Я коренной житель сумеречных дорог, призрачных судьбокрестков, зыбких речных границ. Я сижу, курю и разглядываю порог, за которым смещается ось времен, события канут ниц. За которым случается белизна, новые краски, миры, часы отменяют ход. И вместо осени приходит опять весна, и ровной дорогой становится поворот, и трасса уже развязка, вместо болот - страна. И тени щекочут уши, и свет зыбок и золотист. Я словами тку старинные письмена, еще не найденные.
В дожде прячется остролист. В дожде смеется асфальт, искрит брусчатка, растут цветы. Я не создатель мира, я лишь изменяю мир.
И Бог мне пишет:
- Слушай, давай на "ты", хватит уже просто так засорять эфир. Ну что ты, девочка, ты же знаешь, я добр и мудр, за похвальбу лишь поглажу по голове. Держи-ка мой веер волшебных прозрачных утр, сорани-ка мой ветер в своей запутанной голове. Мир - это жизнь. Не броня, не зола, не свод. Ты мелком во дворе умеешь творить сады. Каждый умеет. Мое волшебное колесо может дать каждому сполна силы, чудес, воды.
Брось ересь про гордость, про веру, слова, обман, про подвиги, как радугу сотворить из кож. Кожи тоже нужны. Лучше возьми туман. Он для создания радуг вполне пригож. Лучше смотри, как кошка глядит в огонь и как катает крышечку по столу. На изнанке неба мчится трехглавый конь, и к тебе обязательно он добежит к утру.
Ты же знаешь, события - пластилин, время лижет руки новорожденным родником. Пусть ты житель освещенных пустых витрин, старых рам средневековых цветных посол, я в тебе обозначен, я твоя плоть и звук. Живи и дыши.
Сумерек мягкий свет преобразуют в новый ритм, бит, сердечный упрямый стук отзвук шуршащих в ночи машин.
И я, коренной житель прозрачных гранитных стен, тушу сигарету и выхожу с крыльца в города заповедный и гулкий бег, в деревень пустоту разбросанных без конца и без конца лежащих среди желтых дневных лугов.
Тает туман в истоме . Тени лежат у ног.
Я дышу теплым ветром, рядом смеется Бог, все также непознаваем и одинок.
В дожде прячется остролист. В дожде смеется асфальт, искрит брусчатка, растут цветы. Я не создатель мира, я лишь изменяю мир.
И Бог мне пишет:
- Слушай, давай на "ты", хватит уже просто так засорять эфир. Ну что ты, девочка, ты же знаешь, я добр и мудр, за похвальбу лишь поглажу по голове. Держи-ка мой веер волшебных прозрачных утр, сорани-ка мой ветер в своей запутанной голове. Мир - это жизнь. Не броня, не зола, не свод. Ты мелком во дворе умеешь творить сады. Каждый умеет. Мое волшебное колесо может дать каждому сполна силы, чудес, воды.
Брось ересь про гордость, про веру, слова, обман, про подвиги, как радугу сотворить из кож. Кожи тоже нужны. Лучше возьми туман. Он для создания радуг вполне пригож. Лучше смотри, как кошка глядит в огонь и как катает крышечку по столу. На изнанке неба мчится трехглавый конь, и к тебе обязательно он добежит к утру.
Ты же знаешь, события - пластилин, время лижет руки новорожденным родником. Пусть ты житель освещенных пустых витрин, старых рам средневековых цветных посол, я в тебе обозначен, я твоя плоть и звук. Живи и дыши.
Сумерек мягкий свет преобразуют в новый ритм, бит, сердечный упрямый стук отзвук шуршащих в ночи машин.
И я, коренной житель прозрачных гранитных стен, тушу сигарету и выхожу с крыльца в города заповедный и гулкий бег, в деревень пустоту разбросанных без конца и без конца лежащих среди желтых дневных лугов.
Тает туман в истоме . Тени лежат у ног.
Я дышу теплым ветром, рядом смеется Бог, все также непознаваем и одинок.
I am a native inhabitant of twilight roads, ghostly fate-crosses, unsteady river borders. I sit, smoke and look at the threshold beyond which the axis of time shifts, events will sink down. Behind which happens whiteness, new colors, worlds, watches cancel the course. And instead of autumn, spring comes again, and a turn becomes a flat road, and the road is already a denouement, instead of swamps - a country. And the shadows tickle the ears, and the light is unsteady and golden. I use the words old letters that have not yet been found.
Holly hides in the rain. Asphalt laughs in the rain, paving stones sparkles, flowers grow. I am not the creator of the world, I am only changing the world.
And God writes to me:
- Listen, let’s say “you”, stop clogging the air just like that. Well what are you, girl, you know, I am kind and wise, for the boast I will just stroke the head. Hold my fan of magical transparent mornings, save my wind in your tangled head. The world is life. Not armor, not ash, not a vault. You petty in the yard know how to create gardens. Everyone knows how. My magic wheel can give everyone full strength, miracles, water.
Throw a heresy about pride, about faith, words, deceit, about exploits, how to create a rainbow from skins. Skin is also needed. Better take the fog. It is quite useful for creating rainbows. Better watch how the cat looks into the fire and how he rolls the lid on the table. A three-headed horse rushes on the wrong side of the sky, and he will certainly reach you in the morning.
You know, events are plasticine, time licks the hands of a newborn spring. Let you be a resident of illuminated empty shop windows, old frames of medieval colored ambassadors, I am indicated in you, I am your flesh and sound. Live and breathe.
Twilight, soft light is transformed into a new rhythm, beat, stubborn heart beat, the echo of rustling cars in the night.
And I, a native inhabitant of transparent granite walls, extinguish a cigarette and go out from the porch into the reserved and booming city, into the villages a void scattered endlessly and endlessly lying among yellow day meadows.
The fog melts in languor. Shadows lie at the feet.
I breathe in the warm wind, God laughs nearby, everyone is also unknowable and lonely.
Holly hides in the rain. Asphalt laughs in the rain, paving stones sparkles, flowers grow. I am not the creator of the world, I am only changing the world.
And God writes to me:
- Listen, let’s say “you”, stop clogging the air just like that. Well what are you, girl, you know, I am kind and wise, for the boast I will just stroke the head. Hold my fan of magical transparent mornings, save my wind in your tangled head. The world is life. Not armor, not ash, not a vault. You petty in the yard know how to create gardens. Everyone knows how. My magic wheel can give everyone full strength, miracles, water.
Throw a heresy about pride, about faith, words, deceit, about exploits, how to create a rainbow from skins. Skin is also needed. Better take the fog. It is quite useful for creating rainbows. Better watch how the cat looks into the fire and how he rolls the lid on the table. A three-headed horse rushes on the wrong side of the sky, and he will certainly reach you in the morning.
You know, events are plasticine, time licks the hands of a newborn spring. Let you be a resident of illuminated empty shop windows, old frames of medieval colored ambassadors, I am indicated in you, I am your flesh and sound. Live and breathe.
Twilight, soft light is transformed into a new rhythm, beat, stubborn heart beat, the echo of rustling cars in the night.
And I, a native inhabitant of transparent granite walls, extinguish a cigarette and go out from the porch into the reserved and booming city, into the villages a void scattered endlessly and endlessly lying among yellow day meadows.
The fog melts in languor. Shadows lie at the feet.
I breathe in the warm wind, God laughs nearby, everyone is also unknowable and lonely.
У записи 2 лайков,
0 репостов,
93 просмотров.
0 репостов,
93 просмотров.
Эту запись оставил(а) на своей стене Ирина Косторева
