Я без слез не могу
тебя видеть, весна.
Вот стою на лугу,
да и плачу навзрыд.
А ты ходишь кругом,
зеленея, шурша...
Ах, откуда она,
эта жгучая грусть!
Я и сам не пойму,
только знаю одно:
если б иволга вдруг
зазвенела в лесу,
если б вдруг мне в глаза
мокрый ландыш блеснул -
в этот миг, на лугу,
я бы умер, весна...
1920, Владимир Набоков.
тебя видеть, весна.
Вот стою на лугу,
да и плачу навзрыд.
А ты ходишь кругом,
зеленея, шурша...
Ах, откуда она,
эта жгучая грусть!
Я и сам не пойму,
только знаю одно:
если б иволга вдруг
зазвенела в лесу,
если б вдруг мне в глаза
мокрый ландыш блеснул -
в этот миг, на лугу,
я бы умер, весна...
1920, Владимир Набоков.
I can't cry
see you, spring.
Here I stand in the meadow
Yes, and I'm crying sobbing.
And you walk around
greening, rustling ...
Ah, where is she from?
this burning sadness!
I myself don’t understand
I only know one thing:
if the Oriole suddenly
rang in the forest
if suddenly in my eyes
wet lily of the valley flashed -
this moment in the meadow
I would die, spring ...
1920, Vladimir Nabokov.
see you, spring.
Here I stand in the meadow
Yes, and I'm crying sobbing.
And you walk around
greening, rustling ...
Ah, where is she from?
this burning sadness!
I myself don’t understand
I only know one thing:
if the Oriole suddenly
rang in the forest
if suddenly in my eyes
wet lily of the valley flashed -
this moment in the meadow
I would die, spring ...
1920, Vladimir Nabokov.
У записи 8 лайков,
4 репостов.
4 репостов.
Эту запись оставил(а) на своей стене Настя Рябцева
