И окружающий мир - будто туманный лес. И жизнь твоя - будто туманный свет. Время стоит застывшим изваянием до небес, и ты шаришь в карманах, нащупывая билет на зеленый трамвай, на серенький параход, на золотой дирижабль, на проход меж огромных скал. И перекресток каждый будто бы отворот, и ты забываешь, что же ты здесь искал.
Небо держит тебя под мышкой, треплет по волосам. Тьма на запястье рисует древние письмена. И ты не живешь, но все-таки ты устал. И как рваный космос твоя бескрайняя голова.
И ты знал как сюда войти, но как повернуть назад? Да, ты видишь путь, но хочешь ли ты туда? То ли чистилище, то ли же просто ад, то ли не привыкли к туману твои глаза. Ты пугаешь себя мифами. Страха нет. Нет ничего.
Лишь вариации и отличья.
Ты садишься на камень. Вокруг зыбкий туманный свет.
И ты понимаешь, что ты забрел в Пограничье.
Небо держит тебя под мышкой, треплет по волосам. Тьма на запястье рисует древние письмена. И ты не живешь, но все-таки ты устал. И как рваный космос твоя бескрайняя голова.
И ты знал как сюда войти, но как повернуть назад? Да, ты видишь путь, но хочешь ли ты туда? То ли чистилище, то ли же просто ад, то ли не привыкли к туману твои глаза. Ты пугаешь себя мифами. Страха нет. Нет ничего.
Лишь вариации и отличья.
Ты садишься на камень. Вокруг зыбкий туманный свет.
И ты понимаешь, что ты забрел в Пограничье.
And the world around is like a foggy forest. And your life is like a foggy light. Time stands in a frozen sculpture to heaven, and you rummage through your pockets, groping for a ticket for a green tram, a gray parachute, a golden airship, a passage between huge rocks. And each intersection seems to be a lapel, and you forget what you were looking for here.
The sky holds you under your arm, pats through your hair. The darkness on the wrist draws ancient letters. And you do not live, but still you are tired. And like a ragged cosmos your boundless head.
And you knew how to enter here, but how to turn back? Yes, you see the way, but do you want to go there? Either purgatory, or simply hell, or your eyes are not accustomed to the fog. You scare yourself with myths. No fear. There is nothing.
Only variations and differences.
You sit on a stone. Around the unsteady foggy light.
And you understand that you wandered into the Borderland.
The sky holds you under your arm, pats through your hair. The darkness on the wrist draws ancient letters. And you do not live, but still you are tired. And like a ragged cosmos your boundless head.
And you knew how to enter here, but how to turn back? Yes, you see the way, but do you want to go there? Either purgatory, or simply hell, or your eyes are not accustomed to the fog. You scare yourself with myths. No fear. There is nothing.
Only variations and differences.
You sit on a stone. Around the unsteady foggy light.
And you understand that you wandered into the Borderland.
У записи 2 лайков,
0 репостов,
58 просмотров.
0 репостов,
58 просмотров.
Эту запись оставил(а) на своей стене Ирина Косторева
