Полустихи про интернет, про меня, про информационное общество, про вдохновение и его отсутствие, чуть-чуть про мою усталось и много еще о чем)))
Вот. В чужих стихах, горечь бьется будто луна о камни, будто бы тонут в море миры, города и страны, будто бы стихают обессиленно мокрые крики чаек, все очень красиво, но надрывно, изматывающе, печально, чужие комплексы будто водоросли, поросль морской ядовитой тины, и чудовища их разума - пугливы, призрачны и безумны. Я начинаю читать. Перелистываю слова будто бы картины. И вижу как луна падает в море...
Вот. Я читаю чужие присказки. Побасенки, сказки, притчи, басни, пошлые цитаты, секреты, подшивку мозга, просматриваю изнанку совести малолеток, изнанку их робости, трусости, жесткого недотраха, наивности щенячьей, историю неумения, жестокого от своей ромашливой детскости... Я ловлю, будто рыбу, мысли. Настроения, факты, интересные и не очень, бинтую усталость грязными хлобковыми бинтами, форматирую разум, ищу вдохновения, вдохновения, вдохновения....
Вот. Я вижу закаты, башни, я вижу фотографии - только в них нет ни горечи, ни лун, ни трусости, наполненной всякой дрянью, там нет этих гребаных секторов информационного пространства, узких комнат, площадок под гетто, где каждый натявкивает свою удачу, прибыль, лайки и холивары, где выходя за пределы комнаты, в зазеркалие ноутбука, где нет точек вай-фай, а только книги, газеты, окошко и телевизор, все равно поделенная на заплатки коммуникация заставляет тебя мыслить и тявкать в унисон не с книгами, а с людьми. И люди, которые это все понимают - лишний ряз скулят как все плохо везде, и открывают новую комнату...
А я читаю все это, смотрю картинки, ловлю за окошком пух, и там облака в триста раз нежнее, и вечера пахнут серенью, пионами, жареным мясом и теплым хлебом. Я нахожу вдохновенье, я оставляю его томиться. Для стихов нужны сны и луны... Стихи этих лун не стоят) Но вдохновение рвется, грызется, требует свое право.
Надо его куда-нибудь все же деть)
Вот. В чужих стихах, горечь бьется будто луна о камни, будто бы тонут в море миры, города и страны, будто бы стихают обессиленно мокрые крики чаек, все очень красиво, но надрывно, изматывающе, печально, чужие комплексы будто водоросли, поросль морской ядовитой тины, и чудовища их разума - пугливы, призрачны и безумны. Я начинаю читать. Перелистываю слова будто бы картины. И вижу как луна падает в море...
Вот. Я читаю чужие присказки. Побасенки, сказки, притчи, басни, пошлые цитаты, секреты, подшивку мозга, просматриваю изнанку совести малолеток, изнанку их робости, трусости, жесткого недотраха, наивности щенячьей, историю неумения, жестокого от своей ромашливой детскости... Я ловлю, будто рыбу, мысли. Настроения, факты, интересные и не очень, бинтую усталость грязными хлобковыми бинтами, форматирую разум, ищу вдохновения, вдохновения, вдохновения....
Вот. Я вижу закаты, башни, я вижу фотографии - только в них нет ни горечи, ни лун, ни трусости, наполненной всякой дрянью, там нет этих гребаных секторов информационного пространства, узких комнат, площадок под гетто, где каждый натявкивает свою удачу, прибыль, лайки и холивары, где выходя за пределы комнаты, в зазеркалие ноутбука, где нет точек вай-фай, а только книги, газеты, окошко и телевизор, все равно поделенная на заплатки коммуникация заставляет тебя мыслить и тявкать в унисон не с книгами, а с людьми. И люди, которые это все понимают - лишний ряз скулят как все плохо везде, и открывают новую комнату...
А я читаю все это, смотрю картинки, ловлю за окошком пух, и там облака в триста раз нежнее, и вечера пахнут серенью, пионами, жареным мясом и теплым хлебом. Я нахожу вдохновенье, я оставляю его томиться. Для стихов нужны сны и луны... Стихи этих лун не стоят) Но вдохновение рвется, грызется, требует свое право.
Надо его куда-нибудь все же деть)
Semi-verses about the Internet, about me, about the information society, about inspiration and its absence, a little bit about my tired and much more)))
Here. In other people's poems, bitterness beats like the moon on stones, as if worlds, cities and countries are drowning in the sea, as if the seething wet cries of seagulls subside, everything is very beautiful, but strained, exhausting, sad, alien complexes like algae, overgrown with marine poisonous mud , and the monsters of their mind are fearful, ghostly and crazy. I'm starting to read. Turning over the words as if the picture. And I see the moon falling into the sea ...
Here. I read other people's sayings. Fables, fairy tales, parables, fables, vulgar quotes, secrets, filing of the brain, looking inside out the conscience of youngsters, the inside out of their timidity, cowardice, hard half-naked, puppy naivety, the story of inability, cruel from its charming childhood ... I catch, like a fish, thoughts. Moods, facts, interesting and not very, bandage fatigue with dirty cotton bandages, formatting the mind, looking for inspiration, inspiration, inspiration ....
Here. I see sunsets, towers, I see photographs - only there is no bitterness, no moons, no cowardice filled with all sorts of rubbish, there are no fucking sectors of information space, narrow rooms, ghetto platforms where everyone gains their luck, profit, likes and holivars, where going outside the room, into the looking glass of a laptop, where there are no Wi-Fi points, but only books, newspapers, a window and a TV, communication anyway divided into patches makes you think and yelp in unison not with books, but with by people. And people who understand this all - an extra ryaz whine like everything is bad everywhere, and open a new room ...
And I read all this, look at the pictures, catch fluff at the window, and there the clouds are three hundred times more tender, and in the evenings they smell of greens, peonies, fried meat and warm bread. I find inspiration, I leave it languishing. Poems need dreams and moons ... Poems of these moons are not worth it) But inspiration is torn, nibbled, demands its right.
It’s necessary to put it all the same somewhere)
Here. In other people's poems, bitterness beats like the moon on stones, as if worlds, cities and countries are drowning in the sea, as if the seething wet cries of seagulls subside, everything is very beautiful, but strained, exhausting, sad, alien complexes like algae, overgrown with marine poisonous mud , and the monsters of their mind are fearful, ghostly and crazy. I'm starting to read. Turning over the words as if the picture. And I see the moon falling into the sea ...
Here. I read other people's sayings. Fables, fairy tales, parables, fables, vulgar quotes, secrets, filing of the brain, looking inside out the conscience of youngsters, the inside out of their timidity, cowardice, hard half-naked, puppy naivety, the story of inability, cruel from its charming childhood ... I catch, like a fish, thoughts. Moods, facts, interesting and not very, bandage fatigue with dirty cotton bandages, formatting the mind, looking for inspiration, inspiration, inspiration ....
Here. I see sunsets, towers, I see photographs - only there is no bitterness, no moons, no cowardice filled with all sorts of rubbish, there are no fucking sectors of information space, narrow rooms, ghetto platforms where everyone gains their luck, profit, likes and holivars, where going outside the room, into the looking glass of a laptop, where there are no Wi-Fi points, but only books, newspapers, a window and a TV, communication anyway divided into patches makes you think and yelp in unison not with books, but with by people. And people who understand this all - an extra ryaz whine like everything is bad everywhere, and open a new room ...
And I read all this, look at the pictures, catch fluff at the window, and there the clouds are three hundred times more tender, and in the evenings they smell of greens, peonies, fried meat and warm bread. I find inspiration, I leave it languishing. Poems need dreams and moons ... Poems of these moons are not worth it) But inspiration is torn, nibbled, demands its right.
It’s necessary to put it all the same somewhere)
У записи 1 лайков,
0 репостов.
0 репостов.
Эту запись оставил(а) на своей стене Ирина Косторева
