слушаю. И выпей водки, в конце концов. Немного. И разбей посуду, и разрежь мне все шнурки на ботинках, и устрой истерику - нормальную - оттого, что ты любишь меня и тебе невыносимо видеть мой похуизм. Оттого, что я ни черта не меняюсь и не понимаю тебя. Да потому что я тоже люблю тебя, дурочка, и ты меня любишь именно таким и именно за это. И никаких стихов про любовь-кровь, про, блять, он обидел, слёз не видел, никаких тебе удалить отовсюду. Скажи мне. И успокойся. Потому что ты женщина, а я мужчина. Потому что мне потрахаться и пожрать хочется, и это всегда так было, и так будет; и это естественно. И жрать и трахаться я хочу с любимой, не с нервозной девочкой с ломкими пальцами и всяческими няшками в своей комнате, а с женщиной, которая знает, кто я и кто она сама. С той, которая не пишет спокойной ночи по смс, а приезжает ко мне спать. Которая разговаривает со мной и делает что-то со мной, которая даёт понять, что я могу быть там-то и там-то лучше, а не мне надоело это и это, а не съёбывается - именно съёбывается, стремительно и обязательно с песней - в ночь, в вокзалы, в подружки с алкоголем, в петлю, в ванну, в беспорядочные слёзы. Быть взрослеющей женщиной - это же не только уметь пить и трахаться в подростковом возрасте, и быть мужчиной - это не только рассказывать сказки про красивую жизнь. И, кстати, отношения - это когда вы вместе сделали большую ЖОПУ, и вместе, взявшись за руки, туда влезли, называя её своим ДОМОМ, наводя ужас на родителей и не собираясь оттуда вылезать...
And I will never write under the windows Sun (kitten, fish, bunny), I love you! I don’t like vanilla or menthol snot on the windowsills, Teddy bears and hearts in different places. I don’t like to constantly talk-through-the-dash or through_ lower_stressing, pictures with winged girls and sad suicidal texts, and I don’t give a damn about all blueberry nights, to heavenly smells, to woolen socks and shirts, to cups of tea and coffee, to legs drawn, don't care about the scars. Oh yes. More on eyelashes, tears and martinis.
And all because I want children from you. Because I want to fry potatoes and meat with you, and not read statuses on all kinds of Internet. Because I want you in a cool dress with cool stilettos. Of course, with awesome breasts and ass, with laid or uncoated hair on the head. Because I want you, and not what is wrapped in arafatki and photographs of cats in the first paragraph. And I, like a normal guy, want to fuck you, and not cuddle on New Year's, with a plaid, tea and candles. I would like to give you not soft toys, and not mittens with a fucking rose for that, but perhaps Dovlatov’s collection, the first snow hidden in the freezer, clothes and shoes, cool headphones or a picture. I don’t want to hear moore, smacking and pink dreams to you, it’s more pleasant for me to hear how you hate me and after a minute you moan from kisses, as you do not let me sleep talking about politics and hit me with a pillow because I don’t listen to you. And drink vodka, after all. Little. And break the dishes, and cut me all the laces on my boots, and arrange a tantrum - normal - because you love me and you are unbearable to see my pohuism. Because I don’t change a damn thing and don’t understand you. Yes, because I also love you, fool, and you love me just like that and for that very reason. And no poems about love-blood, about fucking, he offended, he didn’t see any tears, you could remove any from everywhere. Tell me. And calm down. Because you are a woman, and I am a man. Because I want to have sex and eat, and it has always been so, and it will be so; and this is natural. And I want to eat and fuck with my beloved, not with a nervous girl with brittle fingers and all kinds of nyashki in my room, but with a woman who knows who I am and who she is. With the one who does not write good night via SMS, but comes to me to sleep. Who talks to me and does something with me, which makes it clear that I can be there and there better, but I don’t get tired of this and that, and doesn’t get fucked - it is fucked up, swiftly and always with the song - at night, to train stations, to girlfriends with alcohol, to a noose, to a bath, to erratic tears. Being a growing woman is not only able to drink and fuck in adolescence, and being a man is not only telling tales about a beautiful life. And, by the way, the relationship is when you did a big ass together, and together, holding hands, got in there, calling it your HOUSE, terrifying your parents and not going to get out of there ...
And all because I want children from you. Because I want to fry potatoes and meat with you, and not read statuses on all kinds of Internet. Because I want you in a cool dress with cool stilettos. Of course, with awesome breasts and ass, with laid or uncoated hair on the head. Because I want you, and not what is wrapped in arafatki and photographs of cats in the first paragraph. And I, like a normal guy, want to fuck you, and not cuddle on New Year's, with a plaid, tea and candles. I would like to give you not soft toys, and not mittens with a fucking rose for that, but perhaps Dovlatov’s collection, the first snow hidden in the freezer, clothes and shoes, cool headphones or a picture. I don’t want to hear moore, smacking and pink dreams to you, it’s more pleasant for me to hear how you hate me and after a minute you moan from kisses, as you do not let me sleep talking about politics and hit me with a pillow because I don’t listen to you. And drink vodka, after all. Little. And break the dishes, and cut me all the laces on my boots, and arrange a tantrum - normal - because you love me and you are unbearable to see my pohuism. Because I don’t change a damn thing and don’t understand you. Yes, because I also love you, fool, and you love me just like that and for that very reason. And no poems about love-blood, about fucking, he offended, he didn’t see any tears, you could remove any from everywhere. Tell me. And calm down. Because you are a woman, and I am a man. Because I want to have sex and eat, and it has always been so, and it will be so; and this is natural. And I want to eat and fuck with my beloved, not with a nervous girl with brittle fingers and all kinds of nyashki in my room, but with a woman who knows who I am and who she is. With the one who does not write good night via SMS, but comes to me to sleep. Who talks to me and does something with me, which makes it clear that I can be there and there better, but I don’t get tired of this and that, and doesn’t get fucked - it is fucked up, swiftly and always with the song - at night, to train stations, to girlfriends with alcohol, to a noose, to a bath, to erratic tears. Being a growing woman is not only able to drink and fuck in adolescence, and being a man is not only telling tales about a beautiful life. And, by the way, the relationship is when you did a big ass together, and together, holding hands, got in there, calling it your HOUSE, terrifying your parents and not going to get out of there ...
У записи 4 лайков,
0 репостов.
0 репостов.
Эту запись оставил(а) на своей стене Александр Петров
