одиночество это зима, на стрелках почти январь,
тебя называют не так, и вовсе тебя не ищут,
а душа моя, прогнившая, словно днище
мнится быть лодкой, сползающей по реке.
и что с того что руке моей спится в чужой руке,
и что с того, что мир становится гололедом,
снегом с солью, песком, расплавленным и ядреным.
я остаюсь у себя, где-то там, на дне.
дни длиннее становится, и в темных зрачках пожар.
я - не больше, чем слово.
весело и забавно.
на стрелках почти январь.
да, да, да, январь.
с кем хочешь - с тем будь, случайся и оставайся.
я не в силах больше развеевать эту хмарь.
очень просто жить - смеяться и не бояться.
но я выдыхаюсь.
не верю.
а что там до слов - оставь.
тебя называют не так, и вовсе тебя не ищут,
а душа моя, прогнившая, словно днище
мнится быть лодкой, сползающей по реке.
и что с того что руке моей спится в чужой руке,
и что с того, что мир становится гололедом,
снегом с солью, песком, расплавленным и ядреным.
я остаюсь у себя, где-то там, на дне.
дни длиннее становится, и в темных зрачках пожар.
я - не больше, чем слово.
весело и забавно.
на стрелках почти январь.
да, да, да, январь.
с кем хочешь - с тем будь, случайся и оставайся.
я не в силах больше развеевать эту хмарь.
очень просто жить - смеяться и не бояться.
но я выдыхаюсь.
не верю.
а что там до слов - оставь.
loneliness is winter, on the arrows almost January,
they call you wrong, and they don’t look for you at all,
and my soul, rotten like a bottom
imagines to be a boat sliding down the river.
and that since my hand sleeps in a strange hand,
and that with the fact that the world is becoming icy,
snow with salt, sand, molten and vigorous.
I remain at home, somewhere down there.
days become longer, and in dark pupils a fire.
I am no more than a word.
fun and funny.
on the arrows almost January.
yes, yes, yes, January.
with whom you want, be, happen and stay.
I can’t dispel this gloom anymore.
it’s very simple to live - to laugh and not be afraid.
but I'm out of breath.
I do not believe.
and as for the words - leave it.
they call you wrong, and they don’t look for you at all,
and my soul, rotten like a bottom
imagines to be a boat sliding down the river.
and that since my hand sleeps in a strange hand,
and that with the fact that the world is becoming icy,
snow with salt, sand, molten and vigorous.
I remain at home, somewhere down there.
days become longer, and in dark pupils a fire.
I am no more than a word.
fun and funny.
on the arrows almost January.
yes, yes, yes, January.
with whom you want, be, happen and stay.
I can’t dispel this gloom anymore.
it’s very simple to live - to laugh and not be afraid.
but I'm out of breath.
I do not believe.
and as for the words - leave it.
У записи 1 лайков,
0 репостов.
0 репостов.
Эту запись оставил(а) на своей стене Ирина Косторева
