ОДА НА ВОСШЕСТВИЕ НА ПРЕСТОЛ ОСЕНИ
Я — опорафил.
Любитель осени, если конструировать на основе древнегреческого. На остальных языках получается блекло, за исключением немецкого — хербстоман. Чтобы такой шикарный термин не пропал, за сим предлагаю считать «хербстоманию» крайней формой «опорафилии».
Одним словом, я люблю осень.
Любить осень странно. Можно даже не ходить к доктору за доказательствами. В самом деле, за что ее любить? Осень — чистилище года, осенью мы все расплачиваемся за грехи лета.
Дело в том, что осень — мое альтер эго. Я весь год так живу — с осенью в сердце.
Осень для поэтов, все остальные осенью чахнут.
Осенью моя душа покидает ветку, становится легкой, невесомой, тонкой: ее видно на просвет. Каждый листок верит, что он птица.
А какие потрясающие коктейли готовит осень. Легкая грусть — этот вам не приготовит никакое лето, никакая весна. Минимум вкуса, максимум послевкусия и вишенка с краю бокала.
Ветра осенью не дуют, они жалуются. Деревья, наконец, теряют фуфло листвы, у них появляются пальцы, которые тянутся к небу. Это такая молитва, деревья, безбожные в другое время года, так молятся.
Осенью дождь не идет — он шаркает по подоконнику. Слепой осенний дождик спросонья шаркает по вашему подоконнику, теряя впотьмах тапочки.
О наступлении остальных времен года что-то возвещает. Для них обычно снимают приквелы — первые проталины, первые грозы, первые поземки. Осень всегда приходит скоропостижно. В воздухе будто что-то оборвалось, небо на секунду закашлялось, пейзаж подернулся сепией. И пусть на следующий день снова солнце, и снова плюс двадцать один, и снова кто-то в шортах — это уже точно она, осень, здесь.
Сентябрь еще пользуется популярностью. Инстаграм желтеет. В парках сидят и лежат в желтом. Некоторые надевают желтое на голову. Сентябрь заманивает романтиков поглубже в осень и топит их в трясине ноябрьской слякоти. В ноябре Инстаграм снова плещется морем. Трехмесячной давности, кого вы обманываете.
И тут выхожу я, дас ист фантастиш хербстоман. По обглоданному ветрами парку гуляет одинокая фигура Батлука, смущая окоченевших белок. Мне нравится потерянность и брошенность пейзажа. Я люблю осень, потому что осенью у нас нет будущего. А жизнь без будущего — это идеальная форма жизни, к которой нужно стремиться.
Да, осень — единственное время года, которое ничего не обещает. Это тупик года.
Осень в ноябре честна кристально. Она показывает человека без фотошопа, с облетевшими надеждами, с пальцами, устремленными ветвями в небо.
(с) Олег Батлук
Я — опорафил.
Любитель осени, если конструировать на основе древнегреческого. На остальных языках получается блекло, за исключением немецкого — хербстоман. Чтобы такой шикарный термин не пропал, за сим предлагаю считать «хербстоманию» крайней формой «опорафилии».
Одним словом, я люблю осень.
Любить осень странно. Можно даже не ходить к доктору за доказательствами. В самом деле, за что ее любить? Осень — чистилище года, осенью мы все расплачиваемся за грехи лета.
Дело в том, что осень — мое альтер эго. Я весь год так живу — с осенью в сердце.
Осень для поэтов, все остальные осенью чахнут.
Осенью моя душа покидает ветку, становится легкой, невесомой, тонкой: ее видно на просвет. Каждый листок верит, что он птица.
А какие потрясающие коктейли готовит осень. Легкая грусть — этот вам не приготовит никакое лето, никакая весна. Минимум вкуса, максимум послевкусия и вишенка с краю бокала.
Ветра осенью не дуют, они жалуются. Деревья, наконец, теряют фуфло листвы, у них появляются пальцы, которые тянутся к небу. Это такая молитва, деревья, безбожные в другое время года, так молятся.
Осенью дождь не идет — он шаркает по подоконнику. Слепой осенний дождик спросонья шаркает по вашему подоконнику, теряя впотьмах тапочки.
О наступлении остальных времен года что-то возвещает. Для них обычно снимают приквелы — первые проталины, первые грозы, первые поземки. Осень всегда приходит скоропостижно. В воздухе будто что-то оборвалось, небо на секунду закашлялось, пейзаж подернулся сепией. И пусть на следующий день снова солнце, и снова плюс двадцать один, и снова кто-то в шортах — это уже точно она, осень, здесь.
Сентябрь еще пользуется популярностью. Инстаграм желтеет. В парках сидят и лежат в желтом. Некоторые надевают желтое на голову. Сентябрь заманивает романтиков поглубже в осень и топит их в трясине ноябрьской слякоти. В ноябре Инстаграм снова плещется морем. Трехмесячной давности, кого вы обманываете.
И тут выхожу я, дас ист фантастиш хербстоман. По обглоданному ветрами парку гуляет одинокая фигура Батлука, смущая окоченевших белок. Мне нравится потерянность и брошенность пейзажа. Я люблю осень, потому что осенью у нас нет будущего. А жизнь без будущего — это идеальная форма жизни, к которой нужно стремиться.
Да, осень — единственное время года, которое ничего не обещает. Это тупик года.
Осень в ноябре честна кристально. Она показывает человека без фотошопа, с облетевшими надеждами, с пальцами, устремленными ветвями в небо.
(с) Олег Батлук
Ode to the Autumn Throne
I - oporafil.
A lover of autumn, if designed on the basis of the ancient Greek. In other languages it turns out faded, with the exception of German - Herbstoman. So that such an elegant term does not disappear, I propose to consider “herstomania” an extreme form of “oporaphilia” for this.
In a word, I love autumn.
Loving autumn is strange. You don’t even have to go to the doctor for evidence. In fact, why love her? Autumn is the purgatory of the year, in autumn we all pay the sins of summer.
The fact is that autumn is my alter ego. I've been living like this all year - with autumn in my heart.
Autumn is for poets, everyone else is withering in the fall.
In autumn, my soul leaves the branch, it becomes light, weightless, thin: it is visible in the light. Each leaf believes that he is a bird.
And what amazing cocktails are prepared by autumn. Light sadness - no summer, no spring, will prepare this for you. A minimum of taste, a maximum of aftertaste and a cherry with the edge of the glass.
Winds do not blow in the fall, they complain. Trees finally lose the foliage of foliage, they have fingers that stretch toward the sky. This is such a prayer, trees, godless at other times of the year, so pray.
Autumn does not rain - it shuffles on the windowsill. A blind autumn rain awake shuffles along your windowsill, losing slippers in the dark.
Something announces the onset of the remaining seasons. Prequels are usually removed for them - the first thawed patches, the first thunderstorms, the first snowdrifts. Autumn always comes abruptly. As if something had broken off in the air, the sky coughed for a second, the landscape turned into sepia. And let the next day the sun again, and again plus twenty-one, and again someone in shorts - this is already she, autumn, here.
September is still popular. Instagram turns yellow. In the parks they sit and lie in yellow. Some put yellow on their heads. September lures romantics deeper in the fall and drowns them in the quagmire of the November slush. In November, Instagram splashes again in the sea. Three months ago whom you are fooling.
And then I go out, das east fantasy herbstoman. A lonely figure of Batluk walks through the park gnawed by the winds, confusing the stiffened squirrels. I like the lost and abandoned landscape. I love autumn because in autumn we have no future. And life without a future is the ideal form of life that you need to strive for.
Yes, autumn is the only time of the year that does not promise anything. This is a dead end of the year.
Autumn in November is honestly crystal clear. She shows a man without photoshop, with overwhelming hopes, with fingers directed towards the sky.
(c) Oleg Batluk
I - oporafil.
A lover of autumn, if designed on the basis of the ancient Greek. In other languages it turns out faded, with the exception of German - Herbstoman. So that such an elegant term does not disappear, I propose to consider “herstomania” an extreme form of “oporaphilia” for this.
In a word, I love autumn.
Loving autumn is strange. You don’t even have to go to the doctor for evidence. In fact, why love her? Autumn is the purgatory of the year, in autumn we all pay the sins of summer.
The fact is that autumn is my alter ego. I've been living like this all year - with autumn in my heart.
Autumn is for poets, everyone else is withering in the fall.
In autumn, my soul leaves the branch, it becomes light, weightless, thin: it is visible in the light. Each leaf believes that he is a bird.
And what amazing cocktails are prepared by autumn. Light sadness - no summer, no spring, will prepare this for you. A minimum of taste, a maximum of aftertaste and a cherry with the edge of the glass.
Winds do not blow in the fall, they complain. Trees finally lose the foliage of foliage, they have fingers that stretch toward the sky. This is such a prayer, trees, godless at other times of the year, so pray.
Autumn does not rain - it shuffles on the windowsill. A blind autumn rain awake shuffles along your windowsill, losing slippers in the dark.
Something announces the onset of the remaining seasons. Prequels are usually removed for them - the first thawed patches, the first thunderstorms, the first snowdrifts. Autumn always comes abruptly. As if something had broken off in the air, the sky coughed for a second, the landscape turned into sepia. And let the next day the sun again, and again plus twenty-one, and again someone in shorts - this is already she, autumn, here.
September is still popular. Instagram turns yellow. In the parks they sit and lie in yellow. Some put yellow on their heads. September lures romantics deeper in the fall and drowns them in the quagmire of the November slush. In November, Instagram splashes again in the sea. Three months ago whom you are fooling.
And then I go out, das east fantasy herbstoman. A lonely figure of Batluk walks through the park gnawed by the winds, confusing the stiffened squirrels. I like the lost and abandoned landscape. I love autumn because in autumn we have no future. And life without a future is the ideal form of life that you need to strive for.
Yes, autumn is the only time of the year that does not promise anything. This is a dead end of the year.
Autumn in November is honestly crystal clear. She shows a man without photoshop, with overwhelming hopes, with fingers directed towards the sky.
(c) Oleg Batluk
У записи 4 лайков,
0 репостов,
342 просмотров.
0 репостов,
342 просмотров.
Эту запись оставил(а) на своей стене Любовь Першина
