I′ m Nobody…
Э. Дикинсон
Увы, не нашлось для нее,
У времени даже глагола,
И полное небытие,
Такой неизвестности вровень.
Как прочерк. Как игрек и зет –
В решенных судьбой уравненьях,
Она пропадает от всех,
Пропажи не ищущих звеньев.
Заранее, до красоты,
До яркой, осенней погоды,
Секундой забывшей часы,
Бесчувственным легким в азоте,
Ты – скользкая тень на углу,
Любое лицо у прохожих,
Тебе единицей тонуть,
Во мгле растерявшихся множеств.
Волынкой затертых рессор,
Проехавшей мимо кареты,
Шепчи, исчезая в ушко
Хоть звук про искусство, про это.
Как быть, оставаясь никем,
Пустым продолжением рифмы,
Нечетной песчинкой в песке,
Какой-то пустыни неблизкой.
Как быть никому и нигде
Не выдав себя. Спозаранку,
Скребстись, словно мышь в чердаке,
Воздушных, колеблемых замков.
Лишь ранняя проседь волос
От каверзы в локоне вьется,
Лишь красною грудью в окно
Залетная птица прибьется.
И я ничего не скажу,
Над этой землей вечерея,
Так пес, угадавший грозу,
За запертой томится дверью,
И нищие духом шаги
Не линии длят, а пунктиры,
И ты без конца голосишь,
Лишь Богу, а вовсе не миру.
Э. Дикинсон
Увы, не нашлось для нее,
У времени даже глагола,
И полное небытие,
Такой неизвестности вровень.
Как прочерк. Как игрек и зет –
В решенных судьбой уравненьях,
Она пропадает от всех,
Пропажи не ищущих звеньев.
Заранее, до красоты,
До яркой, осенней погоды,
Секундой забывшей часы,
Бесчувственным легким в азоте,
Ты – скользкая тень на углу,
Любое лицо у прохожих,
Тебе единицей тонуть,
Во мгле растерявшихся множеств.
Волынкой затертых рессор,
Проехавшей мимо кареты,
Шепчи, исчезая в ушко
Хоть звук про искусство, про это.
Как быть, оставаясь никем,
Пустым продолжением рифмы,
Нечетной песчинкой в песке,
Какой-то пустыни неблизкой.
Как быть никому и нигде
Не выдав себя. Спозаранку,
Скребстись, словно мышь в чердаке,
Воздушных, колеблемых замков.
Лишь ранняя проседь волос
От каверзы в локоне вьется,
Лишь красною грудью в окно
Залетная птица прибьется.
И я ничего не скажу,
Над этой землей вечерея,
Так пес, угадавший грозу,
За запертой томится дверью,
И нищие духом шаги
Не линии длят, а пунктиры,
И ты без конца голосишь,
Лишь Богу, а вовсе не миру.
I ′ m Nobody ...
E. Dickinson
Alas, it wasn’t for her,
Time even has a verb
And complete non-existence
Such an unknown level.
Like a dash. Like a player and a z -
In the equations decided by fate,
She disappears from everyone
Lost non-seeking links.
In advance, before beauty,
Until the bright, autumn weather
A second that forgot a watch
Unfeeling lungs in nitrogen
You're a slippery shadow on the corner
Every face of passers-by
You drown in a unit
In the darkness of confused sets.
Bagpipes of crashed springs,
Passing a carriage
Whispering disappearing into the ear
Although the sound is about art, about it.
How to be, remaining nobody
An empty continuation of the rhyme
Odd grain of sand in the sand
Some kind of desert is not close.
How to be nobody and nowhere
Without betraying yourself. Early on,
Scrabble like a mouse in the attic
Aerial, swing locks.
Only early graying hair
From a trick in a curl curls,
Only red breasts out the window
A flying bird will be beaten.
And I won’t say anything
A supper above this land
So the dog who guessed the storm
Behind the locked languishing door
And the poor in spirit
Not lines for dots, but dashed lines,
And you endlessly voice
Only to God, and not to the world at all.
E. Dickinson
Alas, it wasn’t for her,
Time even has a verb
And complete non-existence
Such an unknown level.
Like a dash. Like a player and a z -
In the equations decided by fate,
She disappears from everyone
Lost non-seeking links.
In advance, before beauty,
Until the bright, autumn weather
A second that forgot a watch
Unfeeling lungs in nitrogen
You're a slippery shadow on the corner
Every face of passers-by
You drown in a unit
In the darkness of confused sets.
Bagpipes of crashed springs,
Passing a carriage
Whispering disappearing into the ear
Although the sound is about art, about it.
How to be, remaining nobody
An empty continuation of the rhyme
Odd grain of sand in the sand
Some kind of desert is not close.
How to be nobody and nowhere
Without betraying yourself. Early on,
Scrabble like a mouse in the attic
Aerial, swing locks.
Only early graying hair
From a trick in a curl curls,
Only red breasts out the window
A flying bird will be beaten.
And I won’t say anything
A supper above this land
So the dog who guessed the storm
Behind the locked languishing door
And the poor in spirit
Not lines for dots, but dashed lines,
And you endlessly voice
Only to God, and not to the world at all.
У записи 2 лайков,
0 репостов.
0 репостов.
Эту запись оставил(а) на своей стене Александр Ермошкин
