Зима
Зима – это время молчаливого анабиоза, время застывших стрелок, сухого снега. Время щек холодных, розовых от мороза, и ленивых сказок: «Холодно, не приеду». Время пушистых елок и серых деревьев нищих, будто бродяг раздели и повели по снегу между дворов понурых и старых машин, чьи днища обледеневшие свербят в ожидании лета. Время прямого дыма, кривых тропинок, запаха сырости по теплу и звездной морозной гари, время некрасивых поскрипывающих ботинок и пассажиров, что греются на вокзалах, как воробьи нахохлившиеся в ожидании, то ли весенних луж, то ли голодных кошек. Зима – это время чая, старых друзей, компаний, где можно позволить себе быть резким, неосторожным, некрасивым, злым, расплакавшимся, с похмелья. Подружка привычным жестом поправит фартук, и пойдет убирать следы полуночных пьяных бдений, пока ее парень дремлет рассеянно на диване. Зима – время семейных обедов, ночных просмотров мелодрам слезливых и комедий тупых. Печенье будет крошиться в кровать, а ты, нос спрятав за старой кофтой, будешь томиться усталой бездумной ленью, безыдейной, неправильной, не несущий покоя, сна, отдыха или силы, работа-дом-сон – конвейер цыпляток Буша. Зима – это время отчаяния и бессилья, мыслей о том, что ты никому не нужен, или нужен не тем, или просто не по фен-шую нынче звезды в небе, и еще, кажется, полнолуние. Время дурацких численников, спесивых и злых соседей, что вечно жарят какую-то рыбу с луком. Зима – это время уставшего почерка. Вдохновение, спит, по-детски ладошки сложив под щеку. Время недолюбви, недодружбы, недовлечения. Время цветных коробок под пышной елкой, время гирлянд, кино, оливье, каникул, метелей февральских, гриппа, коньков и горок, детского смеха, цветных разноцветных ниток, и по углам – остатки сухих иголок. Зима – это время выдержки, время спячки, мы, как вино настаиваемся, перед летом. Время гололеда, прохожих, что враскорячку на остановку бредут с утра, стоят с подносами, за обедом жуют свой хлеб, на чем свет стоит костерят погоду, после ползут домой, дома семья и дети… Зима – это время года, обычная часть природы.
А зима души – человеческая примета.
Зима – это время молчаливого анабиоза, время застывших стрелок, сухого снега. Время щек холодных, розовых от мороза, и ленивых сказок: «Холодно, не приеду». Время пушистых елок и серых деревьев нищих, будто бродяг раздели и повели по снегу между дворов понурых и старых машин, чьи днища обледеневшие свербят в ожидании лета. Время прямого дыма, кривых тропинок, запаха сырости по теплу и звездной морозной гари, время некрасивых поскрипывающих ботинок и пассажиров, что греются на вокзалах, как воробьи нахохлившиеся в ожидании, то ли весенних луж, то ли голодных кошек. Зима – это время чая, старых друзей, компаний, где можно позволить себе быть резким, неосторожным, некрасивым, злым, расплакавшимся, с похмелья. Подружка привычным жестом поправит фартук, и пойдет убирать следы полуночных пьяных бдений, пока ее парень дремлет рассеянно на диване. Зима – время семейных обедов, ночных просмотров мелодрам слезливых и комедий тупых. Печенье будет крошиться в кровать, а ты, нос спрятав за старой кофтой, будешь томиться усталой бездумной ленью, безыдейной, неправильной, не несущий покоя, сна, отдыха или силы, работа-дом-сон – конвейер цыпляток Буша. Зима – это время отчаяния и бессилья, мыслей о том, что ты никому не нужен, или нужен не тем, или просто не по фен-шую нынче звезды в небе, и еще, кажется, полнолуние. Время дурацких численников, спесивых и злых соседей, что вечно жарят какую-то рыбу с луком. Зима – это время уставшего почерка. Вдохновение, спит, по-детски ладошки сложив под щеку. Время недолюбви, недодружбы, недовлечения. Время цветных коробок под пышной елкой, время гирлянд, кино, оливье, каникул, метелей февральских, гриппа, коньков и горок, детского смеха, цветных разноцветных ниток, и по углам – остатки сухих иголок. Зима – это время выдержки, время спячки, мы, как вино настаиваемся, перед летом. Время гололеда, прохожих, что враскорячку на остановку бредут с утра, стоят с подносами, за обедом жуют свой хлеб, на чем свет стоит костерят погоду, после ползут домой, дома семья и дети… Зима – это время года, обычная часть природы.
А зима души – человеческая примета.
Winter
Winter is a time of silent suspended animation, a time of frozen arrows, dry snow. The time of cheeks is cold, pink from the frost, and lazy tales: "It's cold, I won’t come." The time of fluffy fir-trees and gray trees of the poor, as if they were stripped and led along the snow between the yards of the limp and old cars, whose icy bottoms will be turned over in anticipation of the summer. The time of direct smoke, curved paths, the smell of dampness in warmth and starry frosty burning, the time of ugly creaking boots and passengers that bask in the train stations, like sparrows crackling in anticipation, or spring puddles, or hungry cats. Winter is a time of tea, old friends, companies where you can afford to be harsh, careless, ugly, angry, crying, with a hangover. The girlfriend will straighten the apron with her usual gesture, and will go to clean up the traces of the midnight drunken vigil while her boyfriend slumbers absently on the couch. Winter is the time of family dinners, nightly tearful melodramas and stupid comedies. Cookies will crumble into bed, and you, hiding your nose behind an old sweater, will languish with tired thoughtless laziness, lack of profit, irregular, restless, sleep, rest or strength, work-home-sleep - a conveyor of Bush chickens. Winter is a time of despair and powerlessness, thoughts that no one needs you, or is needed not by that, or just not by the current Feng Shui stars in the sky, and also, it seems, the full moon. It’s the time of stupid numbers, arrogant and evil neighbors that always fry some fish with onions. Winter is the time of tired handwriting. Inspiration, sleeping, childishly folded palms under the cheek. The time of dislike, lack of friendship, lack of attraction. The time of colored boxes under a lush Christmas tree, the time of garlands, cinema, olivier, holidays, February snowstorms, flu, skates and slides, children's laughter, colored multi-colored threads, and in the corners are the remains of dry needles. Winter is the aging time, the hibernation time, we, like wine, insist before the summer. The time of ice, passers-by, who wandered to a halt in the morning, stand with trays, chew their bread at dinner, stand on the fire for the weather, then crawl home, at home family and children ... Winter is the time of year, an ordinary part of nature.
And the winter of the soul is a human sign.
Winter is a time of silent suspended animation, a time of frozen arrows, dry snow. The time of cheeks is cold, pink from the frost, and lazy tales: "It's cold, I won’t come." The time of fluffy fir-trees and gray trees of the poor, as if they were stripped and led along the snow between the yards of the limp and old cars, whose icy bottoms will be turned over in anticipation of the summer. The time of direct smoke, curved paths, the smell of dampness in warmth and starry frosty burning, the time of ugly creaking boots and passengers that bask in the train stations, like sparrows crackling in anticipation, or spring puddles, or hungry cats. Winter is a time of tea, old friends, companies where you can afford to be harsh, careless, ugly, angry, crying, with a hangover. The girlfriend will straighten the apron with her usual gesture, and will go to clean up the traces of the midnight drunken vigil while her boyfriend slumbers absently on the couch. Winter is the time of family dinners, nightly tearful melodramas and stupid comedies. Cookies will crumble into bed, and you, hiding your nose behind an old sweater, will languish with tired thoughtless laziness, lack of profit, irregular, restless, sleep, rest or strength, work-home-sleep - a conveyor of Bush chickens. Winter is a time of despair and powerlessness, thoughts that no one needs you, or is needed not by that, or just not by the current Feng Shui stars in the sky, and also, it seems, the full moon. It’s the time of stupid numbers, arrogant and evil neighbors that always fry some fish with onions. Winter is the time of tired handwriting. Inspiration, sleeping, childishly folded palms under the cheek. The time of dislike, lack of friendship, lack of attraction. The time of colored boxes under a lush Christmas tree, the time of garlands, cinema, olivier, holidays, February snowstorms, flu, skates and slides, children's laughter, colored multi-colored threads, and in the corners are the remains of dry needles. Winter is the aging time, the hibernation time, we, like wine, insist before the summer. The time of ice, passers-by, who wandered to a halt in the morning, stand with trays, chew their bread at dinner, stand on the fire for the weather, then crawl home, at home family and children ... Winter is the time of year, an ordinary part of nature.
And the winter of the soul is a human sign.
У записи 2 лайков,
0 репостов.
0 репостов.
Эту запись оставил(а) на своей стене Ирина Косторева
