Если бы я выбирала город, в котором хочу родиться, это определенно был бы Нью-Йорк. По-моему, я и в мужчин никогда не влюблялась так страстно, так беззаветно и быстро, как в этот огромный, безумный и завораживающий муравейник.
На второй день ты уже четко знаешь разницу между west street и east street, понимаешь, куда и как можно попасть пешком, на третий - объясняешь другим туристам направления и входы в метро: uptown or downtown? What line? А потом все просто перестает иметь значение. Ты понимаешь наконец это вечное feel like home. И это непрекращающееся лето, и трафик, и желтые пятна такси, и толпы людей, болтающих по телефону с гарнитурами на ходу... И океан. Конечно, океан. Запах, вкус, ветер. Ты можешь прийти на причал и вдохнуть его безусловную мощь, которая особенно ощутима, когда ты знаешь, что совсем рядом тысячи людей бегут, едут, спешат, суетятся. А он просто проникает в тебя, вот такой, с огнями Манхэттена, со сладковатым привкусом смога, с тихим шепотом сквозь переливы английского вокруг.
И повсюду - запах свободы, первозданной, внутренней. Do what you want! Чтобы ощутить это, нужно просто немного выйти из туристического кокона, сходить с местными на какую-нибудь суши-вечеринку или в потайной бар за неприметной дверью, которая выходит прямо в дешевый китайский ресторан (никаких указателей и надписей, живая очередь на столики на 2 часа вперед!). Нужно прийти на пробежку в Central Park, а потом устроить там завтрак, и кормить остатками сэндвича уток. И знакомиться с людьми на улице, и болтать с ними, пока вы идете в одном направлении, и договариваться, что на выходных нужно обязательно пойти в какой-нибудь rooftop bar, пока еще сезон, тепло.
Или даже погулять по Метрополитен музею, но тихо, неторопливо, включив в наушники что-то из классики, наслаждаясь и не сверяясь с картами.
И жить в этом городе, конечно же, где-то в Greenwich Village или East Village, в одном из этих домиков с чУдными лестницами, резными дверьми, тихими переулками в двух шагах от кипящих авеню. И таскать домой китайскую еду и бэйглы, и перекусывать иногда кусочком пиццы за 99c из сети крошечных забегаловок, разбросанных по городу. И летом выбираться на выходных к океану или ужинать в плавучем кафе под открытым небом.
Но несмотря на все эти открытия себя в городе и города в себе, несмотря на это чувство такого родного и знакомого, ты всё же турист. Залетная птичка на какие-то жалкие полторы недели.
И вот ты в последнее утро бродишь по Бродвею, по ставшей уже привычной Лексингтон, садишься перекусить на одной из крошечных площадок (металлические стулья и столики прямо посреди улицы), и щуришься на солнце, и фотографируешь все подряд, как будто одной памяти не хватит. И не знаешь, как выдохнуть этот огромный воздушный шар, что поселился в груди. Поглядываешь на часы, по пути домой забегаешь на 5 минут на блошиный рынок, чтобы откопать какое-нибудь сокровище, тянешь время.
Но вот уже 4 часа до самолета, и ты сидишь на полу квартиры, пытаясь в пятый раз пересобрать чемодан, пьешь ледяное Просекко и понимаешь, что вернешься.
Взлетает самолет, внизу снова проплывают улицы, дворы с бассейнами (голубые пятнышки, тут и там, в каждом втором доме).
Ты точно знаешь, что в твоем сердце поселился огромный, властный, шумный, обескураживающий,но чертовски обаятельный и близкий тебе мужчина, которого ты всегда будешь любить. Это твой город. До свиданья, Нью-Йорк! До скорой встречи!
На второй день ты уже четко знаешь разницу между west street и east street, понимаешь, куда и как можно попасть пешком, на третий - объясняешь другим туристам направления и входы в метро: uptown or downtown? What line? А потом все просто перестает иметь значение. Ты понимаешь наконец это вечное feel like home. И это непрекращающееся лето, и трафик, и желтые пятна такси, и толпы людей, болтающих по телефону с гарнитурами на ходу... И океан. Конечно, океан. Запах, вкус, ветер. Ты можешь прийти на причал и вдохнуть его безусловную мощь, которая особенно ощутима, когда ты знаешь, что совсем рядом тысячи людей бегут, едут, спешат, суетятся. А он просто проникает в тебя, вот такой, с огнями Манхэттена, со сладковатым привкусом смога, с тихим шепотом сквозь переливы английского вокруг.
И повсюду - запах свободы, первозданной, внутренней. Do what you want! Чтобы ощутить это, нужно просто немного выйти из туристического кокона, сходить с местными на какую-нибудь суши-вечеринку или в потайной бар за неприметной дверью, которая выходит прямо в дешевый китайский ресторан (никаких указателей и надписей, живая очередь на столики на 2 часа вперед!). Нужно прийти на пробежку в Central Park, а потом устроить там завтрак, и кормить остатками сэндвича уток. И знакомиться с людьми на улице, и болтать с ними, пока вы идете в одном направлении, и договариваться, что на выходных нужно обязательно пойти в какой-нибудь rooftop bar, пока еще сезон, тепло.
Или даже погулять по Метрополитен музею, но тихо, неторопливо, включив в наушники что-то из классики, наслаждаясь и не сверяясь с картами.
И жить в этом городе, конечно же, где-то в Greenwich Village или East Village, в одном из этих домиков с чУдными лестницами, резными дверьми, тихими переулками в двух шагах от кипящих авеню. И таскать домой китайскую еду и бэйглы, и перекусывать иногда кусочком пиццы за 99c из сети крошечных забегаловок, разбросанных по городу. И летом выбираться на выходных к океану или ужинать в плавучем кафе под открытым небом.
Но несмотря на все эти открытия себя в городе и города в себе, несмотря на это чувство такого родного и знакомого, ты всё же турист. Залетная птичка на какие-то жалкие полторы недели.
И вот ты в последнее утро бродишь по Бродвею, по ставшей уже привычной Лексингтон, садишься перекусить на одной из крошечных площадок (металлические стулья и столики прямо посреди улицы), и щуришься на солнце, и фотографируешь все подряд, как будто одной памяти не хватит. И не знаешь, как выдохнуть этот огромный воздушный шар, что поселился в груди. Поглядываешь на часы, по пути домой забегаешь на 5 минут на блошиный рынок, чтобы откопать какое-нибудь сокровище, тянешь время.
Но вот уже 4 часа до самолета, и ты сидишь на полу квартиры, пытаясь в пятый раз пересобрать чемодан, пьешь ледяное Просекко и понимаешь, что вернешься.
Взлетает самолет, внизу снова проплывают улицы, дворы с бассейнами (голубые пятнышки, тут и там, в каждом втором доме).
Ты точно знаешь, что в твоем сердце поселился огромный, властный, шумный, обескураживающий,но чертовски обаятельный и близкий тебе мужчина, которого ты всегда будешь любить. Это твой город. До свиданья, Нью-Йорк! До скорой встречи!
If I chose the city I want to be born in, it would definitely be New York. In my opinion, I never fell in love with men so passionately, so selflessly and quickly, as in this huge, crazy and bewitching anthill.
On the second day, you already clearly know the difference between west street and east street, understand where and how to get on foot, on the third - explain to other tourists the directions and metro entrances: uptown or downtown? What line? And then everything just ceases to matter. You finally understand this eternal feel like home. And this endless summer, and traffic, and yellow spots of taxis, and crowds of people chatting on the phone with headsets on the go ... And the ocean. Of course, the ocean. Smell, taste, wind. You can come to the pier and breathe in its unconditional power, which is especially noticeable when you know that thousands of people are running, riding, hurrying, and scurrying around. And he just penetrates you, like that, with the lights of Manhattan, with the sweet smack of smog, with a soft whisper through the overflow of English around.
And everywhere - the smell of freedom, pristine, inner. Do what you want! To feel this, you just need to get out of the tourist cocoon a bit, go with the locals to some sushi party or to the secret bar behind the inconspicuous door that goes directly to the cheap Chinese restaurant (no signs and signs, there is a live queue for tables for 2 hours forward!). You need to go for a run in Central Park, and then have breakfast there and feed the leftover duck sandwich. And get to know people on the street, and chat with them while you are going in one direction, and agree that on the weekend you should definitely go to some rooftop bar, while the season is still warm.
Or even take a walk around the Metropolitan Museum of Art, but quietly, leisurely, turning on some of the classics in the headphones, enjoying and not checking the cards.
And live in this city, of course, somewhere in Greenwich Village or East Village, in one of these houses with wonderful staircases, carved doors, quiet alleys a stone's throw from boiling avenues. And carry home Chinese food and bagels, and sometimes bite a slice of pizza for 99c from a network of tiny eateries scattered around the city. And in the summer get out on the weekend to the ocean or have dinner in a floating cafe in the open air.
But despite all these discoveries of yourself in the city and of the city in itself, despite this feeling of such a dear and familiar, you are still a tourist. A flying bird for some miserable one and a half weeks.
And now you are wandering around Broadway the last morning, which Lexington has already become familiar with, sitting down for a snack on one of the tiny venues (metal chairs and tables right in the middle of the street), and squinting at the sun, and taking pictures of everything in a row, as if there wasn’t enough memory. And you do not know how to breathe out this huge balloon that settled in the chest. You look at the clock, on the way home, you run for 5 minutes to the flea market to dig up some treasure, you drag the time.
But now it’s already 4 hours to the plane, and you are sitting on the floor of the apartment, trying for the fifth time to reassemble your suitcase, you drink ice Prosecco and you understand that you will be back.
The plane takes off, below again the streets, courtyards with pools (blue spots, here and there, in every second house) float.
You know for sure that a huge, domineering, noisy, discouraging, but damn charming and close to you man whom you will always love has settled in your heart. Is it your city. Goodbye New York! See you soon!
On the second day, you already clearly know the difference between west street and east street, understand where and how to get on foot, on the third - explain to other tourists the directions and metro entrances: uptown or downtown? What line? And then everything just ceases to matter. You finally understand this eternal feel like home. And this endless summer, and traffic, and yellow spots of taxis, and crowds of people chatting on the phone with headsets on the go ... And the ocean. Of course, the ocean. Smell, taste, wind. You can come to the pier and breathe in its unconditional power, which is especially noticeable when you know that thousands of people are running, riding, hurrying, and scurrying around. And he just penetrates you, like that, with the lights of Manhattan, with the sweet smack of smog, with a soft whisper through the overflow of English around.
And everywhere - the smell of freedom, pristine, inner. Do what you want! To feel this, you just need to get out of the tourist cocoon a bit, go with the locals to some sushi party or to the secret bar behind the inconspicuous door that goes directly to the cheap Chinese restaurant (no signs and signs, there is a live queue for tables for 2 hours forward!). You need to go for a run in Central Park, and then have breakfast there and feed the leftover duck sandwich. And get to know people on the street, and chat with them while you are going in one direction, and agree that on the weekend you should definitely go to some rooftop bar, while the season is still warm.
Or even take a walk around the Metropolitan Museum of Art, but quietly, leisurely, turning on some of the classics in the headphones, enjoying and not checking the cards.
And live in this city, of course, somewhere in Greenwich Village or East Village, in one of these houses with wonderful staircases, carved doors, quiet alleys a stone's throw from boiling avenues. And carry home Chinese food and bagels, and sometimes bite a slice of pizza for 99c from a network of tiny eateries scattered around the city. And in the summer get out on the weekend to the ocean or have dinner in a floating cafe in the open air.
But despite all these discoveries of yourself in the city and of the city in itself, despite this feeling of such a dear and familiar, you are still a tourist. A flying bird for some miserable one and a half weeks.
And now you are wandering around Broadway the last morning, which Lexington has already become familiar with, sitting down for a snack on one of the tiny venues (metal chairs and tables right in the middle of the street), and squinting at the sun, and taking pictures of everything in a row, as if there wasn’t enough memory. And you do not know how to breathe out this huge balloon that settled in the chest. You look at the clock, on the way home, you run for 5 minutes to the flea market to dig up some treasure, you drag the time.
But now it’s already 4 hours to the plane, and you are sitting on the floor of the apartment, trying for the fifth time to reassemble your suitcase, you drink ice Prosecco and you understand that you will be back.
The plane takes off, below again the streets, courtyards with pools (blue spots, here and there, in every second house) float.
You know for sure that a huge, domineering, noisy, discouraging, but damn charming and close to you man whom you will always love has settled in your heart. Is it your city. Goodbye New York! See you soon!
У записи 19 лайков,
0 репостов.
0 репостов.
Эту запись оставил(а) на своей стене Оксана Горшкова
