Нет. Ничего. Просто блюдце треснуло на слова, просто вспыхнула глаз извечная глубина, просто распался эхом стальной мираж. Из детства, из нутряных скважен, из шерсти сырых комков сплетается то, к чему каждый издавна был готов, что прогрызало кожу, что свербит меж сердечных вен. Все сказки со временем превращаются в пыль и тлен, а моя сказка - не более чем побег за теплом камина, за защитой домашних стен, за покоем, что прячется в сумраке сонных век. Бывает так - хоть склеивай, хоть сшивай, крой не по плечу, давит и жмет в груди, и сколько ночами над шитьем этим разлохмаченным не сиди, только пальцы в крови, а сердце бормочет: "Ну посмотри, жалко ведь, доделывай, не бросай".
Не я кроила, не я ваяла, какой же спрос? И вроде не мне носить, но тогда в чем же весь вопрос? Просто сердце разматывают на клубки.
Зима тянется солнечным маревом, кружевной заснеженной пеленой, очень хочется обрести свой дом, и приехав к себе домой, все начать заново...
Не я кроила, не я ваяла, какой же спрос? И вроде не мне носить, но тогда в чем же весь вопрос? Просто сердце разматывают на клубки.
Зима тянется солнечным маревом, кружевной заснеженной пеленой, очень хочется обрести свой дом, и приехав к себе домой, все начать заново...
No. Nothing. Just the saucer cracked into words, the eternal depth just flashed an eye, the steel mirage just echoed. From childhood, from interior wells, from the wool of raw lumps, what everyone has long been prepared for, that has gnawed at the skin, that is twisting between the heart veins, is woven. All fairy tales eventually turn into dust and decay, and my fairy tale is nothing more than an escape behind the warmth of the fireplace, behind the protection of home walls, behind the peace that hides in the twilight of sleepy eyelids. It happens like this - at least glue, even stitch, not fit on the shoulder, presses and squeezes in the chest, and how many nights you don’t sit on this stitching, only your fingers are in blood, and the heart mutters: “Well, look, it's a pity, finish it, don’t leave it "
I didn’t cut, I didn’t sculpt, what is the demand? And I don’t seem to wear it, but then what is the whole question? Just the heart unwound into balls.
Winter stretches with a sunny haze, lace covered with snowy veil, I really want to find my own home, and when I come to my home, start all over again ...
I didn’t cut, I didn’t sculpt, what is the demand? And I don’t seem to wear it, but then what is the whole question? Just the heart unwound into balls.
Winter stretches with a sunny haze, lace covered with snowy veil, I really want to find my own home, and when I come to my home, start all over again ...
У записи 1 лайков,
0 репостов.
0 репостов.
Эту запись оставил(а) на своей стене Ирина Косторева
