О любимых не пишут, и даже не говорят. А я переполнена, я им молчу и я им дышу. Спокойно, сдержанно, но тысячу раз подряд я готова поклясться, как я им дорожу. У меня к нему мир. У меня к нему я как есть. И мне страшно ему признаться, себе сказать, что из всех наших тридцатилетних упругих схем я не случайно попала в его кровать, я не случайно в него смотрю, и не случайно я, привыкшая брать, без разбора бредя по чужим сердцам, готова стать ему миром и мир ему весь отдать, и вселенную читать по его глазам..
They don’t write about loved ones, or even talk about. But I am full, I keep quiet and I breathe. Calm, restrained, but a thousand times in a row I am ready to swear how I cherish them. I have peace for him. I have it as it is. And I’m scared to confess to him, to tell myself that of all our thirty-year-old resilient schemes, I didn’t accidentally fall into his bed, I did not look at him accidentally, and it was no accident that I, accustomed to taking, indiscriminately wandering around other people's hearts, was ready to become his world and give the whole world to him, and read the universe through his eyes ..
У записи 4 лайков,
0 репостов.
0 репостов.
Эту запись оставил(а) на своей стене Ирина Косторева
