Последний день лета. Первое октября. Осень завтра переезжает в город, ей кажется, насовсем. Желтые листья как листики календаря кружат над асфальтом, свершая сезонный обмен времен года, одежды, обуви, песен, слов. Завтра осень и дождь, и сетка грустных ветвей. А сегодня лето, и ты под солнцем идешь, поешь, и навечно влюбляешься в этот теплый и легкий день.
В желто-дымчатых пустошах владельцы пасут собак, а молодые мамы - своих детей, и в былье этих пустошей время себя обретать и терять за тем в страницах календарей. Там под ветром - выбеленная полынь, колоски диких злаков, высохший пух цветов. Ты под ветром октябрьским, пожалуйста, не простынь, прощаясь с летом, что бежит с солнцем наискосок. Ты под ветром октябрьским, пожалуйста, помолчи. И послушай, как ветер звенит меж высоток и диких трав. Осень начнется завтра. И ты спрячь от дома пока ключи, пока лето спрячь за пазуху или в рукав. Пронеси контрабандой в Предзимье и в Новый год, пусть спит, пробудится к Пасхе, люби, береги его. Пусть ему снится золотая осень и ледостав, и проталины на мартовском берегу. Пусть ему снятся почки, сырой февраль, снегири на ветвях калины, майские соловьи.
Последний день лета. Первое октября. Пусть лето к тебе в душу льется со всей земли. И уходит вдаль Снусмумрик с потрепанным рюкзаком, ему лет сорок, он в комуфляже и губная гармошка его поет девятиэтажкам, садам и пляжам, и кряжам, старым домам о том, как без этих песен выжить всем нам потом. И трамвай звенит, и меж рельсов растет трава. Губная гармошка все дальше. Пора возвращаться домой.
Последний день лета. Первое октября.
Заповедный мой мир. Не исчезай, постой...
В желто-дымчатых пустошах владельцы пасут собак, а молодые мамы - своих детей, и в былье этих пустошей время себя обретать и терять за тем в страницах календарей. Там под ветром - выбеленная полынь, колоски диких злаков, высохший пух цветов. Ты под ветром октябрьским, пожалуйста, не простынь, прощаясь с летом, что бежит с солнцем наискосок. Ты под ветром октябрьским, пожалуйста, помолчи. И послушай, как ветер звенит меж высоток и диких трав. Осень начнется завтра. И ты спрячь от дома пока ключи, пока лето спрячь за пазуху или в рукав. Пронеси контрабандой в Предзимье и в Новый год, пусть спит, пробудится к Пасхе, люби, береги его. Пусть ему снится золотая осень и ледостав, и проталины на мартовском берегу. Пусть ему снятся почки, сырой февраль, снегири на ветвях калины, майские соловьи.
Последний день лета. Первое октября. Пусть лето к тебе в душу льется со всей земли. И уходит вдаль Снусмумрик с потрепанным рюкзаком, ему лет сорок, он в комуфляже и губная гармошка его поет девятиэтажкам, садам и пляжам, и кряжам, старым домам о том, как без этих песен выжить всем нам потом. И трамвай звенит, и меж рельсов растет трава. Губная гармошка все дальше. Пора возвращаться домой.
Последний день лета. Первое октября.
Заповедный мой мир. Не исчезай, постой...
Last day of summer. October 1. Autumn tomorrow will move to the city, it seems to her for good. Yellow leaves like calendar leaves circle over the asphalt, making seasonal exchanges of the seasons, clothes, shoes, songs, words. Tomorrow is autumn and rain, and a net of sad branches. And today is summer, and you walk, sing, and forever fall in love with this warm and light day.
Owners graze dogs in yellow-smoky wastelands, and young mothers graze their children, and in the past of these wastelands it is time to gain and lose oneself in the pages of calendars. There under the wind - bleached wormwood, spikelets of wild cereals, dried fluff of flowers. You are under the October wind, please do not sheet, saying goodbye to the summer, that runs diagonally with the sun. You are under the October wind, please shut up. And listen to how the wind rings between tall buildings and wild grasses. Autumn will begin tomorrow. And you hide from the house while the keys, while the summer hide in the bosom or sleeve. Smuggle it in Pre-Winter and in the New Year, let it sleep, wake up for Easter, love, take care of it. Let him dream of a golden autumn and freezing, and thawed areas on the March coast. Let him dream of kidneys, wet February, bullfinches on the branches of viburnum, May nightingales.
Last day of summer. October 1. Let summer pour into your soul from all over the earth. And Snusmumrik goes off into the distance with a battered backpack, he is about forty years old, he is in camouflage and his harmonica sings to nine-story buildings, gardens and beaches, and ridges, old houses about how all of us can survive without these songs later. And the tram rings, and grass grows between the rails. Harmonica further and further. It's time to go home.
Last day of summer. October 1.
The reserve is my world. Don’t disappear, wait ...
Owners graze dogs in yellow-smoky wastelands, and young mothers graze their children, and in the past of these wastelands it is time to gain and lose oneself in the pages of calendars. There under the wind - bleached wormwood, spikelets of wild cereals, dried fluff of flowers. You are under the October wind, please do not sheet, saying goodbye to the summer, that runs diagonally with the sun. You are under the October wind, please shut up. And listen to how the wind rings between tall buildings and wild grasses. Autumn will begin tomorrow. And you hide from the house while the keys, while the summer hide in the bosom or sleeve. Smuggle it in Pre-Winter and in the New Year, let it sleep, wake up for Easter, love, take care of it. Let him dream of a golden autumn and freezing, and thawed areas on the March coast. Let him dream of kidneys, wet February, bullfinches on the branches of viburnum, May nightingales.
Last day of summer. October 1. Let summer pour into your soul from all over the earth. And Snusmumrik goes off into the distance with a battered backpack, he is about forty years old, he is in camouflage and his harmonica sings to nine-story buildings, gardens and beaches, and ridges, old houses about how all of us can survive without these songs later. And the tram rings, and grass grows between the rails. Harmonica further and further. It's time to go home.
Last day of summer. October 1.
The reserve is my world. Don’t disappear, wait ...
У записи 1 лайков,
0 репостов,
93 просмотров.
0 репостов,
93 просмотров.
Эту запись оставил(а) на своей стене Ирина Косторева
