Про день, ветра и немножко про сны
Меня разбудил ветер. Точнее не совсем так, я видела какой-то очень подробный сон с лихо закрученным сюжетом, и там были две флешки с каким-то мощным компроматом, кипа распечатанных фоток в папке, и моя подруга говорила, что сможет по-быстрому перекинуть данные с флешек на диски, если нас засекут. С помощью какой-то особой малюсенькой отверточки. А мы в гостинице снимаем номер, что-то типа блока в общаге, но люкс, и там надо все спрятать как-то, и еще, что любопытно какие-то люди туда въехали, и я эту гребаную отверточку не могу в кармане сумке найти, а меня уже ждут. И с мыслью "Да пошло оно все, хоть и свинство так дезертировать, проснуться что ли?" я, собственно, проснулась. Подумала досмотреть сон, но передумала. Хоть и не покидало меня ощущение, что где-то в иной реальности меня знатно материли.
Я проснулась и услышала ветер. По звуку было ощущение, что ветер пытается у дома отобрать балкон. Пасмурный сумрак комнаты наводил на мысль, что где-то около семи утра. Было 7.15.
Я надела линзы, поставила чайник и выглянула в окно. За окном было настолько мерзко, что в этом даже была своя поэзия. Дождь закончился, снег выпал, лужи замерзли, асфальт покрыт легкой, но ясной серой сединой, какая бывает только при изморози по утрам. Ветер гнет все еще мокрые деревья с неприлично желтой для марта листвой. Сугробы в два моих роста. На здании ГУБО покосилась антенна. Достраивающийся рядом дом весьма интимно грохочет чем-то очень строительным. Забор рядом с домом нагло, звонко и цинково звенит и громыхает шифером. Где-то в подъезде что-то хлопает чем-то незапертым.
"Мартобрь".
Стыло, одиноко, пусто и неуютно.
К вечеру распогодилось, потом опять захмарило, в новостях - ветер по всей Сибири.
Потом я читала про ветра, параллельно вспоминая Фрая. Думала о своей любви к ветрам, но свежим, своенравным, пахнущим чистотой и весной, водой, листвой, цветами и странствиями. О бора и их холоде, и о том, что именно бора запомнились людям так, что литераторы увековечили их.
Думала о том, что ветра это отлично, но не так сильно, и мне крайне важны электричество и интернет.
Сейчас ветер стих, стал почти ручным, как бродячий пес, и таким же неприкаянным.
Ветер уходит на восток.
Не знаю, какие сны мне приснятся этой ночью, но этот день, ветреный, холодный, с несколькими часами солнца и чистейшего голубого неба, с его переменчивостью, дождем, снегом, хмарью, этот день - он прекрасен. У этого дня есть характер. Есть настроение. Есть то, что в людях мы называем личностью.
Я рада этому дню.
Меня разбудил ветер. Точнее не совсем так, я видела какой-то очень подробный сон с лихо закрученным сюжетом, и там были две флешки с каким-то мощным компроматом, кипа распечатанных фоток в папке, и моя подруга говорила, что сможет по-быстрому перекинуть данные с флешек на диски, если нас засекут. С помощью какой-то особой малюсенькой отверточки. А мы в гостинице снимаем номер, что-то типа блока в общаге, но люкс, и там надо все спрятать как-то, и еще, что любопытно какие-то люди туда въехали, и я эту гребаную отверточку не могу в кармане сумке найти, а меня уже ждут. И с мыслью "Да пошло оно все, хоть и свинство так дезертировать, проснуться что ли?" я, собственно, проснулась. Подумала досмотреть сон, но передумала. Хоть и не покидало меня ощущение, что где-то в иной реальности меня знатно материли.
Я проснулась и услышала ветер. По звуку было ощущение, что ветер пытается у дома отобрать балкон. Пасмурный сумрак комнаты наводил на мысль, что где-то около семи утра. Было 7.15.
Я надела линзы, поставила чайник и выглянула в окно. За окном было настолько мерзко, что в этом даже была своя поэзия. Дождь закончился, снег выпал, лужи замерзли, асфальт покрыт легкой, но ясной серой сединой, какая бывает только при изморози по утрам. Ветер гнет все еще мокрые деревья с неприлично желтой для марта листвой. Сугробы в два моих роста. На здании ГУБО покосилась антенна. Достраивающийся рядом дом весьма интимно грохочет чем-то очень строительным. Забор рядом с домом нагло, звонко и цинково звенит и громыхает шифером. Где-то в подъезде что-то хлопает чем-то незапертым.
"Мартобрь".
Стыло, одиноко, пусто и неуютно.
К вечеру распогодилось, потом опять захмарило, в новостях - ветер по всей Сибири.
Потом я читала про ветра, параллельно вспоминая Фрая. Думала о своей любви к ветрам, но свежим, своенравным, пахнущим чистотой и весной, водой, листвой, цветами и странствиями. О бора и их холоде, и о том, что именно бора запомнились людям так, что литераторы увековечили их.
Думала о том, что ветра это отлично, но не так сильно, и мне крайне важны электричество и интернет.
Сейчас ветер стих, стал почти ручным, как бродячий пес, и таким же неприкаянным.
Ветер уходит на восток.
Не знаю, какие сны мне приснятся этой ночью, но этот день, ветреный, холодный, с несколькими часами солнца и чистейшего голубого неба, с его переменчивостью, дождем, снегом, хмарью, этот день - он прекрасен. У этого дня есть характер. Есть настроение. Есть то, что в людях мы называем личностью.
Я рада этому дню.
About the day, wind and a little about dreams
The wind woke me up. More precisely, not quite like that, I saw some very detailed dream with a famously twisted plot, and there were two flash drives with some powerful compromising material, a pile of printed photos in a folder, and my friend said that she could quickly transfer data from flash drives on disks if they spot us. With the help of some special tiny screwdriver. And we are renting a room in a hotel, something like a block in a hostel, but a suite, and everything needs to be hidden there somehow, and also, curiously, some people entered it, and I can’t find this fucking screwdriver in my pocket bag and they’re already waiting for me. And with the thought, “Let it all go, though it’s disgusting to defect like that, wake up or what?” I actually woke up. I thought about watching a dream, but changed my mind. Though the feeling didn’t leave me, that somewhere in another reality I was notably material.
I woke up and heard the wind. By the sound there was a feeling that the wind was trying to take a balcony near the house. The gloomy gloom of the room suggested that somewhere around seven in the morning. It was 7.15.
I put on my lenses, set the kettle on and looked out the window. It was so disgusting outside that it even had its own poetry. The rain ended, the snow fell, the puddles froze, the asphalt is covered with light but clear gray gray, which happens only with frost in the morning. The wind bends still wet trees with indecent yellow foliage for March. Snowdrifts in my two growths. The antenna squinted on the GUBO building. The house, which is being built next to it, rumbles very intimately with something very building. The fence next to the house brazenly, ringing and zinc rings and rumbles with slate. Somewhere in the entrance, something slams something unlocked.
Martobr.
Cold, lonely, empty and uncomfortable.
By the evening it was frustrating, then again it went dark, in the news - the wind all over Siberia.
Then I read about the wind, while recalling Fry. I thought about my love for the winds, but fresh, wayward, smelling of purity and spring, water, foliage, flowers and wanderings. About boron and their cold, and that it was boron that people remembered so that the writers immortalized them.
I thought that the wind is excellent, but not so strong, and electricity and the Internet are extremely important to me.
Now the wind died down, it became almost tame, like a stray dog, and as restless.
The wind goes east.
I don’t know what dreams I will have tonight, but this day, windy, cold, with a few hours of sunshine and clear blue sky, with its fickleness, rain, snow, gloom, this day is beautiful. This day has a character. There is a mood. There is what in people we call personality.
I'm glad this day.
The wind woke me up. More precisely, not quite like that, I saw some very detailed dream with a famously twisted plot, and there were two flash drives with some powerful compromising material, a pile of printed photos in a folder, and my friend said that she could quickly transfer data from flash drives on disks if they spot us. With the help of some special tiny screwdriver. And we are renting a room in a hotel, something like a block in a hostel, but a suite, and everything needs to be hidden there somehow, and also, curiously, some people entered it, and I can’t find this fucking screwdriver in my pocket bag and they’re already waiting for me. And with the thought, “Let it all go, though it’s disgusting to defect like that, wake up or what?” I actually woke up. I thought about watching a dream, but changed my mind. Though the feeling didn’t leave me, that somewhere in another reality I was notably material.
I woke up and heard the wind. By the sound there was a feeling that the wind was trying to take a balcony near the house. The gloomy gloom of the room suggested that somewhere around seven in the morning. It was 7.15.
I put on my lenses, set the kettle on and looked out the window. It was so disgusting outside that it even had its own poetry. The rain ended, the snow fell, the puddles froze, the asphalt is covered with light but clear gray gray, which happens only with frost in the morning. The wind bends still wet trees with indecent yellow foliage for March. Snowdrifts in my two growths. The antenna squinted on the GUBO building. The house, which is being built next to it, rumbles very intimately with something very building. The fence next to the house brazenly, ringing and zinc rings and rumbles with slate. Somewhere in the entrance, something slams something unlocked.
Martobr.
Cold, lonely, empty and uncomfortable.
By the evening it was frustrating, then again it went dark, in the news - the wind all over Siberia.
Then I read about the wind, while recalling Fry. I thought about my love for the winds, but fresh, wayward, smelling of purity and spring, water, foliage, flowers and wanderings. About boron and their cold, and that it was boron that people remembered so that the writers immortalized them.
I thought that the wind is excellent, but not so strong, and electricity and the Internet are extremely important to me.
Now the wind died down, it became almost tame, like a stray dog, and as restless.
The wind goes east.
I don’t know what dreams I will have tonight, but this day, windy, cold, with a few hours of sunshine and clear blue sky, with its fickleness, rain, snow, gloom, this day is beautiful. This day has a character. There is a mood. There is what in people we call personality.
I'm glad this day.
У записи 2 лайков,
0 репостов,
136 просмотров.
0 репостов,
136 просмотров.
Эту запись оставил(а) на своей стене Ирина Косторева
